miércoles, 15 de agosto de 2012

Stoned Jesus


Reguero de sangre.
Choque de cráneos. La paloma parada sobre la barda no deja de decir:” ¿Qué es esto? ¿Qué es esto?”.
Secuestro. Secuestro.
Pinzitas “made in china” entre los pliegues de corteza cerebral.
Hay unos ojos que no me miran. Debí haber tocado su entrepierna. Debí haber vomitado en su regazo.
¿Cómo te explico? Mis talones se han endurecido; otra vez me arranqué la jodida muela en sueños. Tengo miedo.
Beber solo no me ayuda mucho.
Turnos. Odio los turnos. No he superado mi derrota. Yo creía ser alguien en la medianía. Plaf.
Algo anda mal contigo muchacho. No has tirado la basura y hay caminitos de hormigas sobre la barra.
“Hormiguitas de coco” les llama mi mujer. Son hormigas pedorras.
Dicen que me han visto hablando solo por los pasillos, entre el ruido y los martilleos incesantes. Solo canto para mí las viejas canciones que aun recuerdo. De todas formas nadie escucha.
Eh compi, ¿Qué eres de Elvis Presli? Primo lejano. Ambos festejamos la chanza.
La razita es chida. Se portan  a toda madre.
Intente establecer una conversación con un gringo y no le entendí ni madres.  Me repito que fue por el ruido. Ajá.
Mis ojos están quemados. Mis pies duelen. Hartazgo. El muchacho que no acepta ser adulto esta haciendo otra rabieta. No puede creer que le vaya tan mal. Sin embargo acepta que esta mejor que los millones de personas que mueren a diario de hambre y enfermedad, o por la violencia (Oh, escribí violencia; ese concepto inexistente).
Jesus drogado. Colocado. Chiiiiido.
Es que no soy positivo. Por eso no me va bien. Atraigo lo negativo. ¿Ves? Chingao.
Materia oscura en las cavidades nasales. Ah, si: Respiro oxido todos los días. Como cuando escribí eso de “respirar polvo de hierro” a los 16 años. No sabía lo exacto que era.
Tengo razones  para estar frustrado.  Morrison y Cobain las tenían; pero obviamente las mías son mas válidas. Yo si estoy jodido. Genios del rock pendejos.
Mi sobrino mato  una Iguana. No hay acotaciones para eso.
Estricnina. Larvas asomando de las bolsas negras. Larvas Kiefer Shuterland, si, en tu botecito de comida china.
Nena, soy tan cursi que me encantaría ver el mar.
Dios, Jesus pasoneado es la onda.
Debería saber cuando parar, pero obviamente no lo se.

Pulgares arriba


Tanta mierda para decir nada.

Tanta nada para decir mierda.