Olvido y me acuerdo

Olvido y me acuerdo, me muevo en el fango. Respiro pausado, y siento las manos un poco entumidas. Mascullo entre dientes palabras viejas, con tufo adolescente. Hace tiempo confié en mis sueños cristalizados para después chocar de frente con lo que se conoce como vida real. Hoy cada parte de mi cuerpo huele a humo y a tierra y a cocina chiquita en mediodía.
De pronto, los días se agolpan con fuerza en un pequeño espacio de memoria, como queriendo reventar alguna vena; y con todo y el enorme dolor, se recupera algo de lucidez, como cuando se sobrevive a una larga y extenuante borrachera, y el sol mañanero le da claridad a las ideas.
Mis pasos estan contados, pienso. Mi ruta trazada. Mi piel amoratada. Mi voluntad desecha. Mi espacio reducido. Mis labios resecos.
Y la gente viviendo sus vidas, dibujando rutas a través del plano. Llorando, riendo, pensando, dudando, moviéndose. El eterno movimiento a ningún lado.Y yo, ya no me muevo. Olvido, mejor olvido.

Tocada en Terraza Bohemia

EL próximo sábado 16 de Agosto habrá una tocada en la Terraza Bohemia, que es un lugar donde tradicionalmente se realizan bailes populares. Norteños, Colombianos, Vaqueros, Cumbieros, se dan cita regularmente ahí para escuchar y bailar al ritmo de acordeones, tumbas y bajo sextos.
El sábado será diferente. Guitarras distorsionadas, gritos y ritmos acelerados embarraran de rock las paredes de la Terraza.
Solo espero que la cerveza se mantenga a precio popular.
Por cierto, tocara Praga Kill ( ya pronto tecleare algo sobre la Praga).

Dejo el flyer y la atenta invitación al hipotético lector (¿Realmente existe?, jaja) Para que se eche la vuelta y escuche buen rock monclovense mientras se refresca el cogote con la ingesta de cebada fría.

Grafitti Sanitario

He encontrado un nuevo pasatiempo: Visitar regularmente los baños de la fabrica. Realmente encuentro esta actividad relajante y edificante; así que cuando el estrés comienza a agobiarme, voy y me echo una meadita y de paso me cultivo. Y es que los sanitarios, dispensando el olor, son verdaderas galerías de arte urbano, espacios para la expresión, la critica y la denuncia.
Declaraciones de amor, fragmentos de canciones, monitas encueradas y detallados gráficos de genitales, porras al equipo de fútbol y las indispensables mentadas de madre.
¿por qué resultaría extraño que un trabajador sobre explotado y mal pagado, en ese liberador trance que es la evacuación de excremento-caca-popo, experimente un súbito despliegue de ingenio o creatividad? Después de todo el excusado siempre ha sido un recinto donde convergen el razonamiento, la creatividad, el análisis y los diversos fluidos y desechos corporales.
Jocosos sobrenombres para las figuras de autoridad acompañadas de ilustraciones divertidas, teléfonos de señoritas de dudosa reputación, ofensas que no discriminan hermanas, padres o hijos, directas alusiones a la sexualidad de tal o cual y garabatos que rayan en el expresionismo más puro, conforman un collage abstracto y por demás interesante.
Para alcanzar a apreciar toda la caótica belleza de dicha obra de arte, es necesario casi pegar la nariz en las paredes de cada cubículo y desentrañar el mensaje oculto entre los trazos de tinta de pluma bic y marcador de alcohol, mientras un pedito resuena a lo lejos.
Aun y cuando el aburrido personal de recursos humanos tratan de cubrir con pintura color pastel la obra del proletariado, siempre habrá un artista que, entre pujido y pujido, estará dispuesto a plasmar su visión del mundo.
No cabe duda que el arte se abre paso aun en los entornos más hostiles.
Por mi parte, de ahora en adelante me declaro fiel seguidor del Graffiti Sanitario.

Flojera

Nunca quiero levantarme en las mañanas.
Me aburro fácilmente y no tengo ideas grandiosas.
No soy gracioso, no soy simpático y no soy tan buena persona.
Nunca termino mis proyectos; de hecho la palabra proyecto se me hace muy mamona.
Bostezo muchas veces durante el día y no hago ejercicio.
Tengo deudas y una gran preocupación por el futuro.
Estoy en vías de convertirme en un alcohólico.
Estoy medio jodido.
Soy un flojo Frustrado.

D Po k (¿?)

Mediodía; tengo treinta minutos para comer y los títeres de una corporación televisiva hacen su trabajo; mastico sin ganas mi comida calentada en microondas y pienso en las amas de casa, atentas a los chismes de espectáculos. Observo en la televisión del comedor a dos comediantes, actuando como estúpidos, albur tras albur, humor vulgar, obsceno, “humor para el pueblo”. De pronto me siento incomodo. Tal vez no difiera mucho de ellos, por que, básicamente todos somos peones, en diferentes niveles, haciendo su trabajo.
Alguien de la mesa de atrás suelta una carcajada.
Bufones y peones, es lo mismo.

A veces

Tan hediondo como un pedo de cruda rezagado.
Tan bizarro como un disco de Sonic Youth rayado.
Casi tan desolador como ver “Exterminio” en domingo.
Igual de aburrido que ver números verdes sobre una pantalla negra, 12 horas al día, todos los días.
Tan frustrante como los problemas de razonamiento en tercero de primaria.
Tan triste como la escena donde muere la mama de bambi.

A veces así alcanzo a vislumbrar mi futuro. A veces no.