Praga Kill

Juan Cirerol

2011-12-02T22:23:00.000-08:00

Cirerol. Extraño apellido para un tipo extraño. Pude haberlo descubierto hace año y medio, pero al ver su video de “Toque y Rol”, junto con los de Alexico, Blue Shit, y Yo! Linares (todos en el blog Mi Abuela es jazzista), me dio la impresión de que se trataba de otro regiomontano-clasemediero-alto-con-sueños-indies-austintexanos-de-ser-la-mera-neta-del-hipster mas; así que ya no le escarbe. Y Creo que me equivoque gacho.

Juan Cirerol, es un vato de 24 años de Mexicali, Baja California (La ciudad mas septentrional de México, según Wikipedia; sepa la madre que significará eso) .
Según el mismo, desde morrito se fue clavando con el country y los grupos norteños de la old school( entiéndase Ramón Ayala y sus Bravos del Norte, Los Alegres de Terán, Invasores de Nuevo León, etc.) y eso lo refleja en su música. Después de superar su etapa puberta-rockera( esa en la que aun muchos seguimos a pesar la calvicie y la panza cagüamera), después de la distorsión y el punk rock californiano, Juan cirerol decide que lo suyo es la guitarra de palo. Y es aquí donde esta lo interesante, por que aun cuando sus canciones se mueven entre el country y las norteñas, destilan una actitud punketera que ya quisieran muchos grupos de dicha movida; una frescura y desfachatez que enganchan a la primera (en mi caso fue a la segunda) oída y una vibra re cabrona que retrata a la perfección al clásico compa norteño, pachanguero, dicharachero, chelero y despreocupao.

Este es el lado lúdico de Juan Cirerol, su aspecto desmadroso que no duda en rendir pleitesía al Piporro (Para muestra escúchense “¿Como la ves carnal?”) a la vez que retoma las enseñanzas del Johnny Cash mas corrosivo y pasado de reata. Pero cuando el camarada le cede el paso a la nostalgia, es capaz de crear canciones tan llegadoras, con frases tan encueradas, tan directas, que atraviesan la carne como flechas.
Y es por esto que Juan Cirerol no es una emulación y mucho menos una parodia; una vez que uno se le acerca lo suficiente, se puede ver al Cirerol que esta mas allá de sus héroes e influencias; se logra distinguir a un tipo vulnerable con las mismas ansias, dudas, dolores y anhelos que compartimos toda la bola de weyes que de alguna u otra forma vivimos la punzada noventera.

Escuchando a Juan Cirerol y a Martin del Prado (su entrañable compinche y excelente guitarra requinteadora y bajosextera), me regodeo en mi identidad norteña, me convenzo de que sus letras son francas y que el tipo con acento golpeado es neto, que no trata de apantallar. Muy bien se podría considerar a este vato de Chicali (como llaman con cariño sus habitantes a Mexicali) un neo rupestre de botas y camisa vaquera y aun así no se si al paso del tiempo el mote le venga quedando corto, tal como le paso a San Rockdrigo, solo que al Profeta del Nopal el terremoto ya no le dio shampoo de conectarle un pedal fuzz a su lira madreada.

Con un disco destinado a convertirse en clásico y que va que vuela a ser obligada referencia dentro de la pataleada escena rockeril mexica (Ofrenda al Mictlan, editado por Vale Vergas Discos, de donde se puede descargar gratuitamente), además de un montón de videos grabados jocosamente en locaciones que van desde mercados y taquerías hasta centrales de autobuses y peditas en patios particulares, Juan Cirerol apuesta por lo espontaneo y la autogestión y aprovecha la capacidad de difusión del internet para hacer llegar su cotorreo a la mayor raza posible. Su talento hace el resto.
Así que en estos tiempos de “indies” con ínfulas primermundistas, no queda más que volver a las raíces, abrir una caguama bien helada, subirle a la grabacha y recetarse los anarco-corridos del Cirerol, que no?

ANUNCIO NO PAGADO:
Para llevar a tocar a Juan Cirerol y Martin de Prado a tu ciudad, sólo tienes que mandar un correo a juanantoniocirerol@gmail.com con el asunto: ''Contratación'' o llamar al numero 55 18 55 69 76.

Las fotos las tome prestadas del site Me Hace Ruido( muy buena entrevista, por cierto), de aqui y del myspace de Cirerol.

Todo Fine.

De vuelta al principio

2011-11-30T22:16:00.000-08:00

…Entonces, volvamos al principio; la razón inicial, el deseo perpetuo, tal vez sofocado con paladas de olvido, pero aun latente: El motivo original.
Lanzar piedras a los charcos bajo el cielo nublado en las tardes de brisa fresca, con el verde de las hojas limpias, recién lavadas, de los arboles. Los autos pasan despacio y las cajas de madera de la frutería casi brillan con destellos multicolores de fruta podrida. Los niños del desierto brincan gustosos entre la humedad; aun no hay balas, ni muertos, ni noticias de desgracias al instante, solo una inocencia febril que ignora ser amenazada por el inminente arribo de una conciencia secuestrada por hormonas.
Y decía, ese motivo es un arrebato de ternura, un fuego interno que carcome el ego y traza puentes hacia otra alma. Un impulso creador, algo que somete a la realidad y le da entera libertad al animal enjaulado en nuestro cuerpo, un animal infantil y desmedido, un agitador, un revoltoso creyente incorregible de utopías; un reivindicador de las causas perdidas, de los sueños fallidos, de los acordes disonantes. Libre, este ente amorfo desquebraja lo real en fragmentos que parecieran irreconciliables y una ficción juguetona comienza su reinado diminuto, fugaz; y tan solo por unos cortos instantes, todo es como debería de ser.
A veces, quedan fotografías cerebrales de esos momentos, entre escondrijos de neuronas sediciosas, que los resguardan como preciados tesoros. Reaparecen igual que luciérnagas en noches de verano, y traen consigo incluso los olores, los sonidos; pinturas tridimensionales con vida propia que hablan de otras realidades, de acomodos diferentes de las existencias, de surcos aleatorios que se entrelazan de manera distinta a la que lo hicieron en el melodrama pastoso que se reconoce como realidad.
Tristemente, esa explosión onírica realística permanece dormida la mayor parte del tiempo, bajo el yugo de lo entendible, de lo lógico, de lo tangible y comprobable. Pero si la encontrara, si diera con ella, no la dejaría perderse en el laberíntico palacio químico de mi cerebro; me aferraría a ella con tal fuerza que tal vez quedaría prisionero -¿libre?- en un eterno instante infinitesimal, enganchado para siempre en una melodía sin final y jamás tocada, apenas perceptible, como el recuerdo más borroso de la infancia temprana.

2011-11-30T22:08:00.000-08:00

Ella acaricia mis manos como nadie lo había hecho.

Me miró directo a los ojos y los suyos son hermosos. No tenia por que hacerlo.

Ella sonreía desde la mitad de la calle, y la luz era diferente.

Caminamos hasta diluir la tarde en noche, sin percatarnos siquiera de lo inmensamente poderoso que es nuestro abrazo.

Ella escribe con letra fea en mi corazón poemas cursis y solo ella puede hacerlo.

Es decir, no hablo de perfección; hablo de comunión.

Me irrita, me saca de mis casillas; y siempre mi cabeza queda reclinada sobre su pecho.

Jamás habla de mis vicios. Si, si lo hace. Se desespera. Y nos arrullamos tiernamente en las noches frías.

Ella ha permanecido a mi lado más de lo que yo lo hubiera hecho. Brindo por eso.

Se enojara por que no tengo palabras superfluas de amor; pero en el fondo, sabe que las palabras no son tan importantes.

Que escuche a Camila solo es otro de sus esfuerzos vanos por ser algo normal.

Ella es una extraña mezcla de lo que siempre soñé y lo que seguiré esperando invariablemente.

Ella no dudara en hacerme sufrir, por eso la amo.

Ella es la primera y única persona que conocí con la incapacidad – o el valemadrismo– de discernir las diferencias entre Nirvana y los Ángeles del Infierno. Jamás sabré si fue una broma o hablaba en serio.

Ella es primavera eterna.

Ella tuvo un gato que se perdió por mi culpa. Ahora tiene dos perros que odio.

Ella es mi mujer y no hablo de propiedad, hablo de conjunción.

Postales mentales

2011-07-16T11:13:00.000-07:00

La partera me tomo por los tobillos, sus manos resbalaban en sangre y grasa. Cortó el cordón umbilical a dentelladas y con una sonrisa casi diabólica nalgueo mi trasero una, dos, tres veces. Cuando grite, pude estrenar mis oídos y así supe que el rocanrol correría por mis venas. Por el pelo descuidado y el aliento a whiskey americano, hubiera jurado que la vieja que me enredaba en una sabana era Janis Joplin, avejentada y socarrona.
De reojo vi el rostro sereno de mi madre mientras mamaba de su seno.
Pero nada de esto lo recuerdo.

Del viejo estéreo salió un galimatías, un capirotada sonora que surco a surco, se volvía más terrorífica y amenazadora, como un sueño esquizofrénico, una pesadilla donde despertar no sirve de nada; si ya antes la voz re grabada quien sabe cuantas veces, me había hecho sentir una experiencia extraña ( después aprendería su nombre: Melancolía), lo que salía de las bocinas Fisher, simplemente me estaba llevando al limite; era un torbellino voraz, que en medio de la oscuridad de la sala, bien pudo haber abierto una puerta a otra dimensión. De hecho lo hizo.
Luego la melodía juguetona trae un poco de “normalidad” ( imposible esa palabra en esta canción) y el eco en la voz nerviosa que de nuevo se desvanece y ahí esta otra vez el ruido , todo mezclado, haciéndome rechinar los dientes, extender los brazos, abrir los ojos y no ver nada, patear el sillón , carcajear y gritar, y de pronto: Nada. Un acorde en piano que como un rayo de tormenta que durará una eternidad, va diluyendo poco a poco el éxtasis y…

El mal ha sido hecho.

Sudaba y a cada brinco escurrían gotas de sudor de mi frente. Una guitarra imaginaria sostenida entre las manos dibujaba notas aun desconocidas mientras la diminuta grabadora escupía palabras que yo repetía como un loro, pero cuyo significado apenas alcanzaba a vislumbrar.
“¡Sara!, gritaba Caro Quintero… Y aunque ahorita este hasta atrás nomas que salga, nos fumamos un kilo entero… ¡Ay Sara, como te quiero!...” Gritaba la voz rasposa del casete grabado.
Iba en quinto de primaria y ya calzaba unos tenis converse blancos, un pantalón despintado con cloro, roto de las rodillas; me salía de clases para robar canicas de un centro comercial y hacia dibujos obscenos en clase.
Aun no se por que nadie en mi familia lo vio venir.

Me revolcaba en el suelo mientras la guitarra desafinada chillaba como un puerco que iba al matadero. Mi cabello ceboso me hacia ver mas estúpido que rocker, pero eso era lo de menos; al fin había encontrado amigos, si, AMIGOS, que pensaban igual que yo, que compartían la misma visión distorsionada de las cosas y que, como yo, querían tocar con el mayor desenfado y la mayor rabia posible. Ray el master del rocanrol en mi vida; Ruko, mi carnal, mi Mcartney, mi Novoselic, mi Eric Melvin (si, así soy de mamon e iluso como para creerme que puedo jugar el rol de un Lennon, de un Kurt o de un Gordo Mike); Pablo y Lalo, los compinches que aguantaron gran parte de mis malviajes… después vendría el Trusko, pero esos son renglones aparte; y el Rojo, el Rojo es vitalidad andando.

Las canciones surgieron desde el principio y, hasta el final, son lo único que queda.

Vomité ebrio y me senté sobre el charco apestoso en la entrada de mi casa. Sin fuerza para ponerme en pie, vi salir el sol entre el humo de los altos hornos. Casi a media mañana mi padre me tomo por las axilas y sin decir una palabra me ayudo a quitarme los pantalones sucios; el agua fría de la regadera por poco me regresa algo de sobriedad. Es Miércoles, no se como pero consigo una caguama mas. Flema en mis audífonos. Mi rodilla izquierda con un esguince, otra semana perdida en la Facultad, demasiado viejo para ser joven.
La tarde cae y mis pasos de crudo me conducen a la casa de Trusko. ¿Cómo le hace para tener siempre un trago para un amigo? No lo se. La madrugada nos alcanza y reímos como lo que somos: Un par de viciosos sin preocupación alguna. Entonces pienso que el punk es como estar en la parte mas podrida de un infierno región 4 y disfrutarlo.

Si, tener horario de oficina quita mucha libertad…solo dispongo de dos o tres días de la semana para embriagarme y curiosamente, lo hago en solitario. 16,323 canciones esperan ser escuchadas, pero redundo en las guitarras de palo opacas, las voces calmas, distorsiones lentas con gritos apagados, sonidos pastosos. Puedo darle una revisada a lo sicóticamente extraño en una madrugada. Intentare conseguir más discos de vinyl, libros raros, cerveza alemana, cosas que un sueldo puede comprar. Que extraño: En esta habitación hay 3 guitarras, 4 cables, 2 pedales de distorsión y un amplificador Fender de dos bocinas, empolvándose, sin uso. Me viene a la mente la guitarra quebrada, regalo de mi tía Mary, que lleve a resanar dos veces, que normalmente solo tenia las 4 cuerdas mas graves y la cual tocaba diariamente, religiosamente; con la destreza de un topo y el entusiasmo de un puberto.

Rabieta Inútil 2

2011-06-29T21:35:00.000-07:00

¡No habrá alcohol! Ley seca el fin de semana por las elecciones. Arghhh! ¡Maldición, un jodido bate!!

Rabieta Inútil

2011-06-29T21:34:00.000-07:00

Calor, calor, calor…sobrio y quejumbroso en medio de una semana tediosa. Las llaves del auto me queman los dedos. La gasolina escapa y aspiro un poco. El sudor escurre directo a mis ojos, los lentes resbalan, comezón en la nuca, veo el retrovisor y una calcomanía de propaganda partidista esta pegada al vidrio. Es el colmo. Le dije a la maldita señora que no la pegara. Es el pinche colmo. Me siento como Michael Douglas en “Un día de Furia”. Si tuviera un bate… Me bajo, la despego, la hago bolita y la tiro al bote de basura claramente encabronado. El tipo de la gasolinera me mira serio. Le pago y me voy.

Solo eso le faltaba a este pueblo de mierda: Gente eufórica, trastornada, soportando las altas temperaturas en los cruces de las calles, luciendo sus camisetas del color de tal o cual partido, con panderetas, pegándote calcomanías, te guste o no. Si dedicaran el 10% de esa energía desbocada a algo más productivo (como limpiar las calles de toda la basura, incluyendo sus afiches propagandistas, por ejemplo) Otra cosa seria. ¿Cuál es el ánimo? ¿Dónde esta la fiesta? Son perros moviendo la cola por un hueso podrido. El estado se cae a pedazos y ellos vitorean a un imbécil hundido en dinero, propiedades, negocios; sea del color que sea, sea el apellido que sea, ninguno va a cambiar nada, por que son la misma ralea, la misma clase política hedionda de corrupción.

INVASION

2011-05-24T20:43:00.001-07:00

Invasion. Tremendo nombre, tremenda banda. Otra vez una voz femenina soulera refresca mis oídos al combinarse con mucha distorsión. Una traca con tambores de guerra y una lira fumada, stoneada, completan el combo. ¿Indi-stoner-soul? ¿Disco-deathmetal? ¿Doom-Funky-punk? Sepa la madre pero se escucha muy muuuuuuuy ponedor.

Aun y cuando la actual cantante (una morenaza con toda la vena soulera) le da ese toque exótico que te hace parar oreja, me hubiera gustado escuchar mas música de estos Invasion con su anterior cantante, Dominika, que tiene un timbre de voz muy agudo y ajaponesado, pero muy combativo.

Unos cerros, bien pelones, unas cheves bien heladas, una bola de cabrones y….

2011-05-24T19:14:00.000-07:00

Zona de guerra. Metralla. Casquillos y cuerpos regados en el boulevard principal de mi ciudá. Dicen… Dicen. Las noticias de a de veras ahora hay que buscarlas en twiter y facebook y aun así me resisto a abrir una cuenta en cualquiera de esas dos redes sociales. Se nos acabo la tensa calma, que aunque tensa, todavía era calma. El miedo se pasea a sus anchas por las polvorosas y agrietadas calles del rancho-ciudad. Psicosis, zozobra. Pumas gana la final, Pri-Pan en las calles, intentando convencerte de que son los mejores. Que di no al HeRMano. Que en Coahuila todos somos hermanos. Los políticos se llenan la boca con la palabra seguridad, que irónico. Que mataron a Bin Laden y el fin del mundo que nunca fue, apoyemos a Magaby, mas mineros muertos y los cerros de por si pelones, arden en llamas , y MERCO arde en llamas, que votemos el tres de Julio, y….

un calor de la chingada.

Canciones para tomar tragos a oscuras, solo, de preferencia en la madrugada.

2011-04-13T19:39:00.000-07:00

No hay un orden específico, ni géneros, ni nada. Solo son canciones muy buenas, que lamentablemente será muy difícil que llegues a escuchar en el radio, la tele e incluso en algún podcast…

Lullabye Arkestra-Hold On

Credence Clearwater Revival-Long as I can see the light

Otis Redding- You don´t miss your water

Jackpot-Piano

Jucifer-LAútrichienne

Niños Mutantes-Formentera

Armando Palomas-Perros, gatos y este asqueroso blues

Millones de casas con fantasmas-Mandolin

Calexico-Black Heart

Little Joy-Unattainable

Will Oldham- O Let it be

Lhasa de Sela- Pa´llegar a tu lado

Jonas-Grubby

The Jayhawks- Think about it

Arturo Meza-Madre

Magnolia Elecetric Co.-Farewell Transmission

Gillian Welch-Anabelle

Credence Clearwater Revival-Ramble Tamble

Niños Mutantes- Ayer (Cancion Alemana)

Little Joy-Don´t watch me dancing

Arturo Meza-Si tuviera un corazón

Deus-For the roses

Arcade Fire- Crown of love

Songs Ohia- Soul

Otis Redding- Ole Man Trouble

Maria Dolores Pradera- Ese arar en el mar

Fugazi- I´m so tired

Deluxe- El Amor Valiente

Jackpot-Windshield wipers

Rodrigo González-Distante instante

Brian Johnson – the House of the rising sun

RAMONES- Here today, gone tomorrow

Millones de casas con fantasmas- Mariana mañana

Mi pequeña muerte- Pupilas

Arturo Meza-Perros guardianes

Otis Redding- A change is gonna come

Y faltan mas, pero por lo pronto, enpédense con estas.

Azotada Calavera

2011-04-13T17:37:00.000-07:00

Guardo un gargajo en mi pecho desmadrado. Guardo una cheve por si llegas a venir. Desde hace tiempo que ando inconexo y aislado; pue´que sea el tiempo, lo comienzo a resentir. Llevo un buen rato huyéndole a las madrugadas; estoy cansado, hecho una mierda, envejecí. Mojo los labios en un vaso con hielo y güisqui y el rock comienza a desgastarse en mi vinyl. Desde hace rato que la vida no me sabe, sentado a oscuras en el mismo callejón, Amordazado por el tiempo de la gente, auto castrado por el miedo y el dolor. Sigo pensando como el puberto de siempre, el inconforme se resiste a madurar, por mi cabeza pasa tanta chingadera, que me avergüenza el tan solo recordar. Esto es lo mismo revuelto con lo de siempre, es la rabieta de un pinche güerco llorón; como si la vida de los demás fuera perfecta, mejor ahí muere y otro güiski por favor.

Rita

2011-03-15T21:08:00.001-07:00

Virutas de sol languidecen en mis manos. Manos resecas, rematadas con uñas mugrosas y mal cortadas. El baile de sombras de los autos lleva el ritmo sobre la pared encalada. Estoy ido, Como tonto, viendo sin ver. Mis dientes chuecos se esconden tras la seriedad de mi boca. No canto, no silbo. Escucho. Hay mucho de hipnótico en la voz. Voz que todavía no tenía rostro, ni piernas, ni labios. Abro los ojos.

No estoy en prepa, mis tenis no están rotos, ni mi camisa es de franela. Quedaron atrás mi delgadez, mi pelo largo y mis casetes, pero en este instante esa voz sigue saliendo de las bocinas y aun con un nudo en la garganta, me asalta el recuerdo de sus manos de movimientos arabescos y sus piernas de medias negras.

Se fue; pero aun no estando aquí, si esta. Ahora por siempre.

Descanse en paz Rita Guerrero.

La imagen la tome de aqui

El mejor recuerdo...

2010-12-22T19:00:00.000-08:00

No hay mucho que decir Beto.

Se te va a extrañar y ya nos veremos luego.

Si, eso

2010-12-22T18:50:00.000-08:00

Hace dos semanas.
Estoy cojeando. No, cogiendo no. COJEANDO. Apoyo mi pie izquierdo sobre el suelo y la punzada ( ¿Es dolor?) surge del muslo hacia la parte interna de la cadera. Como, un viejo, ahora mi andar es pausado, con un miedo casi secreto a caer.
Me levanto de la cama y mi pie izquierdo me recuerda que estoy vivo, jodido de una pierna y que un día de labores me espera irremediablemente. “Estoy vivo”, pienso. Otra vez.

El Martes.
Una gripe desparrama mocos color verde gargajo por mi nariz. Estornudo y saliva sale disparada hacia todos lados dejando una brisa olorosa a baba mañanera sobre mi chaquetin. Un pequeño ardor en la garganta y listo: Casi no puedo hablar. Un peso en la cabeza me hace entrecerrar los ojos mientras conduzco. Hurgo en mi nariz y un fluido calido y pegajoso recibe a mi dedo índice. Soplo y por una fosa nasal no sale aire. Abro la boca y jalo una bocanada de aire frío. “Estoy vivo”, pienso.

Hace seis días.
Ha sido un mes de mierda, de materiales faltantes, de problemas estúpidos, estrés en dosis peligrosas. Aun hay quienes se emocionan por que viene Navidad. Podría perder mi trabajo, pero no se cual seria mi reacción, realmente. Entonces empezaron a brotar, grano tas grano. En mi sien, en mi frente, en la comisura de los labios. Granos llenos de una cosita blanca y grasosa que brota al exprimirlos y que después dejan escapar gotitas de sangre, mientras el grano se hincha, rojizo, notorio. Volví a la secundaria, con todo y maestra regañona, con todo y el sentimiento de inferioridad y la sensación de ser el pelmazo mas pendejo de la clase, el burro que se aplica pero nomás no entiende. Exprimo mis granos con las uñas sucias y veo en el espejo el campo de batalla que es mi frente. Sin embargo, pienso que lo peor esta debajo de esta piel marcada.
“Esto es vivir”, me afirmo a mi mismo intentando convencerme.

Anteayer.
Me sueno la nariz con una servilleta rugosa. Arde. Me levanto de la silla y un ligero tambaleo me hace que me sostenga de la mampara. Despacio, llego al baño. Mi estomago parecería que va a explotar y entonces considero seriamente en sentarme y dejar que salga lo que tenga que salir, aun y cuando viole mi regla de oro de no cagar en baños públicos.
Colitis. Gastritis. Lo que sea. Llevo casi dos años y medio con el estomagó hecho un desmadre. Permanezco mirando fijamente el retrete y siento que un pedo esta por salir y me preparo para soltarlo y entonces pienso que tal vez podría salir con ese liquido amarillento que ni es excremento ni es agua, e imagino la incomodidad por el resto de la tarde al sentir la truza humedecida por dicha sustancia y entonces lo contengo. Regreso a mi lugar con la panza igual de inflada e imploro que el tiempo corra rápido.

Hoy.
Cuando sea viejo, si eso pasa, seré de los ancianos gordos que maldicen y les dan tundas a los nietos.

Ayer.
En el comedor, con mi platillo de taquitos grasosos, veo en la television el concurso de baile de quebradita de un programa de Televisa y me sorprendo por que, ¡ya lo disfruto! Suelto una risilla que termina en un ataque de tos, justo cuando el bailarín hace volar a su pareja regordeta por los aires. Diversión pura.

Armando Palomas En Saltillo

2010-10-07T21:11:00.000-07:00

La cerveza se asentaba en mi cabeza, volviendo las ideas pantanosas, pero ensoñadoramente lúcidas. Negra Modelo, que buena estas, decía Lora y yo con mis once años, hasta imaginaba el pelo afro coronando un cuerpo escultural de una morenaza que cadenciosamente bailaba a ritmo de blues.
Ahora, esa Negra Modelo se resbalaba por mi garganta mientras el viento fresco de Saltillo remolineaba el humo de la carne asada y el Güero, Omar y yo cotorreábamos de lo más a gusto.

Entre apócrifas canciones norteñas y rancheras (de las más caras), apareció una voz grave entonando una melodía melancólica. ¡Ah, si!, esa noche veríamos a Armando Palomas; casi lo olvidaba. Palomas el de la lengua encuerada, sin tapujos; Palomas, el poeta de cantina eternamente enamorado de la mujer y el vicio (que si no son lo mismo, como se parecen); Palomas, el resucitado que ya casi andaba bailando las calmadas con Doña Catrina, justamente por estas tierras Coahuiltecas.

Las negritas -edición limitada del bicentenario, off course- yacían a nuestros pies, huecas, ya sin su espumosa esencia. El sol dijo “ahí nos vidrios” y el airecito se puso todavía más frío. Era hora de lanzarse a ver al Armando Palomas, el trovador punk. Aunque te cague el mote (que no la mota), mi buen Palomas.

¡Tu y la borracha Noche!

Llegamos al Moose, el bar donde sería el recital. Ahí nos esperaba ya el Tomexo, otro entrañable primo al cual tenía un buen de años sin ver. Nos acomodamos en una mesa, más cerca de la barra que del diminuto escenario donde instantes más tarde se deberían de acomodar Palomas y sus secuaces.

Para no resecar la garganta, salió al quite una tinita llena de cervezas indio. Negras e indios mezclándose en mis venas; ¡Que embriaguez tan zamba!

El bar comenzaba a llenarse y de Palomas ni sus luces; hasta que de pronto entro un greñudo y barbudo en camiseta de resaque, era el guitarro del Palomas. Minutos después Armando, un percusionista y un bajista se acomodaban en el escenariecito.

¿Con cual empezó? No se, creo que pudo ser con aquella rolita que pinta para convertirse en himno “Cuando será Sábado otra vez”. Aplausos, gritos. El sonido se escucha chidito y Palomas se ve sereno. O crudo.

Se siguió con varias rolas de su disco De regreso al Burdel de la Soledad; “Perdón por la extraña manera de despertarte” fue la que mas se me quedo grabada en mi alcoholizada choya.

Tomo fotos con mi pulso maraquero, y llega una segunda tina de indios. Voy al baño. Regreso. Inditos bien muertos y el Palomas cante y cante; ahhhh no, ya se con cual empezó: “El amor descansa ( en un jakuzzi)”, si fue con esa, por que el guitarro greñudon le ponía mucho énfasis.

Toco “Cholo Story” y le hice coros con mi vocecilla aguardentosa durante toda la canción, por que, además de que es de las pocas rolas que me se completas, esta con madres. Se acaba y aúllo. Armando Palomas le da sendos tragos a una botella de Tequila ¿Tradicional? Nada de rayas de coca, no pastillitas locohonas, no yerba verde apestosona, nada; solo tragotes de Tequila.

“Volar como los pájaros”, “flaca don´t go Home” que es como “johnny be good”, y “Gatos, perros y este asqueroso blues” que es una chingonada de rola. Tan cabronamente sacudió mi alma que poco falto para que una pinche lagrima resbalara por mi cachetona mejilla.

¡Tu y la borracha noche!- Gritaban mis primos, y Palomas chacoteaba con “Que se muera el rock y también el pop”, ¡Ay reptileptic…! Jajaja, casi me desatornillaba de la risa.

Material de antaño: “Una cuarta mas abajo del ombligo”, “Santa de un infonavit” (¿si la toco?), “Manual para conquistar a Claudia”.

¡Tu y la borracha noche!- Gritaban mis primos, y Palomas le daba largos tragos a la Botella (la segunda) de Tequila. Se rifa con “Juan Simón” en versión discotequera a la Travolta (me gusta mas en Punk HC) y “La trova me da hueva”, un certero puñetazo repleto de mala leche para todos aquellos que gustan de esa mamarrachada autodenominada Trova nueva.

“Amanece diario y Ya la extraño”, “Canción del mutilado” (tremendo himno de mis años mozos) y hasta covereó a los Fabulosos Cadillacs tocando “vasos vacíos”, sobra decir que el auditorio se puso como loco.

No se que mas toco, yo lo escuchaba y a ratitos no; a veces me escuchaba yo mismo en mi cabeza pensando sepa la madre que cosas. Más fotos temblorinas y un mesero me dijo que no obstruyera la vista.

Emotiva la dedicatoria que hizo de una canción (ya no supe cual) al cineasta Sergio García (el que hizo aquella bizarra película “Un toke de rock”), recién fallecido. Al parecer García (q.p.d.) estaba realizando un documental sobre Palomas. Habrá que conseguirlo.

¡Tu y la borracha noche!- Gritaban mis primos y los músicos de Palomas tocaron sus rolitas. El guitarro rifa.
Palomas se despide con un cover de Sabina (Joaquín, no Santa) y se va; supongo que a seguir la fiesta; nosotros a dormir.

!Ah Chingá!, ¿pus que paso?
A la mañana siguiente, un poco crudo pero bien almorzado, cavilaba: ¿Qué es Palomas? Una mutación extraña derivada de trovador con duras escamas rockeras, garganta Jose Alfredoriana aguardentosa y desplantes urbano-cumbiancheros? Aun y cuando ya se logra apreciar en la música de Palomas una madurez que lo emparenta mas con Joaquín Sabina que con Rockdrigo, mas con la amargura de un José Alfredo Jiménez que con la desfachatez de Jaime López, Palomas sigue teniendo una mezcla extraña de mexicanidad (¿existe tal palabreja?), bohemia mal pedo y rebane esquinero y caguamero.

¿Entons qué es Palomas? Puro cabrón, diría mi abuela.

Amonio

2010-08-26T21:50:00.000-07:00

Sentado al borde del colchón,
Distingo el contorno de los muebles
Es algo extraño no hay dolor
Y de reojo veo que aun duermes
Mis pies descalzos sobre el piso,
No hay frió, esta vez
Esta mañana tiene un hechizo
O mi vicio, me jugo un revés

Con el paso lento habitual
Me escurro hasta donde el retrete,
No tengo nada que evacuar
Y el vacío me golpea de frente
De repente me siento solo,
E imploro, un día normal
Y me dio cuenta de que es tarde
Si, es algo tarde,
Para expulsar…

El amonio, de mi tracto intestinal
Amonio, que al fin decidí tomar
Amonio, dulce hiel quema mi piel
Amonio…

Corro hacia el cuarto y puedo ver
Tu cuerpo acurrucado al mío
Intento sacudirme y se,
Que yo ya no estoy dormido
Quisiera escapar a otro lado,
Pero mi estado es de shock
Quisiera regresar el tiempo,
Solo un momento,
Y escupir…

El amonio, de mi tracto intestinal
Amonio, que al fin decidí tomar
Amonio, agridulce miel y hiel
Amonio…

Así se escucha...

I-ME-YO o ¡Ay!, mi Yo

2010-08-26T20:02:00.000-07:00

Yo tocaba en una banda de rock. De punk. De Ska. De lo que sea. Y mis canciones no eran – no son- la gran cosa.
Yo traía el pelo largo y decía “!Mierda!” y caminaba libre con flamantes tenis comprados por mis papas.
Yo me emborrachaba por las madrugadas, con amigos, en callejones y patios.
Yo Juraba por John Lennon, por Kurt, por Rockdrigo, que jamás me vendería.
Yo me sentía poderoso con los tres tonos que me sabía en la lira.
Yo me decía agnóstico y me burlaba por igual de Cristianos cerrados y de metaleros acérrimos.
Yo sonreía franco.
Yo pensaba que moriría a los 30.
Yo era joven.
Yo pensé que nunca me divorciaría. Aun no me caso, pero ahora no lo descarto.
Yo desde que era puberto quise ser gringo, por que eso cabrones pueden trabajar 4 o 6 horas en un empleo mediocre y les sobra tiempo y dinero para tocar en un grupo de rock por las noches.
Yo gustaba de escuchar música a altas horas de la noche y con el alcohol me ponía pesado. Hoy soy un pesado de tiempo completo.
Yo no estaba pasado de moda.
Yo no estaba -no estoy- interesado en las modas.
Yo siempre he querido calzar unos Dr, Marten color vino.
Yo me enamore una vez. O dos.
Yo siempre les reprocho a mis padres no haber sido ricos. Y luego siempre me arrepiento.
Yo todavía detesto que a mi papá le gustaran los Beatles y que tuviera discos de ellos en la casa y que mis tíos fueran músicos y que yo descubriera un placer indescriptible en las melodías, por que entonces y solo entonces, hubiera tenido una oportunidad de ser feliz.
Yo soy el y tu eres yo y todos somos a la vez, mira como corren como cerdos ante un rifle, mira como vuelan,estoy llorando…
Yo no valgo madre.
Yo le hacia caras al Güisqui.
Yo tengo baja autoestima.
Yo soy la mera reata. Flácida.
Yo soy un ebrio.
Yo nunca le entendí al pinche yo-yo…
Yo tengo calor.
Yo extraño a mis amigos.
Yo soy un ebrio… ¿ya lo dije?
Yo…Yo…

Huracán

2010-08-21T19:55:00.000-07:00

Intentaba terminar lo comenzado. No podía darme el lujo de dejarlo inconcluso, no después de una vida de de dejar las cosas a medias. Si instantes antes la visión perfecta se había presentado ante mí, la visión de la obra terminada en su totalidad; y el hermoso proceso, recreado mentalmente, paso a paso, milimétricamente, todo contenido en fracciones de segundo pero inmensa y placenteramente perpetuo en un fogonazo, todo eso en mi cabeza…Simple y sencillamente lo tenía que concluir.
“No tienes los huevos…” dijiste, y esas palabras fueron el detonante. No hubo manera de dar vuelta atrás; me volqué sobre mi creación y como generalmente sucede con las grandes obras, solo paso un instante para que de la nada brotara la idea maestra, la revelación de una y mil musas; una revolución de fuego que lo arrasaba todo, fuego por mis extremidades, extendiéndose de forma virulenta por todo mi cuerpo y justo cuando todo encajó al fin en su lugar, el tiempo se detuvo: Rodajas de memoria se agolparon con fuerza; rodajas de recuerdos, de días, de noches y mañanas, pequeños flashazos de otros tiempos, de otras horas, de sonrisas, de guiños. Y reconocí el lienzo; un lienzo dispuesto. Y ya no hubo mas recuerdos y el tiempo se descongeló con el calor de mis manos, y si hubiera podido distinguir mi rostro en tus pupilas, hubiera podido ver una sonrisa de placer, de éxtasis, y eso era apenas un gesto borroso de mi alma, apenas un murmullo que hacia eco del griterío desordenado de mi interior.
Entre manotazos y cabellos revueltos, vi la blancura tornase en rosa, luego en rojo y finalmente en manchones violáceos.
Una gota de sudor se escurrió desde mi frente cayendo en tu rostro inmóvil, devolviéndole el sonido al cuarto -hasta ese momento mudo espectador de mi creación- y entonces desde la televisión escuche a un reportero capitalino hablar acartonadamente sobre la gente del norte del país que lo perdió todo por el huracán Alex.
Y recordé que hacia tiempo había escuchado en algún lado que el artista sabe -intuye-, cuando su obra ha sido terminada; sin embargo, yo continué apretando un largo rato.

Y apretaba, y apretaba, y apretaba…

*Dedicado a Las Madrastras, camaradas y gran BANDOTA Coahuilense con la cual roló el Estorbo hace ya algunos añejos en la gira Machacado al estilo Coahuila, en especial al Julián Herbert, que si le intelíge a eso de armar enunciados coherentes, no como uno…

¡Que buen Chufle carnal, que buen Chufle!

2010-08-12T20:44:00.000-07:00

El primero en llegar fue Lora; traía unas caguamas bien heladas y venia con el charly haptvogrf –sepa-que-madres y el Ernesto de León; Chacoteros, y albureros como ellos solos, iniciaron la tardeada con una contundencia rocanrolera que ya quisieran pa’ un domingo muchas banditas actuales, de esas autollamadas “indis”. Tan clavado estaba en la macicez de las tres almas pasoneadas, que no me di cuenta que el Rockdrigo ya estaba recargado en una esquina, viendo con una sonrisa de complicidad el desmadrito del pelos chinos y compañía.

Al grito de ¡zaz!, el profeta del nopal empezó a refinarse himno tras himno del universo rupestre, con su clásica guitarra de palo madreada. Mientras el Rockdrogo le daba sendos tragos a la caguama, que se van apersonando los DirtBombs con todo y sus dos tracas ponedoras y que le tupen a su “underdog” poniendo a brincar a todo el personal y ¡tómala! que atrasito ya estaban los Queens of the Stone Age, con todo y Mark Lanegan y Dave Grohl en chores (no shorts, esos son de fresas) y sin playera, todos con las jetas trabadas y las pupilas temblorosas y que se rifan con “ A song for the dead”, ¡Uta, Madres! El cuarto valió madres; todos pataleábamos y brincábamos como gallinas despescuezadas mientras el Rockdrigo acertó a decir ochenteramente:” tssss, ¡Que acelere se cargan estos green-gos, carnal!”.

La fiesta estaba en su apogeo y llegaron los Eskorbuto que, como buenos punks, se ganaron varias rechiflas (mías no) al tocar hasta la madre de pedos “Cerebros Destruidos”, cosa que les vino valiendo pitos; pero cuando se aventaron “Rogad a Dios por los muertos” e “Historia Triste”, hasta los flemáticos de Muse (que instantes antes ya nos habían recetado “Plug in baby”) brincaban y escupían pa’ arriba. Los recién llegados Botellita de jerez, se acercaron a saludar a Iosu, Juanma y Paco y entre eructos y pedos, que se rifan con “La Malinche” con toda la bola de cabrones coreando esa bonita parte de la rola que poéticamente reza: “!TODO LO NACO ES CHIDO!”

Eran apenas las 10 de la noche y la casa ya era un hervidero de freaks, greñudos y borrachos; Janis fue la primer morra en llegar y no venia sola: un Jack Daniel’s a medias la acompañaba mientras nos hipnotizaba a todos con “Summertime”; despuecito cayeron en montón Las ultrasónicas (con caguama en mano y rifándose con “Vente en mi boca” y “ñero”), las Bangs con su “burnout” y los Pixies que venían cotorreando con los Niños Mutantes. De pronto escucho unas voces y carcajadas hartas conocidas, volteo y y que son mis carnales estorbosos: el pablo, el tako, ruko, rojo y el trusko! ¡Qué pinche gustazo verlos! y que nos aventamos “Jevi Motos” , pa` no desentonar con el desmadrito; para mi sorpresa la banda bailaba y festejaba nuestro ruido desafinado y mis aullidos de perro atropellado. Se siguió Calamaro con su “ Flaca” y despuesito Elliott Smith con algo del Roman candle. En ese punto de guitarras acústicas y rolas introspectivas, se me acercan Josh Homme y la Jenny bombo pa’ pedirme las llaves del carro, quesque ya habían pasado la gorra y que iban a comprar más bironga y otras cosillas. Les digo: “no mamen! Ustedes ni conocen Monclova! Que los lleve Trusko y por fa, localícenme al güero de Seattle; díganle que esta chido el cotorreo, ¡que se eche el voltion junto con Krist!”.

-¡Mmmta ma…! Ni pedo, ya nos pusieron chaperón güero- fue lo que dijo la Jenny carcajeando.

Y apenitas se fue el trío de viciosos por más cheve y que llega la ¿Real- Esa?, ¿la ralea- esa?, ¿la ría-ilesa? Neeeeel, LA REALEZA, así con mayúsculas y en letras multicolores de acido alucinógeno: ¡LOS BEATLES cabrones! Y aunque no traían sus trajes pastelosos del sargent Dr. Peper, sino mas bien sus trapos jipi-chamagosos de la etapa Let it Be, toda la raza se quedo boquiabierta, en un mutis-asombrado-azorrillado-Ay-Can-Biliv-et. Todos excepto los ya mencionados Eskorbutos, que junto con ALi Gua Gua, estaban entretenidísimos jugando a ver quien llegaba más lejos los gargajos.

-¿Por qué el asombro Banda? ¿Acaso os no sabéis que los Cuatro omnipotentes nunca faltan a mis pachangas-pedas-dionisiacas?-Espete parado en un sillón de la sala, con acentito mesiánico. Dicho esto, todos soltaron un alarido ultra-fanaticoso y que se arrancan the Bitols (con acento ingles, off course) con “I want you ( she’s so heavy)”. No,no,no,no,no…Pachequez efectiva y densa; hasta los más punkis cerraban los ojitos y movían la cabeza con las notas sico-apocalípticas del tema en cuestión. Al final de la rola no se hicieron esperar los gritos de “¡otra, otra!” y que se arrancan con “Helter Skelter”; y fue como si una aplanadora de fuzz nos pasara a todos por encima.

- !No mames bro, eso es Stoner!, dijo un guey de los Nébula, que acababan de llegar.

- “Nel pastel, eso es choncho y grasoso grunge carnal” replico Mark Lanegan con su característica voz aguardentosa de tanto whisky.

-No cabrones, eso es stoner, grunge, proto-metal y rock a secas, todo al mismo tiempo; ¿Qué no lo ven? Son los foquing Bitles!, !Los amos y señores del universo sónico, cuyo evangelio sonoro-popero resplandecerá por los siglos de los siglos rockeriles, amén! Remato un Ozzy Ousborne joven y que, sorprendentemente, no tartamudeaba. Por un instante los tres se vieron a los ojos con cara de: “¿De qué chingaos estábamos hablando? “, para luego soltar una sonora carcajada al unísono y chocar sus respectivos vasos de güisqui pelón, caguama Pacifico cachonda y copa de cristal con sangre de murciégalo con rabia.

Los Beatles todavía se aventaron “I am the walrus”, “ A day in the life” ( esta a petición de su servilleta, que no dejaba de gritar como morrita de los 60’s) y pa’ recordar sus pasoneadas en Hamburgo, “ I wana be your man”, que les salió cuasi punketa de lo anfetamínico que andaba el Ringo.

Después de eso, John Lennon, con Yoko pegada como sanguijuela, se fue a una esquinita del cuarto y amenamente se puso a cotorrear con la raza sobre la desigualdad social y la paz mundial, mientras se despachaba una botellofona de champagne de la más finolis.
Durante un rato, solo se escucho el murmullo y las risotadas esporádicas de los asistentes a tan amena reunión, pero nanay de música.“¿Por qué ya nadie toca?”, pensé para mis cavernosos adentros; y yo solo me auto conteste: ¡Pos claro; nadie quiere seguir después de los Beatles!
En eso veo por la ventana que cuatro enchaquetados de cuero se están brincando la barda de la casa; ¿Serán? Si..No…¿Si? ¡Si!
¡Son Los RAMONES! Me les acerco y con la emoción saltandome en el pecho en pelo les digo:

-¡que chingon que se dejaron caer!, pero ¿Por qué se brincan la barda? El portón está abierto.

-Es la costumbre camarada, la costumbre…-Me respondió el Marky con el pelo de cazuela llegándole a sus oclayos de loco.

Dicho esto, que agarran los instrumentos y al ya clásico grito de guerra GUAN-TU-TRI-FOR (¿ o fue acaso un: ¡CUAN-TO-GRI-FO!?) Que se desata la más primitiva y acelerada distorsión de la noche. Los Ramones tocaron por casi 10 minutos y si hubieran tocado 1 minuto y medio más, se habrían aventado toda su discografía.
Después de eso los Oi-Skall-Mates rifaron sido con su “69”, y luego los Meser Chups pusieron en buen punto la pachanga con su lounge-horror-surfero.
En eso llegaron Trusko, Homme y Jenny Bombo con el nuevo cargamento de cartones de chelas heladitas, mezcalitos al por mayor y como 12 botellas de güisqui barato. El pachangón seguía su curso: Ora El Otro Yo amenizaba con su Traka-Traka, Ora Diamanda Galas nos ponía los pelitos de punta; Los Credence se aventaban “I put a spell on you” y “rambla tamble” y luego R.L. Burnside nos recetaba unos de los blueses mas cabrones jamás creados.

Cabrito Vudu,Los Natas, kultur Shock, The jayhawks, Disidente, Jackpot, los Sonics, Dead kennedys, el Haragan, la ELO, NOFX, Little Joy, los Cramps,Robert Johnson, Black Flag, Sonic Youth,Karma to Burn, James Brown, The Fuzztones, Radiohead, todos se rolaban los instrumentos; bueno, hasta Maria Dolores pradera se rifo chido con “La flor de la Canela”.

De repente, justo cuando Arcade Fire comenzaba con “No cars Go”, me percato de que hay un bulto sentado en la banqueta de enfrente. Cruzando entre el gentío y con dos cheves indio en la mano, me dirijo hacia la figura y distingo sus pelos güeros. Lo sabía. Me siento a su lado, y le doy una bironga. Ahí estuvimos un rato, sin decir nada, solo escuchando la música.

-Esta shido el desmadre, no?- Me anime al fin a decirle.

-Traen buen pedo esos vatos; su música tiene alma…-Me dijo muy quedito con la barbilla recargada en su mano izquierda, y después le dio un trago a la indio, con la vista fija en ningún lado, escuchando atento la música de los Arcade Fire.

-¿No quieres ir adentro? Hay un buen de camaradas a los que les gustaría mucho saludarte…

-No, no quiero aguadar la fiesta. Mejor aquí me quedo. Gracias de todas formas…- Respondió con un intento de sonrisa.

Arcade Fire había terminado de tocar “Neighborhood #1” y entre los aplausos y los gritos, fue Christian Aldana quien entrecerrando los ojos se percato de con quien estaba platicando; se le acerco a Maria Fernanda, Marifer fue y le dijo a kim Deal, Kim a Lee Ranaldo y de repente vimos como toda la banda de la fiesta estaba muy atenta viendo hacia donde estábamos mi acompañante y yo.

-pinches fisgones-refunfuño el muy cabrón.

-Esta no es una fiesta cualquiera; no sabes de lo que te estás perdiendo- le dije en tono conciliador.

Entonces volteo y por primera vez le vi los ojos; unos pinches ojos azules que decían más que sus palabras, por muy gay que se lea. Se rió y dijo:

-Ok güey, vamos.

Caminamos hacia la casa y todos nos veían en medio de un silencio algo incomodo. Antes de cruzar la puerta, los Aldana ya estaban colgados del suéter verde del Cobayas, moqueando y llorando, apretándolo como si se les fuera a evaporar en las mismas manos. Sin poderme contener, hice lo mismo y uno a uno, la concurrencia se fue uniendo a aquel abrazo grupal de rockeros sentimentales, como en escena dramática de película gringa chafa. Fue entonces que el mismo KurCo dijo:

-¡Ya, no mamen! Se trata de hacer ruido, ¿no?, ¡Pues a chingar bocinas!

Todos gritamos y aullamos como preparatorianos noventeros, y de pronto Cobain ya estaba colgándose su Jazzmaster barítono acompañado por el Grohl en la traca y krist en el bajo (¿a qué chingadas horas llego el Chris?) y zumbale: “Negative creep”; un slam que abarcaba la sala, dos recamaras, la cocina, el baño y la mitad del patio se desato como huracán endemoniado. Le siguieron con “milk it” y después “aneurysm” y cuando Kurt vio el desmadrito que había (fue Jello Biafra el que tiro la tele al suelo), desacelero un poco la cosa aventándose con lira acústica “Where did you sleep last night?” junto con Lanegan y bajo la miradas atentas de RL Burnside y de Robert Johnson. “Así que esto es lo que desatamos, eh?…” debió pensar Mr. Johnson. Y eso que no llego ninguna banda de Emo-Death-Porno-Core.

Sudando y con una sonrisa de oreja a oreja, Kurt se acerco a saludar efusivamente a Lennon y a Joey Ramone, que se destornillaban de risa con las pendejadas y chistes de Fat Mike,el Hefe y Henry Rollins y ahí se quedo un ratote, carcajeando con los demás, sintiéndose ( al fin) aceptado entre su propia tribu.

Ya como a las tres y media, bastante pedo y con guácara en la chamarra de cuero con estoperoles, llego Tim Armstrong con los demás Rancid. Empezaron con “Maxwell Murder”, pegada con “time Bomb”, luego con “ Black & blue” y todo iba bien, pero a mitad de “1998” el Tim azoto la guitarra contra el suelo y se le lanzo al pescuezo del grandulón de Josh Hommes; Lars Frederiksen también arrumbo la lira y se lió a chingadazos con Oliveri, y lo que hasta el momento había sido una velada con saldo blanco, se convirtió en tremendo zafarrancho de todos contra todos con pastelazos y agua de riñón incluidos. Chales,y todo por unos cochinos calzones rosas holanudos.

Minutos después Las reinas y los rancios ya habían sido tranquilizados, pero tambien gran parte de la banda ya había emprendido la graciosa huida ante el temor de un inminente arribo de los siempre amables y educadísimos antimotines monclovenses. Los Beatles, salieron por la ventana del baño, los blueseros se fueron a la cantina más cercana a seguir pisteando con los Cadetes de Linares, y así como casi siempre pasa, me quede solo, ebrio y con la casa volteada patas pa arriba, entre latas de cheve, vidrios quebrados y fluidos de dudosa procedencia regados por el suelo.

¿Solo? Miento con todos los dientos. Ahí estaban Arturo Meza y Otis Redding (el eterno Otis Redding) viéndome con una sonrisa en los labios mientras intentaba inútilmente ponerme en pie. Escuche “ Madre”, “Si tuviera un corazón” y “Don Guiñapo”, y sentia como se me estrujaba el alma; intente seguir la tonada, con los ojos vidriosos, pero estaba muy muy pedo. Después escuche como Otis el Grande se aventaba aquel soul rompemadres “A change is gonna come” y las trompeta salían de no sé donde, y esa guitarra con trémulo y la VOZ, la tremenda voz del señor Redding llenándolo todo en el universo y una melancolía cabrona me empezó a recorrer todo el cuerpo y entonces comencé a llorar como un niño abandonado en el tutelar de menores, con tosferina, en plena navidad y sin zapatos; y me empine la botella de Passport (to hell) y a borbotones quería inundarme toditita la conciencia con alcohol y esa música toca-fibras.

Y Otis seguía despachándome esas enormes baladas soul en crechendo con trompetas del apocalipsis: “ole man trouble”, ”I’ve loving you too long” , “pain in my heart” “you don’t miss your wáter”, hasta que el maestro Meza se compadeció de mi maltrecha alma y tocándole quedamente el hombro al morenazo, le dijo: “creo que ya bebió más de la cuenta”.

Entonces entre los dos, como mis perros guardianes, me tomaron de los hombros y de a cuervito me llevaron hasta la cama llena de virutas de Doritos nachos y almohadas babeadas. Alcance a escuchar, ya como en un sueño retacado de eco, el ya clásico silbidito del final de “ sitting on the dock of the bay” que se desvanecía lentamente, hasta que no quedo sobre el ambiente ni un solo ruido, ni un solo acorde; solo nada, oscura y silenciosa nada.

No se cuantas horas después abrí lo ojos lagañosos y pude ver el cable de los audífonos y el ipod con la batería descargada sobre mi panza atiborrada de piquetes de zancudos.

-¡que buen shuffle!- pensé con una sonrisa en los labios, todavía medio pedo.

Sobra decir que me levante a abrir otra cerveza para cerrarle el paso a la cruda.

El mismo cuento

2010-07-23T23:59:00.000-07:00

El Bote del baño esta copeteado de papeles sucios, manchas marrón aquí y allá desparramadas sobre una blanca montañita de papel higiénico barato. Le doy un trago al güisqui tibio y siento que la porcelana comienza a calarme en las sentaderas. Dos. O dos y media. Ruvalcaba se resbala de mi mano, abro los ojos y me estremezco. Luz amarilla de foco de 60 watts. Noto que un hilillo de baba se escurre de mi boca y veo mis uñas negras de mugre. Siempre que tomo se ponen así. Se me ocurre una canción, un estribillo apenas; y en ese mismo instante se me desocurre. Pongo el vaso en el lavabo, limpio mi trasero (es un decir) y con el pantalón y mis truzas blancas enredados en los tobillos, salgo del baño dando pasitos cortos, tambaleándome entre mis propia risa. De repente se me ocurre que si me caigo y me golpeo la cabeza, y sangro y quedo inconsciente, nadie va a ayudarme; y entonces, si la descalabrada es seria, y la hemorragia es fuerte, puede que tal vez muera y cuando alguien me eche de menos, tal vez dos o tres días después, vendrán a buscarme y entonces al abrir la puerta me verán con los pantalones y mis truzas blancas enredados en mis tobillos y entonces alguien intentara hilar alguna historia sobre que fue lo que realmente me paso, y toda esa sangre ocre regada en el suelo y mi libro de Ruvalcaba en mi mano izquierda y el vaso de Güisqui en el lavabo y yo con la cabeza abierta y el trasero al viento…
Ok. Se me borra la risa, me subo los pantalones y me tumbo en el sillón.
Para cuando sale el sol me doy cuenta de que mi saliva seca endureció algunas páginas.

Si, es el mismo cuento.

Codepende(je)ncia

2010-05-08T13:46:00.000-07:00

Amenacé con romper su tele y ella con llamar a la policía. Me hubiera jodido. ¡Tráiganme un gato, e intentare comerlo vivooo!, voy a bailar por todo el patio pisando el excremento seco, hasta que se doblen mis rodillas y quede paralítico. Es el calor, fue la bebida, fue la noche, fui yo, todo yo, todo yo, y tu, bruja maldita controladora. Kurt & Courtney región cuatro. Muy mal remedo, por que yo no soy un suicida o un asesinado, que más da. La sobada historia de “no puedo vivir sin ti, pero contigo tampoco”, ¿Cuantos habremos así? Personas perdidas, aferradas al humano equivocado. En fin.
Mi vida cabe en dos bolsas negras de basura. Todo es un asco aquí y, no lo odio, pero el perro orina donde sea. Cucarachos bebes se pasean a su antojo y los malditos grillos no dejan de hacer chirriar sus patas rasposas. Y yo, soy una plaga mas enmugreciendo la casa.
Conduje con la vista fija en el pavimento azulado y reluciente. Un amigo siempre estará ahí para cuando regreses de bucear en el infierno y entonces te tomara de las axilas y te arrastrara hasta la orilla de la ciénega apestosa de tu existencia, para que no te ahogues entre tus propios desechos; te vigilara para que no te pase lo que a Hendrix, para que no te conviertas en un Brian Jones, en un Bonzo, un keith Moon, o bien, a falta de notoriedad y talento, en un desdichado de los que adornan las portadas de los pasquines de Nota Roja tan populares entre el vulgo.
Es de mañana. Veo. Respiro. Vivo. Eso creo. Me recuesto en la cama tibia y el cuarto se cierne sobre mí. Cierro los ojos y mi cabello sudado me moja el cuello. Dos horas. Tres. Cinco. Casi ocho. Despierto. Me llama. Hablamos un poco y después de discutir tan serenamente como podemos, volvemos a empezar. Aquí vamos de nuevo, compre su boleto, no se quede fuera, el espectáculo esta por comenzar.

Songs: Ohia y Magnolia Electric Co

2010-03-08T21:01:00.000-08:00

¿Como no bajar la guardia? ¿De que manera se podría ser inmune ante los acordes y la voz de Jason Molina? ¿Cómo lograr evadir el torrente de emociones -subiendo por el estomago y erizando la piel- que provoca esa música que pareciera concentrar toda la melancolía del mundo en estos audífonos baratos? Una voz que parece tranquila y desesperada al mismo tiempo y una guitarra que bien pudo ser grabada al aire, en un cuarto vació y con un micrófono chafa, pero que encierran tal poderío y sombría majestuosidad que uno no hace mas que rendirse, cerrar los ojos y dejar que el trago baje lento por la garganta.
Eso es Songs: Ohia, banda del ya mencionado Jason Molina, y de la cual fue fundador y único miembro fijo. Oriundo de Ohio USA, en sus composiciones pareciera pasearse la soledad y la tristeza a sus anchas. Lo suyo es un Blues desgarrado, Folk de verdad, canciones tristes para gente solitaria.
Desaparecido ya este proyecto, Molina creo Magnolia Electric Co., cuyo trabajo es una extensión, si acaso algo más pulcra y no por eso menos efectiva, de lo que hizo con Songs: Ohia.
Considerado por muchos como una versión actualizada de Neil Young, mi percepción es que los matices de su música tienen características propias y personales. Con canciones que parecerían susurrar en el oído de una manera íntima, sus tonos tocan fibras desde el instante en que se descubre la voz franca, directa y sencilla de Molina.
Desde cualquiera de sus proyectos, la voz de Jason Molina es el lamento catártico del perdedor, del hombre desolado, del que clava la vista en la barra de una cantina solitaria con el corazón estrujado.
Voz y guitarra, desatando la marea interior del hombre común, de quien por elección o destino tiene las cosas en contra.

No diré más.

He aquí un grande.

Burning Brides

2010-03-03T17:49:00.000-08:00

HUEVOS. No hay otra definición. Si acaso puro y genuino ROCK; sin tapujos, sin barroquismos, sin subgéneros o edulcoraciones. La actitud de este trío poderoso y cabronamente ruidoso se manifiesta desde la primera escucha y es como un gancho filoso y puntiagudo que atraviesa los oídos y te mantiene sacudiendo la cabeza enérgicamente como pez en el anzuelo.
Si bien la formula no es nueva, El sonido trepidante de estas “Novias Ardientes” le regresa la agresividad a las guitarras a punta de distorsiones sin concesión alguna y pareciera que recupera la senda justo donde la dejó Cobain, emparejándola a la lodosa brecha del Stoner.
Grunge y Stoner, los hermanos bastardos, al fin re-unidos de una manera casi natural. “Pedro que gusto de verte…”, dirían los Tigres del Norte.
Formados desde 1999, es sencillamente una sorpresa para mi descubrir (en el blog de Mercenario, del cual sin duda les platicaré en otro post) a una banda tan completa y compacta y aun sin los reflectores de los medios masivos(*). Abridores en conciertos de Queens of Stone Age y A perfect Circle, es un gusto ver (por medio de YouTube) que siguen tocando en bares pequeños y la energía que se trasuda en esas presentaciones es sencillamente la mejor demostración de la fuerza de esta banda. Tengo que verlos en vivo.
Puedo sonar como un fanático, pero tengo media hora escuchándolos y no he adelantado ninguna canción, así que todo indica que terminare haciéndome “fans a morir” de los Burning Brides.
Chingado, de veras que es un gusto hallarme este tipo de bandas.

La excelente foto es de Brian Romero, Artista, fotógrafo e ilustrador de los Angeles CA.

(*)Esto al parecer no es tan cierto, ya que una de sus rolas salió en un Guitar Hero y también participan actuando (¿?) o en la banda sonora de SUCK, una película (comedia negra) de vampiros donde sale Alice Copper, Iggy Pop y Moby(¿¿¿???) que todavía esta por estrenarse.

palabrería

2010-02-18T17:53:00.000-08:00

Mis palabras son manchones en paredes, bocanadas de vaho en los vidrios empañados. Mis palabras son dibujos titubeantes con colores de cera, manos temblorosas en un cuerpo inexplorado. Son música de niños, de tonos discordantes; flautas de pan repitiendo las lecciones de la tarde. Mis palabras son coágulos ocres emplastados en banquetas, es jadeo intermitente y el eructo inapropiado, el ruido de la orina golpeando entre los bloques, la miseria conjugada y un fraseo de lamentos. Mi palabra es vana, insulsa y trastocada y no por eso se mantiene aprisionada. Mi palabra tiene piernas y se arrastra, rasgándose entre piedras afiladas; es guerrero derrotado, es la hierba que se corta y que se quema. Mi palabra es floja, inconsistente; es reclamo adolescente anacrónico y ya rancio; mi palabra va de largo, convencida de que el mundo será sordo a su estridencia. Mi palabra parapléjica sobrevive a los legrados que buscaban abortarla, Mis palabra no es de fuego, tampoco rayo de hielo; no es siquiera hiriente sarcasmo -último refugio del que le teme al rechazo-, es más bien baba lechosa, de quien mantiene cerrada su boca en anonimato; no hay verdades ni rupturas, tampoco despejan dudas, no son lumínico-etéreas. No, mi palabra es ignominia, es parte diseccionada del colectivo ordinario; es mestizaje sin rumbo viviendo entre los chiqueros. Mi palabra es la tibieza del que agacha la cabeza; es basurero de verbos. tiradero de gerundios, panteón de los sustantivos.

Mi palabra tiene tierra y oxido en los pulmones; mi palabra es una cuerda reventada y un vaso de nieve seca con refresco de toronja y cenizas de cigarro.

Mi palabra ni es palabra; es palabrería hueca y su nombre es legión.

Amor a los trompos

2010-02-18T17:23:00.000-08:00

“Uhh, este vato; le tiene amor a los trompos…” me decían los niños mas grandes –mas maleados- del vecindario, cuando me quebraban mi trompo recién comprado, con los colores todavía vivos y el sedal blanco y sin mugre. Yo me iba a mi casa, con los pedazos de madera recién partidos, abiertos como carne. Las risas y las burlas sonaban a mis espaldas, y me aguantaba el llanto mientras me alejaba de la esquina.

Yo no lo sabía, pero el trompo quebrado en realidad no era lo que me dolía; era la sorna y el sentimiento de abuso y rechazo, era el mal pedo y agandalle de los demás, la intuición de que te acaban de hacer pendejo, la inferioridad latente en los huesos, el saberse el miembro más débil y vulnerable de la cuadra; todo eso tomaba forma de trompo quebrado y dolía como la chingada.

Hoy un trompo quebrado (el objeto) me tendría sin cuidado; pero como la vida es una combinación de repeticiones con infinidad de variantes, el trompo de mis años infantiles va tomando formas diferentes, y por lo general, progresivamente mas dolorosas.

La vida, ingeniosa como ella sola, encuentra cada cierto tiempo formas nuevas de quebrarme el trompo, y yo, como en aquellos lejanos años, lo sigo colocando inocentemente sobre la banqueta, esperando el golpe fulminante, las bullas, los gritos y risotadas.

Y es así que hoy traigo un trompo gastado en el bolsillo, enredado en la cuerda de mis vicios, con la cabeza quebrada de problemas y la punta de metal floja y achatada a punta de errores; canqueado, viejo y despintado, dispuesto aun a girar lastimeramente errático.

Si, le sigo teniendo algo de amor a mi trompo y ahora aquí estas tú, bailándolo en tu mano, inconsciente, divertida, sin imaginar siquiera que, si se te cae, se desmadraría sin remedio.

Los días verdaderos

2010-02-14T22:14:00.000-08:00

Hubo un tiempo, cuando era niño, en que los martes eran buenos. Después cedieron su lugar a los jueves, y estos adquirieron un aura mágica; vivir un jueves era sinónimo de buen humor y gozosa expectativa. Con el pasar de los años, los viernes heredaron el titulo de “Mejor Día de la Semana” gracias a sus exquisitas tardes promisorias y sus noches que traían invariablemente consigo fiestas y amigos. No tardaron mucho los sábados en convertirse en los “Reyes de la semana” con sus mañanas inocentes y placidas, sus tardes activas y hogareñas, pero sobre todo por esas entrañables noches donde amigos y enormes cantidades de alcohol y rock hacían que el alma se sintiera libre, como corriendo en una jungla donde todo podía pasar. En esos sábados, la inocencia y el mal convivían en una simbiosis rockanrolera y en un continuo descubrimiento de nuevas formas, sonidos y corrientes.
Poco a poco, el sentido de los días se fue diluyendo y comenzó a dar igual si era lunes o miércoles o incluso un detestable domingo. Los días solo eran un manto borroso y suave que cubría el devenir de los sucesos y las historias. El alcohol se escurría en las madrugadas de los martes y se podía estar tranquilamente sobrio un viernes por la noche.
Hoy, a los días los delinea la rutina. El engranaje que no admite sorpresas, los ha transformado en cajas de cartón donde solo cabe lo que debe caber. Días para esto, para aquello y lo otro; No hay lunes que se vea como jueves o un miércoles que se sienta como viernes; todo esta trazado por un orden inamovible y abominable. Casillas de eventos claramente rotuladas para que nada se salga de control, puertas que al abrirse siempre llevan a los mismos lugares; calles, recorridos, mañanas, tardes y noches; todo etiquetado para que ocurra en el día previsto. Días insípidos, días cuadrados, días delimitados en el área del hartazgo.
Si bien es cierto que el viernes aun conserva un cierto aire de expectativa y que un sábado todavía sabe encontrar un poco de alcohol y rockanrol, e incluso que el eternamente aguado y aburrido domingo cede un poco para admitir en su horizonte algún concierto o una mañana hermosa, también es verdad que la rutina no deja de pasearse por toda la semana, con su enorme y pesada capa gris de insatisfacción y frustrante decepción.
No estoy muy seguro de que en algún futuro los días verdaderos regresen a mi vida. En realidad no se si mi sombría percepción de esta serie continua de semanas pegadas de manera tan desangelada, se deba a alguna mal función en los procesos bioquímicos de mi cerebro.
Tal vez todo lo que hace falta es una buena dosis de complejo B directo a la vena, para que un lunes luminoso y lleno de gloria llegue a la vida de este quejumbroso sin remedio.

Podrido

2010-02-08T22:26:00.000-08:00

Hay dos brazos flacos en mis piquetes de agujas oxidadas y perros que me miran de soslayo; una vela prendida para un santo; cualquier nombre, cualquier milagro. Mi madre espera lo que yo olvide a los doce años; me cubre con la sabana vieja que es su manto; intenta darme el calor que ya no tengo, pues hay frió empedernido entre mis manos y lodo en mis zapatos desgatados. “Estoy podrido, Madre”, le digo con el último resquicio de cordura; “Tírame al río, con las ratas…”; y ella acaricia mi cabeza y amaga una sonrisa ya apagada. “Tírame al río, Madre; y deja que el fango llene mis venas maltratadas; tírame al río y que el agua cenagosa cure mi fiebre y la basura cubra mis escamas…” Y ella conserva la mirada serena y esconde el dolor entre sus canas. “Ya no tengo la fuerza para otra pinchada, y ya no puedo ser tu niño de hace años; de verdad, tírame al río, mírame, soy solo un vago…” Ceso el ruido inconexo que usaba por palabras, y pude sentir la tibieza de sus manos; un recuerdo borroso cruzo mi mente como un bálsamo, y era su pecho, el de mi infancia, con su latido calmo, su regazo. Fijé mi vista en sus pupilas y de mi boca escurrió un hilo de baba; y alcance a oírla decir con voz cortada: “Si fuiste un vago o no, no importa nada; eres mi niño, ve, descansa…”

Amanecí

2010-02-06T17:29:00.000-08:00

Amanecí muerto y después me revivieron.

Amanecí por que Dios quiso. O Por que esa madrugada el Diablo estaba enpiernado con la Muerte; o nada mas por que si.

Amanecí y no pensé nada; por que no se piensa nada después de beber varios litros de alcohol abrazado de una noche fría y solitaria como la chingada; si acaso se ve medio borroso a un sol lagañoso asomarse por los cerros pelones y azulados; si acaso se cuela por la tibia cerilla, el ladrido de algún perro y el escándalo de los chileros juguetones que nada saben de hombres crudos.

Amanecí y el asco me recorrió la garganta, brotándome agriamente desde las tripas y quitándole la espesura a mi saliva maloliente.

Amanecí y no se si esperaba hacerlo, como tampoco casi nadie espera morirse de repente.

Amanecí muerto y muerto anduve por los pasillos estrechos de la normalidad, topándome de frente a uno que otro zombie, que, al igual que yo, no intuía siquiera su hedor de mortandad.

Con un temblor-derrama-tazas-de-café, con una vena pulsando lastimeramente en la sien, amanecí meado y cagado, como cagado y meado es mi destino y me quede ahí, recargado en la fresca humedad de la barda viendo placidamente –solo un poco- el infinito azul del cielo, que pa´l pinche caso ni es infinito.

Tenia tanta mierda en la cabeza - metafórica y/o literalmente-, que no recuerdo bien como es que volví a la vida, pero estoy aquí; abrazado a tus muslos blancos, como marino ebrio y asustado después de hundido el barco.

A veces, el alcohol actúa en forma misteriosa.

Bunburynesco

2010-02-06T16:58:00.000-08:00

No paraba de hablar de Bunbury y yo odiaba a Bunbury. En las tardes terregosas, cuando el sol es fastidioso y abrasador, caminábamos sin rumbo, sudorosos y con la cara brillosa. La mayor parte del tiempo, yo era un escucha que divagaba mientras ella se explayaba en datos y anécdotas del cantante. Entonces sus ojos adquirían un brillo extraño, y su cara era un caudal de excitación y tomaba mis manos entre las suyas y las acercaba a su pecho apretándolas con fuerza, como deseando ocultamente que Bunbury estuviera frente a ella. Pero no; solo estaba yo sudando y entrecerrando los ojos para que la luz de las 4:32 de la tarde no me quemara la retina, escuchándola recitar retazos de canciones.

Extrañas y dislocadas eran nuestras pláticas y todas terminaban por resbalar en la espiral Bunburynesca: Que si “Radical Sonora” era mejor que “Flamingos”, que si la poesía de sus canciones le volaba la cabeza, que si el “pequeño cabaret ambulante” o que si era el más grande canta-autor que ha pisado el planeta. Y yo lo odiaba; odiaba su torso desnudo y sus pantalones ajustados; odiaba sus pelos chinos y su pose mamona de último bohemio; odiaba sus faramayadas de rocker de los ochentas, pero sobre todo odiaba su voz. Tanto ego en una voz engolosinada de si misma, queriendo mostrarle al mundo de que lado masca la iguana (¿o el rey lagarto?), simplemente me parecía de extremo mal gusto. Pero a ella le fascinaba.

Entonces terminaba con la boca cerrada, escuchándola decir mi nombre por el auricular, una vez tras otra, como susurrándolo, y yo entonces respondía: “¿Qué?”, pero la respuesta siempre era mi nombre y así hasta el hartazgo.

No voy a decir que no era bonita, pero yo era demasiado aburrido cuando estaba sobrio. Además para ella hacer locuras era parte de lo cotidiano, y yo más bien era el tipo que se sentaba a beber su cerveza mientras sonaba la música y algún amigo de ella brincaba por encima de los carros del vecindario en medio de las carcajadas y el ruido de las alarmas. Eso y mi aberración por Bunbury, hizo que dejáramos de vernos. Eso y el hecho de que un día llegara a su casa y ella estuviera prendida de los labios de un guitarrista de una banda de punk. ¿Debería acaso acotar que dicho guitarrista tocaba en la misma banda de punk donde yo tocaba? No, no lo creo necesario.

De cualquier forma estoy seguro que fue lo más sano.

Como lo dije, soy un aburrido sin remedio cuando estoy sobrio, y en este instante lo estoy.

Bunbury continúo sacando algún disco y yo sigo alejado de su horrible voz hasta la fecha.

Así que creo que es una historia con final feliz.

2010-02-02T13:37:00.000-08:00

Sin título

Voy de bajada por una solitaria carretera
Me esta llevando madres en una calle de un solo sentido,
Y todo lo que quiero es saber si vas por mi rumbo
¿Habrá un lugar tranquilo donde nos podamos encontrar?

Y amigos vienen y amigos van,
Pero tu siempre estuviste conmigo
¿Dónde chingados va a parar esto? La neta no se;
Ya no llores mas, solo agárrate fuerte

Alguna vez estuve desesperado,
Viviendo en un pueblo sin nombre
Y cuando todo el pedo se ponía oscuro y desolado
Tu me enseñaste como esconder mi pena

Y las reinas y los reyes y los pinches millonarios
Jamás podrían saber lo que yo se,
Y gracias a las estrellas yo soy el suertudo
Gracias por todas las lecciones que se me han mostrado

Me siento rico, siento el poder y la seguridad
Y cuando estoy débil, tu eres fuerte
Una vez en vida, el doble en la eternidad
¿Y sabes que? de todas formas ya nada importa…

Mi traducción patosa de “Untitled”, una chingonada de canción de Social Distortion. Escrita por el Sr. Mike Ness.

El Stoner Soul de The Lullabye Arkestra

2010-02-02T12:08:00.000-08:00

¿Cómo definir el desmadre que se cargan estos canadienses? Mezclando la actitud del punk, la potencia del stoner y el sentimiento neto del Soul (si, SOUL), The Lullabye Arkestra logra crear un sonido único y alucinantemente amalgamado.
Temas caóticos, que no tienen ningún reparo en brincar de pasajes de Noise Punk y metal macizo, hacia redondas canciones Soul. Lo mas interesante es que no se encuentra (al menos no lo encontré yo) rastro alguno de pretensión o anhelo de ser “el ultimo grito de la vanguardia sonora” con el que desfilan muchas vacas sagradas del “Indi” y que penosamente no son mas que llamaradas de petate. No, esto se trata de Stoner Soul (¿sub-genero recién parido?) sudoroso y con huevos, sonidos graves contrastados con la rasposa y chillona voz de la vocalista Kat Taylor-Small, contundentes percusiones a cargo de Justin Small, distorsiones sucias y trompetas de ultratumba.
Desmadre y baja fidelidad, energía oscura, todo esto contenido en un disco (Ampgrave, 2006) de 8 temas poderosos y sin fisuras (mi canción preferida: “hold on”) y que dejan con ganas de escuchar mas de este monstruo ruidoso.
Recién me acabo de enterar (God bless Internet) que esta pareja de truhanes tiene un segundo disco titulado “Threats/Worships" que salio a la luz el año pasado; espero escucharlo a la brevedad.

Échenle una escarbada en el interné y comprueben si tengo o no tengo razón.

Y lo digo y lo reafirmo: pareciera que el rock es como aquel cocodrilito que un mocoso malcriado tiró por la taza del baño, en una película gringa, ochentera y mala: Cuando se podría pensar que ya se lo cenaron las ratas, el cabrón esta mas que gordo y saludable, viviendo entre la mierda de las cloacas.
Estoy seguro que el under tiene más sorpresas y mientras sean como esta “Orquesta de canciones de cuna”, todo estará bien.

21 años despues

2010-01-06T10:37:00.000-08:00

Una fila de hormigas paranoicas atraviesa la cocina; alguna carga un pedazo de uña recién cortada. Los mosaicos terrosos a la luz del mediodía, y de afuera llega el eco lejano de una cumbia. Elvis gordo con la cabeza metida en el retrete, el agua mojando su copete sin vaselina. Ella quería que le contara un cuento para dormir, pero el cuento se durmió primero dejándonos a los dos con el ojo pelón en un sueño de adeveras. Entonces mis manos son las tenazas de una maquina de pescar monitos de peluche en el supermercado, y le toco las costillas como un terminador calenturiento. Te dije que te vistieras. La sonrisa se dilata, se alarga. Oh, oh. Ahí viene. Creo que esto dejara de ser agradable.
Todos los niños van en short y tenis al cumpleaños de tomasín, pero yo tengo que calzar mocasines bien boleados y vestir pantalón formal y camisa a rayas, con mi chamarra roja y mi pelo relamido. Soy un señor chiquito pegándole a la piñata. ¡Ay no!, es la parálisis previa al vomito, es el temblor incontrolable, es la saliva como agua, el periódico en el suelo, mi padre sosteniendome del antebrazo, la luz fastidiosa del foco de 100 watts y el pinche casete de obsequio por comprar unas chanclas con forma de insecto; la misma pinche canción por el lado A y B con esa voz dulzona y empalagosa -tan característica en las niñas chifladas que casi dan el brinco a la pubertad- perforando mi cabeza: “Me puse un zapatito / en una calle de cristal / entre muy despacito / en una nave espacial / salí casi volando / entre nubes de algodón / pise muy suavecito / dentro de tu corazón / arco iris de sueños / de colores pastel / de violeta, amarillos como miel / El color de la vida / esperando por mi/ y brincando un mundo nuevo descubrí / quiero andar por ahí, a donde vayas tu/ quiero ir junto a ti, en busca del amooouuooor...”
Mi hermana brinca por toda la casa al ritmo de la pista, feliz con sus huaraches nuevos con forma de alacrán. En el canal 5 pasan Dimensión desconocida, en domingo. Desperté un lunes a las 6:43 am, 21 años después.

Güeva

2010-01-05T19:08:00.000-08:00

Ni música, ni vagancia. Pase una semana completa alejado del trabajo, pero aun así no pude salir de mi bache emocional. Ando “pa` bajo” y no se por que. Bueno si se, pero no debería ser para tanto. Volví a sentir miedo por las noches; miedo de niño. Me dormía por las tardes en el sillón, en completo silencio y sin nada que hacer, más que babear mi sudadera y ver con frió el borroso gris de la ventana. La música era la gotera de la llave y los ladridos de los perros. Si Trusko siguiera en Monclova, otra cosa seria. Lo extraño al cabrón.

¡Pobrecito del alcohol, cuanto tiempo le eche la culpa de mis males injustamente! La botellita me ve desde su esquina, como diciendo lastimeramente:” ¿ya ves güey como no era yo?”. Pos no, no eras tu.

Cena familiar navideña; rico pavo, ricos tamales, ricos frijolitos rancheros. Al día siguiente nos enteremos de la noticia: dos señoras asesinadas en nochebuena, dentro de su casa, con tal brutalidad y saña que asquea y ofende el simple hecho de guardar semejante suceso en la cabeza.

Amigos esporádicos con esporádicas carcajadas y esporádico rebane. Un ensayo-palomazo lánguido, lánguido. La energía se ha diluido. Rojo se fue a Oaxaca. A relajarse. Que bueno que al fin le cayo el veinte de que los pobres y jodidos, anclados a este pueblote de mierda, somos los demás y no el.

Una semana güevoneando y no pude ir a ver al ruco.Ni a mis familiares.

Otro nuevo año. ¿Cuántos mas?

NOFX en Monterrey

2009-12-11T08:05:00.000-08:00

Poco dinero, poco alcohol. Muchos se desanimaron a ir a la mera hora. Ruko, Huicha, Gargantas, Fabián y yo estuvimos ahí. El Escénica, es un enorme bar con fachada de bodega. Cuando llegamos, apenas y si había fila. Vagamos buscando una cantinucha cercana y no tuvimos éxito. Compramos un six y nos lo tomamos en la camioneta de la Huicha. La fila ahora llegaba a la vuelta de la cuadra; Punks escandalosos de la vieja escuela cagüameando en la banqueta. Le culeé al desmadre y fui a dejar mi cámara a la camioneta. Nos formamos y Fabián no llegaba; la fila comenzó a avanzar y Fabián no llegaba. La fila se acabo y Fabián no llegaba. Los primeros tamborazos (supongo que de kluster, banda punk de monterrey) y Fabián no llegaba. Llego Fabián y cuando ibamos a entrar, me detiene un guardia; no se permiten cadenas. Puta. Voy y dejo mi cadena y la cartera a la camioneta. Entramos y esta tocando Kontrakaos (banda punketera de Mty). El bar esta atascado, tendremos que ver a NOFX desde algunos 100 mts de distancia. Impensable comprar un vaso de cerveza por 60 pesos.
Sale NOFX, tocan “Dinosaurs will die”. La paran a la mitad. Los güeyes de adelante tumbaron la valla de seguridad. Pensé que se repetiría lo del Corona music Fest, cuando Johaben, Emmanuel y yo nos echamos la vuelta hasta Defe solo para ver tocar a NOFX 10 míseros minutos. Bueno, esa es otra historia. Después de 15 minutos re comienza el show con “Fuck the kids”. Fat Mike esta ebrio o drogado. El Hefe dice pendejadas en un español pocho. Eric Melvin se ve serio. La música, eso es otro pedo. Se escuchaba con madres. Punk festivo y acelerado tocado sincronizadamente con la exactitud que solo más 25 años de experiencia pueden dar. Himno tras himno, Fat Mike y compañía me hacían recordar mis años de acelere y desmadre sin tregua. Me sentí algo viejo. Entre canción y canción, los cabrones se mofaban de todo: de México y su religiosidad, de los que traíamos lentes y no podíamos estar en el desmadre, de los que estaban en la terraza y que eran los güeyes ricachones (cobraban 1500 por estar ahí. Que pendejada) y le arrojaban cerveza a los de abajo; se reían de todo.
Entre mas avanzaba el concierto, mas borracho se veía Fat Mike; después el mismo aclararía su estado cuando dijo: “ I will have a new rule: no more cocaine before the show”. El Hefe tocaba “El Mariachi loco” con la trompeta antes de tocar “Bob” y Fat Mike dice que es el nuevo himno nacional mexicano, jaja. Tocan “Reeko”, “ We call it America”, “The Brews”, “Kill all the white man” (que el Hefe presento como “mata a los gringos”, jaja), “Linolium”, “Franco unamerican” con el Limo ,un cabron del staff de NOFX en los teclados y haciendo el pasito del robot.
En un momento del concierto, Fat Mike pide , visiblemente enojado, que no le escupan ni a el ni a su bebida; señala a un wey y remarca que no le gusta que le escupan. Se me vino a la mente la escena del “Backsatege Passport”, donde en una tocada en Israel, el mentado Limo salta hacia el público para romperle la madre a un cabron que previamente le había escupido al rostro de Fat Mike.
Un güey se arroja desde la terraza; suena “sticking in my eyes” y me entran unas ganas de llegar hasta el mero desmadre…pero no me quedo en donde estoy. Se nota que Fat Mike ya quiere terminar el concierto; todos le gritan “putos, putos”, y Fat mike dice que le vale madre , por que no sabe lo que significa “Puto”. El Hefe carcajeándose le dice : pinche Fat mike hijo de puta; pinche menso. Estúpido. Pendejo. That`s means puto.”
Termina el concierto. Fat Mike le avienta el bajo al Limo y NOFX sale del escenario. Chifilidos, gritos de “Otra, Otra” y de “putos,putos” y de “No-E-FEX, NO-E-FEX”. Salen, tocan “Bootles to the Ground”, “Leave it alone”, y no recuerdo que otras dos mas. Fat Mike ya se quiere salir del escenario, pero todos en plan botanoso lo detienen y lo obligan a regresar; después Fat mike empieza a discutir con un güey de su staff y este encabronado lo empuja, haciendo que el gritante de NOFX se caiga de puras nalgas con todo y bajo. No se si fue actuado, pero creo que no. Tocan otra rola más que no recuerdo cual fue y tan tan. Se acabo el veinte. Prenden las luces y yo me quede con ganas de escuchar “Lori Meyers”, “Electricity” o la chingonsísima “Eat the Meek”.
Veo que en la consola, adelantito de nosotros, esta un gringo pelón y de lentes; es Kent, el manager, ingeniero de audio, promotor y organizador de giras de NOFX. No me aguanto las ganas de acercarme y le digo con mi pobre inglés: “Hey, hey, You`are the NOFX`s manager, right?..” voltea y asiente con la cabeza. Le digo: “I saw you in the Backstage Pasport; you did a great work!. You`re my hero, more than Fat Mike...” entonces suelta una carcajada y me saluda con un “Thanks”. Me quede con las ganas de pedirle una púa, pero lo mas probable es que me hubiera mandando derechito a la chingada.
Salimos del Escénica y Fabián nos guió a la salida de Mty. El destino y el gobierno de monterrey quisieron que el viaje de regreso lo hiciéramos sin cerveza. Ruko manejó. Llegamos a Monclova a las 4:30 am, cansados, pero con un buen sabor de boca; Fue una tocada memorable (fácil éramos 2000 cabrones); fue la primera vez que NOFX piso Monterrey y estoy seguro de que no será la ultima; se que regresarán.
Solo espero que la próxima vez traiga más dinero en mis bolsillos, más alcohol en mi cabeza y menos problemas en mi vida.

p.d. Esta vez no tome fotos.

Estorbo y el Madura Criatura para descarga

2009-11-23T22:39:00.001-08:00

Al fin nos dimos tiempo para subir el Madura, Criatura para descarga gratuita. El disco en formato de cd ( obviamente con mucha mejor calidad de audio y una bonita calca de regalo) lo estamos vendiendo por la módica cantidad de 40 pesitos.
Sobra decir que al adquirir el disco, el hipotético escucha esta apoyando enormemente al Estorbo, ya que, como de todos es bien sabido, es una banda de rock jodida y afectada por las politicas neoliberales que los politicos de quinta le aplican a este tercermundista país.
Para contactarnos, lo pueden hacer por medio de este blog chamagoso o bien, pueden escribir a estorbogarage@gmail.com o a laroso28@hotmail.com .

Cualquier tipo de difusion es bien recibido; lo que queremos es que el disco llegue a la mayor gente posible.

y sobre el conjunto musical Estorbo, pues sigue en la hueva ( que raro); no pudimos ir a tocar a Piedras Negras en Jalogüin por falta de carro en que movernos ( por cierto, una disculpa y un abrazo para los Zulú, bandototota hermana que toca bien cabrón), aunque estamos puestos para tocar en quinceañeras, bodas, posadas, pre-posadas, pedas, desfiles, cumpleaños, bautizos o lo que sea; el chiste es ver si de alguna manera se puede juntar algo de varo y finiquitar nuestra deuda con los estudios "De Chiquito a grande".

Ya saben, ustedes nomas invítenos y nosotros les ayudamos a acabarse la cerveza.
sobres.

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Agua

2009-11-07T15:12:00.000-08:00

Hacia tiempo se había convencido a sí mismo de su vulnerabilidad al agua. Comenzó a sentirla como pequeños e incómodos cristales que se le clavaban en el cuerpo al ducharse. Poco a poco el dolor se fue haciendo más intenso, así que dejo de hacerlo. No tardo mucho en sentir que al pasar los pequeños tragos por su garganta, ésta se rasgaba como si cuchillas transparentes le hicieran dolorosos cortes. Se encerró en su oscura habitación. Los dientes comenzaron a ponérsele amarillos por el refresco de cola (única bebida que podía soportar tragar con un poco menos de dolor) y su rostro se mostraba plomizo.

A veces conseguía ponerse en pie y observaba a los niños jugar desde su ventana. Con el tiempo dejaron de llamar de su trabajo. Seguramente lo despidieron.

Se paseaba lentamente por la sala, dando sorbos de refresco y cuando mordía una manzana y escurría algo de jugo por sus comisuras, se asustaba de solo imaginar que ese líquido dulce fuera agua.

Comía cosas resecas, y su saliva cada vez más pastosa le dificultaba tragar el bocado.

Salía una vez a la semana, siempre de noche a comprar víveres; no sin antes revisar meticulosamente el pronóstico del tiempo. Envuelto en ropa impermeable que ajustaba con cinta en las mangas, con guantes, gafas protectoras y con pesadas botas de hule. Sus vecinos no tardaron en tildarlo de loco.

Veía con insólito temor los nubarrones que se formaban por las tardes, y aun cuando estaba temblando dentro de su cama, el solo escuchar el repiqueteo de las gotas cayendo sobre el asfalto, lo desquiciaba, haciéndolo sollozar presa de un pánico desmedido.

A veces, por las mañanas, la sed lo acorralaba y entonces el dulzón sabor del refresco sólo le provocaba asco. Era entonces cuando el suicidio atravesaba su mente, como una idea liberadora. Poco a poco recobraba algo de tranquilidad y entonces se quedaba dormido la mayor parte del día, evitando cualquier esfuerzo que lo hiciera sudar y por consiguiente sentir como si afiladas agujas brotaran de su piel, para después, como si de microscópicos pedazos de filoso vidrio se tratara, se juntaran en gotas hirientes que escurrían por su cuerpo.

Su estomago se fue hinchando y defecar se convirtió en un verdadero suplicio.

Con el tiempo, su escasa saliva comenzó a lastimarle. Tomaba pastillas para dormir y de esa manera permanecer inconsciente la mayor parte del tiempo.

Al final, fue una circunstancia tan fortuita como inesperada lo que provoco su muerte; La última noche que permaneció con vida, una fuerte tormenta provoco un apagón masivo en la ciudad. Asustado y sin fuerza, se cubrió con sus sabanas mientras lloraba y suplicaba que el agua no se colara por debajo de su puerta. Poco a poco el sueño y el cansancio lo fueron venciendo, hasta que no supo más de sí.

Cuando despertó, su cuerpo húmedo de sudor le dolía como si alguien le hubiera dado una paliza. Imaginó un millón de llagas en su cuerpo y los pliegues de su piel alojando diminutos vidrios molidos, navajas perforando lentamente sus órganos, imaginó cortes como los que se hacen con el filo de una hoja de papel, y espinas filosas de cristal en su nuca y sienes.

Con todo este dolor, y la sed (la eterna sed) desesperante, lacerante, omnipresente desde hace algunos días, se levanto de su cama para tomar un vaso de coca-cola y... olvido ponerse sus sandalias.

Su casa, sin electricidad desde hace horas, se sentía extrañamente quieta. No estaba el ruido habitual de televisor, tampoco el parpadeo rojo del reloj, la sala permanecía en una extraña penumbra. Se dirigió hacia la cocina y cuando dio un paso hacia el refrigerador, una ola de dolor se expandió desde sus pies descalzos, recorriéndole la medula hasta llegar a su cabeza: Fría agua encharcada mojaba las plantas de sus pies y podía sentir como se desgarraban los nervios. Paralizado momentáneamente por el horror y el asombro, lanzo un aullido indescriptible que resonó en toda la casa; dos (interminables) segundos después estaba saltando hacia atrás, al tiempo que se le dibujaba en el rostro un rictus de dolor. Su pie derecho, húmedo y dolorido piso el suelo y derrapo, haciéndolo perder el equilibrio. Fue un instante el que permaneció suspendido en el aire; apenas un instante en el que sus ojos se abrieron como queriendo salirse de sus cuencas. Apenas un instante y su cabeza chocó contra el suelo, haciendo un sonido sordo de golpe, como una calabaza haciendo pedazos.

Su cuerpo permaneció inmóvil y sin vida tendido en el piso; Mientras su piel agrietada y reseca como el terreno de un desierto, absorbía el charco de agua fría que el refrigerador descongelándose iba dejando.

Disidente

2009-11-07T14:52:00.000-08:00

El rock en México es un asunto escabroso por muy variados motivos; las bandas de rock mexicano independiente se topan de frente con una escasa difusión, medios de comunicación payoleros, la escasez de lugares en donde tocar, los empresarios y su reticencia en invertir en un genero que consideran obsoleto, la piratería que, aunque es muy cierto que ayuda a que la música se difunda, al mismo tiempo también priva a los grupos noveles de una entrada de dinero, en fin; hay un largo listado de factores adversos que impiden que los grupos de rock mexicano permanezcan en activo.

Por eso, cuando se escucha a un grupo mexicano de ROCK (así, con mayúsculas) con canciones sólidas, con potencia y con actitud, no queda mas que aplaudirlos, celebrarlos y esperar que aparezcan mas grupos así. Estoy hablando de Disidente.

Formados en el 2001 en Guadalajara Jalisco (de acuerdo con santa Wikipedia), Disidente retoma el rock duro y el grunge como estandartes de batalla. Armados con canciones con gancho, riffs potentes y un marcado sentido de la melodía, esta banda me atrapo desde que escuche su primer disco (¿demo?) “…Y si tuviera disquera?”; el cual a pesar de evidenciar una austera producción, ya da muestras del enorme potencial de la banda.

Poco a poco y gracias al Internet y a los seguidores que los recomendaban de boca en boca y que cada vez eran mas, Disidente logra obtener en un tiempo relativamente corto cierto reconocimiento, sin ningún tipo de campaña publicitaria o bombardeo mediático. Abriéndose paso a base de telonear para bandas grandes ya establecidas y reconocidas nacionales e internacionales, logran entrar a festivales masivos de música (Corona Music Fest, Vive Latino) y más gente comienza a prestarles atención.

Hoy, ya con un LP bajo el brazo titulado “Judas” y cuyo sonido muestra un gran avance no solo en aspectos de calidad de audio, sino también una madurez en lo referente a las letras y la estructura de las canciones, y con EP un recién nacido llamado “Lobo” , que continua con la línea del Judas aunque dándole quizás mayor importancia a los elementos acústicos y a las melodías, me da la impresión de que Disidente se perfila como una gran banda de ROCK, lista para dar el gran salto a las grandes ligas y de paso refrescar la escena rockeril mexicana tan llena de seudo vanguardistas y mal pop disfrazado de rock.

Con la facilidad para armar himnos sudorosos llenos de rock ("Igual que tu", “Gasolina”, “Basura pop”, “Como fue”, “Soy feliz”, “Polivinil”) y canciones introspectivas con un dejo melancólico ( "Hasta siempre", "Final", "Campeon", o la exquisitamente ilustrativa "El rock ha muerto"), Disidente me devuelve el entusiasmo perdido por el rock hecho en mi país.

Espero que mi economía me permita escucharlos en vivo este próximo 29 de Noviembre en el Ibex, bar metalero de Monterrey; mientras tanto, ojalá que Disidente continue haciendo rock, así, a secas.

Arturo Meza en la Tumba

2009-11-05T18:11:00.000-08:00

Es 31 de octubre y por el Barrio antiguo se pasean zombies, sensuales mujeres policías, vampiresas, colegialas y enfermeras ensangrentadas, todas mostrando escotes pronunciados y calzando enormes tacones que hacen inevitable para el hombre común (entiéndase heterosexual) voltear a observar sus regias piernas. Pero no, no me ocupare en este momento de detallar la belleza de las jóvenes regiomontanas; la razón por la que estábamos mi primo Omar y yo esa noche de Jalogüin en Monterrey, tiene cuatro letras: MEZA.

Hicimos el viaje en autobús y con la incertidumbre de no saber donde pasaríamos la madrugada, llegamos a Barrio Antiguo; afortunadamente Rodrigo, antiguo amigo desde los años en que Fabián vivía en los departamentos de Constitución, continuaba viviendo ahí. Cuando nos abrió la puerta, respire aliviado, al menos no tendríamos que dormir en la central.
Inmediatamente después Omar y yo nos lanzamos a comprar un cartón de indio al Seven más cercano.
Cuando llegamos a La tumba, el bar donde Arturo Meza estaría tocando, el viento ya era frió. Nos adentramos en el local y vimos que estaba casi en penumbras y con velitas dispuestas en cada mesa; al fondo estaba el escenario iluminado apenas con una luz opaca y mortecina. Mientras el sonido intercalaba canciones de Caifanes y Héroes del Silencio (¿?), pedimos un par de cervezas. Decepción. Indio de ½ a 30 pesos, sencillamente una bofetada para mi economía.
No nos resto más que marear nuestras cervezas y confiar en que Meza nos embriagaría no con alcohol; sino con música, hermosa y excepcional música. Y no nos equivocamos.

Un abrigo rojo coronado con una maraña de cabellos grises subió al escenario, ahora completamente iluminado, entre gritos y aplausos; no sin antes saludar de mano a los ocupantes de las mesas más próximas al escenario. Con una sonrisa, afable, Arturo Meza conecto su Stratocaster negra y probo un pedal de efectos.
-¿Llego el acordeonista?- Fue su pregunta hacia un invisible organizador en el fondo. No hubo respuesta audible, pero entendimos que el músico invitado en cuestión no se presentaría.
Apenas iniciaron los primeros rasgueos y fue como si un imán nos atrajera hacia la figura delgada que dejaba fluir versos por el micrófono. Una ecualización perfecta para el sonido minimalista de Arturo y su guitarra y la cercanía al pequeño escenario, me daba la sensación de estar en un recital casi privado. De pronto una luz blanca apunto a su figura, y entonces caí en la cuenta de un detalle que no había notado: Meza se veía un poco mas avejentado que la vez anterior que lo vi en vivo. De cualquier forma su energía seguía intacta y con muy pocas pausas entre canción y canción, nos llevaba a los escuchas por caminos sonoros que saltaban de una nostalgia que calaba en los huesos a rocanroles aguerridos.

La raza pedía temas a gritos y Meza complacía. Cuando toco “Flor del canto de primavera” salio de la nada un acompañamiento de cuerdas; era su pedal.

Desde que comencé a escucharlo, siempre me ha sorprendido la fuerza y el magnetismo que emana de la música de Meza; Cada palabra tiene un peso y una contundencia que traspasa los sentidos. No hay vacuidad o relleno en sus canciones y cada historia, cada idea, tiene la capacidad de evocar en mi fotografías mentales, colores e imágenes vividas.

Sin ninguna lista u orden, las canciones iban brotando de las sugerencias del publico y de la memoria de Meza. Disfrute enormemente “Don Guiñapo”, una de las canciones mas desoladoras y tiernas del repertorio de Meza; y coreé a grito abierto “Desolación” que es un himno acelerado y que en esta ocasión Meza casi lo hizo sonar como punk.

Cuando llego el turno para “La cena del chacal”, se subió al escenario un personaje enfundado en camiseta de Tigres y evidentemente ebrio comenzó a improvisar rimas. No era un acto nuevo; en la ultima visita de Meza a tierras Monterrellenas hizo lo mismo y aunque el camarada tiene un “flow“ dicharachero y característico y a leguas se ve que es banda y tiene toda la confianza del Meza, la neta hubiera preferido escuchar la rola intacta, tal como es, por la poesía apocalíptica y mal viajada de la misma; pero supongo que es cuestión de gustos.

Hubo también canciones muy buenas que ni mi primo, fiel seguidor de Meza desde sus inicios, supo cuales eran. El mismo Meza se ocupo de aclarar que eran canciones muy viejitas; supongo que sin grabar.

Las canciones se sucedían y las excesivamente caras tinitas de cerveza fluían. Meza toco “Polito” una canción cruda que provoca en el escucha dolor, amargura y rabia, y “Madre” que es un poema musicalizado y si tuviera que describirlo con un solo adjetivo, ese seria sublime. “Si tuviera un corazón” me erizo la piel como la primera vez que la escuche y “Mesa con trece sillitas” fue interrumpida por el personaje rimador (ahora mas ebrio), esta vez de manera totalmente desafortunada; tanto fue así que Meza prefirió dejar la canción inconclusa.

Desfilaron también por la guitarra y la garganta del Meza “Huracán”, “El trato”, “tierra de Hipócritas”, “El Juglar se ha marchado del reino”, “La palabra Azul”, “Un poco de música fresca” entre muchas canciones mas y fue bastante disfrutable el cover de "stand by me" que nos receto.

Cuando nos alcanzaron las 2:30 de la madrugada, después de 4 horas y media de canto sin tegua, Meza dio por terminada la velada. Todos estábamos satisfechos y el, cansado, se recostó en un banquito que había sobre el escenario (cabe apuntar que todo el concierto canto de pie).
Cuando se levanto, con una sonrisa en los labios, observo como mucha gente estaba en el borde del escenario, esperando saludarlo.
Omar y yo esperamos pacientemente hasta que el grupo de gente se fue diluyendo y al final me acerque con un ejemplar recién comprado de el libro “El circulo de fuego negro” escrito por Arturo Meza.
De manera muy amable me lo dedicó y yo no pude evitar decirle, cual adolescente fanático y nervioso, lo mucho que su música me había influido.
A pesar de que traía mi cámara lista, al final no quise incomodarlo pidiéndole “la foto del recuerdo”. Por alguna razón, en un pequeñísimo instante se me ocurrió que Meza esta más allá de cualquier afiche o “recuerdito” y que su música es tan valiosa para mí, que no necesito más que eso: solo su música, sus ideas y sus argumentos. Aunque si no voy a faltar a la verdad, no negare que después me arrepentí un poco.
Mi primo y yo regresamos al departamento de Rodrigo con un muy buen sabor de boca. Barrio antiguo era todavía un hervidero de monstruos y brujas sexosas, y todavía nos quedo espacio para una plática pausada al calor de unas cuantas indios previamente refrigeradas.

¿Qué podría decir de Arturo Meza después de verlo 4 veces en vivo y de tratar de escuchar y asimilar la mayoría de su obra musical y comenzar a empaparme de su obra literaria? Puedo decir que no me cabe la menor duda que Arturo Meza es uno de los pocos músicos (rockeros, si se quiere ver así) congruentes con sus ideas que le quedan a México. Puedo decir que Meza escapa a cualquier clasificación o etiqueta; puedo decir que su música es rica, poderosa, que sus letras son como rayos eléctricos que recorren el cuerpo y al mismo tiempo luz limpia y clara; Puedo decir que Meza se ha ganado a pulso el titulo de Juglar moderno y lo merece; que Meza es agua fresca en un desierto de modas vacuas y poses falsas; que su hablar pausado es sincero; que sus palabras, sus visiones, sus sueños, sus miedos convertidos en canciones, se reflejan en mi, en muchos, como en un espejo, como si fueran los propios.

¿Que puedo decir? Solo una cosa: Salve, Arturo Meza.

Manual para convertirse en un ser amargado y solitario

2009-10-26T16:50:00.000-07:00

-Comienza por quejarte por todo y de todo.

-Maldice, varias veces al día; al conducir, al ducharte, al salir con tu pareja. Maldice a los perros y a los autos, maldice por el clima y por el alza de los precios; maldice con o sin razón, pero maldice.

-Consigue un trabajo de oficinista y se un asalariado promedio.

-Imagina que todos los días son grises.

-Bebe mucho alcohol en solitario y regodéate en la cruda.

-Toma conciencia de cada uno de tus defectos y no hagas nada al respecto.

-Ve películas de bajo presupuesto de directores desconocidos que ganaron premios en festivales desconocidos y que por lo general retratan historias que rayan en lo patético.

-Habla con tus compañeros de trabajo solo lo necesario. De ser posible, no hables.

-Elige pasar las madrugadas de los fines de semana escuchando a Otis Redding a oscuras, en lugar de asistir a reuniones con amigos o lugares públicos.

-Asume que todos tus problemas te pertenecen a ti y a nadie más.

-Se egoísta.

-Desarrolla una enfermedad crónica; Gastritis o colitis están bien.

-Siente que eres como una marioneta de Dios, el destino o la globalización, el azar, los iluminatis, o el imperialismo Yankee.

-Envídialo todo.

-Convéncete de que no tienes el más mínimo poder para cambiar tu entorno.

-Párate de puntitas en el umbral de la depresión, pero nunca lo cruces; si no correrías el riesgo de convertirte en un potencial suicida (¿y que chiste tendría si ya no vas a estar vivo para seguir quejándote?) o peor aun, en un emo pasado de años.

-Enumera todas las buenas oportunidades que has dejado pasar.

-Recuerda: el mal humor no es un estado de ánimo, es un estilo de vida.

-Escribe un blog seudo depresivo perdido entre miles y miles de bits mucho más interesantes.

-Laméntate por no ser rico y no tener una vida holgada que te permita hacer lo que realmente quieres hacer.

-Duerme mal, come mal.

- Y por último, ni siquiera intentes huir de la mala suerte; no tiene caso.

Coraje y Frustración

2009-10-26T16:03:00.000-07:00

Es eso lo que siento; La situación de mi país eso es lo que me provoca.
Demasiado poder y riqueza en unos pocos y el pueblo callado. Se que esta es una historia ya vieja, pero la verdad desde hace algunos años dejo de ser una idea descabellada un inminente estallido social.
Cuando el Estado jode por mucho tiempo a los más pobres, no pasa nada; y con los ricos, siempre se puede negociar y llegar a arreglos. Así que el peso recae en la clase media, que por tradición, en México, siempre ha sido pasiva y aguantadora, pero ojo: si la clase media se harta, lo que resulta es una revolución.
Claro que las condiciones sociales no son las mismas que hace 100 años; pero el abuso excesivo por parte del Estado si es el mismo; y es la clase media (cada vez convirtiéndose mas y mas en baja) quien desde finales de los 60`s ha estado absorbiendo la mayor parte de este abuso. Grupos civiles armados para establecer el orden en municipios de Chihuahua, Crisis sindical en Luz y Fuerza, Frentes ciudadanos cerrando sucursales bancarias por las tarifas abusivas y amañadas...todo eso no son mas que las primeras manifestaciones del hartazgo ante el abuso institucionalizado del Gobierno.
La pobreza extrema siempre puede meterse debajo de la alfombra; los "muertos de hambre" no hablan, ni tienen reflectores. Pareciera que esa es la visión de los políticos. Pero una clase media empobrecida, vapuleada, humillada, sin trabajo y a la cual se le incrementan los impuestos, no es mas que una mecha encendida. Si esa mecha conduce a una bomba enorme o a un simple cuete chiflador, depende de la capacidad de organización y creación de coyunturas por parte de la sociedad civil.
Primero fue una guerra estúpida y sin sentido contra un enemigo que simplemente lo supera en recursos, habilidades y alcance, después la falta de empleo y el choque frontal con un sindicato; y ahora, como la cereza del pastel, un paquete económico que perjudica directamente los bolsillos de una sociedad cansada y desesperada. Ya no se sabe si lo de Calderón y su equipo es insensibilidad política y social, o simple y llanamente Estupidez.
Fue Calderón quien se encargo de llenar de miedo a la sociedad civil mexicana (narcotráfico, pandemia) y la acorralo en la desesperación y la incertidumbre (desempleo, inseguridad económica y social). Quien haya visto a un animal que se siente con miedo y acorralado, sabe como reacciona.
Quien tenga ojos...

Kurt Cobain en Guitar Hero

2009-10-12T09:27:00.000-07:00

Jamás fuí un adicto a los videojuegos, aun cuando viví el apogeo del nintendo y en secundaria, me era habitual quedarme un rato jugando el street Fighter después de clases en las ahora clásicas “maquinitas”. Para cuando llego el nintendo 64 y las animaciones más reales, yo ya andaba en otro rollo y mi interés por los juegos de video era nulo. Para que hablar de X-Boxes y demás jaladas; demasiado complicado para mi.
Es por eso que ahora no deja de sorprenderme que amigos (músicos, incluso) consideren divertidísimo el tan famoso juego “Guitar Hero”; es decir, les encanta el pasarse horas frente a una televisión, con una guitarrita de plástico, aplanándole a unos botoncitos para sumar puntos, mientras suena una canción de algún grupo de rock y una animación emula la imagen de un artista. Simplemente no lo entiendo.
Ahora, el colmo: en la nueva versión del juego, aparece el monito (avatar le dicen los entendidos del tema) de kurt Cobain, junto con las canciones “Smells like teen spirit” y Lithium”. El dato no hubiera pasado de lo anecdótico (Después de todo muchos “artistas” de rock aceptan y hasta ven con beneplácito que sus figuras y canciones aparezcan en Guitar Hero) de no ser por que el diseño y programación del juego, permite que el avatar de Cobain “interprete”, además de los dos temas de Nirvana, cualquier canción (de cualquier otra banda o solista que aparezca en el juego) que al usuario se le ocurra y no solo eso, sino que el fallecido músico hace incluso las coreografías del artista en cuestión. ¿Qué quiere decir esto? Según mi entendimiento, esto significaría que cualquier jugador puede poner a Cobain a “cantar” una canción de No Doubt (¿?) o Bon Jovi (¿¿¿???), o que incluso baile como Axl Rose (!!!).

“No te azotes güey, es solo un juego...”
Tal vez para la gente que juega Guitar Hero (adolescentes y niños principalmente,), el hecho de que Cobain aparezca en el juego no signifique mas que diversión y entretenimiento; habrá algunos que hasta quizás lleguen a pensar que es una buena forma de homenajear y rendir tributo al máximo icono del grunge, pero, ¿es realmente así?
Crecí en los noventas. La música de Nirvana me influyo y cambio mi entendimiento del rock en todos los sentidos y además fue como una puerta hacia muchas bandas y sonidos, los cuales me hubiera tardado más en encontrar de no ser por Cobain y Cía.
Creo que no hubo ningún respeto por parte de Dave Grohl, Krist Novoselic y Courtney Love, hacia Kurt Cobain y lo que su memoria y figura representan dentro del rock.
El legado de Cobain no necesita de estos artificios de mercado, por que su música habla por si sola; pero obviamente los bolsillos de Love, Novoselic y Grohl, si los necesitan.
Una vida llena de penurias y malestar físico y mental, contribuyeron (no se si en menor o gran medida) a que Cobain creara una obra única.
Hoy, pareciera que su estilo de música(esa genial mezcla de pop, rock duro y punk), su rock acido y marginal, su simpatía hacia las minorías, su pensamiento e ideología, su genio subversivo, su arte, solo queda reducido al deseo mezquino de su viuda y los ex-nirvana de obtener dinero a sus expensas.
No se trata solo un juego; es cuestión de dignidad y respeto, aunque parece que ambas palabras significan nada cuando entran en juego cuantiosas sumas de dinero.
A mi solo me queda imaginar lo que pensaría Kurt de todo esto si estuviera en vida, y creo que no le gustaría nada. Pero ellos, su viuda y sus ex compañeros de grupo y amigos, lo conocieron, vivieron con el, sabían como pensaba, sabían que le gustaba y que odiaba, y aun así cedieron los derechos de su imagen.

Creo que Cobain no se merecía esto.

O tal vez solo soy un amargado.

Extraño

2009-10-02T17:09:00.000-07:00

Extraño la sensación de estar enamorado

La paz hormonal, como drogado, el nirvana en mi hipotálamo

Extraño sentirme adolescente en lugar de viejo y cansado

El disfrutar hasta de tus periodos menstruales más severos

Me extraño a mí, mis tonterías, mi risa despreocupada,

Las madrugadas resbalándose por el pico de la botella,

Y la cerveza que mesiánicamente se iba como agua

Hoy todo es un continuo trago amargo, un sinsabor en cámara lenta

Mientras el sol derrite los techos de chapopote de las casas empalmadas.

Hoy las tardes juegan a desesperarme,

Esperando mis gritos, mis azotes y que con la ultima gota derramada

Termine yo eligiendo auto-enviarme a la chingada,

No importa que aun me falte mucho por vivir,

Tener un hijo, plantar un árbol, escribir un libro, nada de eso;

Directito a la chingada y nada más.

Extraño las mañanas de cobijas frescas, sin prisas

Extraño el baño oscuro con olor a jabón verde,

Mis manos aun ágiles sobre los trastos y el suave eco envolviendo melodías

Extraño cuando los sueños aun valían y las canciones significaban algo

Cuando el rock era rock y no decenas de variantes de “Indie pop” superfluo, insulso

Extraño mi vida ociosa y sin compromisos,

Extraño emocionarme; y si, es la misma cantaleta del adulto inmaduro en el cual me he convertido

Y aun y cuando aun disfruto de observarte mientras duermes,

Con tu maraña de cabello alborotado, respirando suavemente, blanca, placida,

No tengo ya la fuerza para ser el tipo que tu quieres

Extraño cuando no extrañaba y todo era nuevo y mis expectativas enormes

Hoy, todo es mierda y malas caras, vacas flacas moribundas que no acaban de podrirse.

Y mientras checo la tarjeta del hartazgo, extraño cuando la vida no era complicada.

Extraño a mis abuelos, los extraño tanto.

Extraño ser feliz, aunque sea por un ratito;
Lo que dura una canción, un faje, un poema de Bukowski o una cheve de cuartito.

A veces, Dios se acuerda de mí.

2009-10-02T17:00:00.000-07:00

Inmóvil, de pie, en la esquina; bajo el sol de mediodía en un recién iniciado verano de mi cuarto año de primaria. Con los zapatos llenos de polvo y las gotas de sudor brotando de mi frente, pude estar parado ahí o cruzar la calle; pude haber bajado a la avenida transitada un minuto antes, o haberme quedado platicando con Berna sobre cualquier chiste en casa de su abuela mientras nos pegábamos en el hombro para ver a quien le dolía primero.

Pero no fue así. Baje por la callecita sin pavimentar hasta llegar a la avenida con su ruidoso trafico de mediodía y me pare justo en la esquina, aun lado de la casa de barda color mostaza.

Supongo que espere a que el trafico aminorara, pero no lo podría asegurar, por que entonces todo fue como un sueño, borroso y lento. El ruido de la calle, los sonidos habituales, se callaron. No hubo sonido alguno; levante la vista y gire mi cabeza hacia la derecha y lo vi venir, zigzagueando, directo hacia mi. Un carro gris, sin pintar, y unas manos aferradas al volante. No hubo rostros con angustia, ni rechinar de llantas, ni gritos; no hubo ruido alguno. Solo el auto virando directo hacia mí, como queriendo doblar en la esquina a una velocidad inadecuada. Un metro; tal vez un metro y medio, esa fue la distancia que me separo del armatoste mientras se impactaba en la barda color mostaza; y en ese instante el sonido volvió. Escuche el estruendo y vi al auto derribar los bloques en medio de polvo y pedazos de cemento; lo vi, extremadamente veloz atravesar el jardín y derribar la pared de un cuarto de la casa y solo en ese instante, en medio de escombros, humo y tierra, el auto se detuvo.

De pie, incrédulo, permanecí inmóvil, sin saber si estaba soñando o en verdad había ocurrido aquello. Vi a los mecánicos del taller que estaba en contra esquina, correr apresurados y entonces pude escuchar los gritos de la señora de la casa. Un señor detuvo su auto y se acerco a preguntarme si estaba bien. No le respondí. Con los ojos muy abiertos, me quede un momento mas viendo a la gente correr para todos lados, mientras se oian a lo lejos los gritos desesperados de la mujer.

Entonces crucé la calle, camine dos cuadras más y llegue a mi casa comer sopa de fideo y taquitos dorados de carne molida y ensalada de lechuga.

No lo había pensado, pero creo que de vez en cuando Dios se acuerda de mí.

Nuevo disco de Estorbo

2009-09-14T22:27:00.000-07:00

Estorbo,

mi banda de siempre, esa que estuvo bastante tiempo parada por incompatibilidad de tiempos, por los tiempos difíciles, por la mala suerte, por todo y por nada, se ha despabilado completamente de su largo letargo. Con un disco recien salido del horno y todo el optimismo que ello conlleva, otra vez esta de pie, echandole chingazos.
Pasaron los nubarrones, pero aun queda mucho trecho por recorrer, y de nuevo, estamos en el principio.
Desde esta trinchera personal que me ha acompañado ya desde hace tiempo, invito a quien visite esta pantalla negra y desertica, a que le eche una oída al disquito aqui, en el myspace estorboso.

Sin nada mas que decir por el momento, transcribo lo escrito en el blog Estorboso.

sobra decir que estoy bien pinche contento.

Saludos!

"¡¡DISCO NUEVO!!

Por que no hay plazo que no se cumpla, ni fecha que no se llegue, ni político que no tranzeé,

el disco nuevo de Estorbo esta por salir a la venta!

Nos ha costado mucho sacar este disco adelante; principalmente por que todos los miembros del grupo estamos en una posición bastante jodida económicamente; el bajista con un niño pequeño que alimentar, el baterista sobreviviendo en Monterrey a duras penas, el trompetista trabajando eternamente de tercera para sostener su casa y pagarse la escuela, el guitarro engrosando las lista de desempleados y yo atorándole en una fabrica de sol a sol.

Sin suficiente tiempo para ensayar, cansados y sin varo, sacar este disco a flote se convirtió en un verdadero reto de reality show japonés; de esos de que “órale güey: salta a una alberca llena de cocodrilos y tienes que tararear una canción de lo bukis sin que se te caiga una vajilla que sostienes con la punta del dedo índice”. Me cae de madres que fue difícil.

Hoy, casi 6 meses después de que entráramos a los estudios “De Chiquito a Grande” de Pato, tenemos el master del disco recién salidito. Fueron 6 meses que disfrutamos mucho, pero que los sufrimos aun más. El hecho de que nos tardáramos tanto en terminar de grabar este disco de 12 canciones, no se debe a que hallamos estado en plan pinkfloidesco acá de: “si Pato, ahí quiero que se escuchen unos cantos de sirenas góticas del mar mediterráneo, mientras la guitarra lleva un efecto que la haga sonar como las cataratas del Niágara al mediodía…” nel; el pedo fue que casi nunca nos coordinamos para estar todos en el estudio al mismo tiempo y así avanzar mas rápido. Uno grababa la lira y dos semanas después llegaba el rojo y decía: “ es que ahí no llevaba tanta distor..” o el trusko grababa la trompeta y una semana después la oía yo y ¡chingale! Esta desafinada...Fue pura falta de tiempo libre y coordinación.

Hoy, todo eso quedo atrás; una pinche felicidad nos embarga (una explosión de paz, jeje) y aunque aun nos falta entregarle una parte de la lana al Pato (cosa que haremos en cuestión de días), este arroz prácticamente y a se coció.

El orden definitivo de las canciones (creo yo) es el siguiente:

1) El Alma en un Motel

2) El Abuelo

3) El fin

4) Ella

5) Emo Gordo

6) Explosión de Paz

7) Humanoide

8) Insensible

9) Jevi Motos

10) Monstruo en la ciudad

11) Sol verde

12) Talismán

El titulo del disco aun se esta barajeando; yo propuse “Ruido Cochambre”, pero el Rojo hizo una encuesta o sabe que chingaos y llego a la conclusión de que no tiene impacto.

El Rojo sugirió que se llamara “Sangre, sudor y lágrimas” pero a mi me sonó muy Aleks sintek.

Pablo y Lalo sugirieron “Explosión de Paz” como la rolita, y hasta el momento ese va ganando. A ver cual se queda.

Una portada provisional, muy en la onda DIY, estará lista en cuestión de días, pero la portada definitiva todavía no sabemos cuando va a quedar.

Creo que nos salio un álbum equilibrado, completo y bien grabado; pero lo que mas nos gusta es que hicimos un disco de ROCK, ese genero musical tan pataleado en estos tiempos.

Pero no se escriba mas del asunto: echenle una oída en en el maizpeis estorboso! ya!

Realmente esperamos que quien lo escuche lo disfrute tanto como lo disfrutamos nosotros. Si no, ni pedo. "

Melvins

2009-07-22T17:39:00.000-07:00

Cuando comencé a escuchar a los Melvins, entendí la admiración que sentía Kurt Cobain por ellos. Recuerdo lo duro, oscuro y sardónico que el “ “Bleach” de Nirvana me pareció en la primera oída y le di todo el crédito a Cobain y compañía; hoy se que el sonido de Nirvana tiene una deuda enorme con la mítica banda Buzz Osborne y Dale Crover.
Es por eso que no podía desaprovechar la oportunidad de verlos en vivo; sabía que Austin Texas( quizá Laredo) era lo mas cerca que Melvins estaría de Coahuila México, así que tome la decisión de hacer el viaje. Y valió la pena.

Miércoles 13 de Mayo.
No me hubiera dado cuenta de no ser por Emmanuel (camarada de Monterrey que además de ser punk, anarquista y vegano, tiene que talonearle en una oficina, como yo), quien me mando un correo proponiéndome lanzarnos al Chaos in Tejas 2009, un festival de punk HC que se arma en Austin. La idea no me desagrado, aun y cuando solo conocía a dos o tres bandas del extenso cartel; así que comencé a checar los datos del festival y cuando revise la pagina del bar donde se llevaría a cabo ( el EMO`s Bar), no podía creer lo que estaba viendo: Melvins tocaría ahí el próximo miércoles, aventándose todo el” Houdini” a modo de celebración de sus 25 años de existencia y con la colaboración de su primer baterista, Mike Dillard. Ah, y el boleto costaba solo $ 15 dólares. ¿Algo más? Nada más.
Después de recuperar el aliento, le avise al gruncheto de cepa que tenia mas cercano, Johaben.

Martes 19 de Mayo.
Solo esperaba a que se terminara la maldita jornada laboral, que se había extendido hasta las 9:30 de la noche.
El plan para el miércoles era el siguiente: Johaben ya había comprado los boletos por internet, pero había que llegar al bar 2 horas antes del evento, así que tendríamos que salir de Monclova a las 8 de la mañana. Nos iríamos en su auto y Reynold ( otro camarada que se animo a ir ) manejaría en San Antonio Texas hasta la casa de Largo ( otro camarada que lleva mas de un año viviendo en la ciudad Texana). Ahí echaríamos unas chelas para calentar motor, y el Largo conduciría hasta Austin Texas que esta más o menos a una hora de San Antonio.
Acabándose el concierto, regresaríamos al departamento de Largo a dormir, para el jueves retacharnos a Monclova. Pff. Me canso solo de recordar el itinerario.Salí del trabajo y me fui directo a preparar una escueta maleta y toda la documentación que se requiere para que la oficina de migración otorgue un permiso para entrar en territorio estadounidense, y al final me fui a dormir; después de todo el viaje sería largo.
Me quede dormido oyendo el “Cry baby”.

Miércoles 20 de Mayo, 8:30 am.
La mañana fresca, la carretera sin mucho tráfico y unos taquitos que preparó mi novia nos hicieron la primer parte del viaje (de Monclova a Piedras negras) muy relajante. Comencé a sentir algo de nervios cuando llegamos a la frontera y una oficial aduanal me comenzaba a cuestionar hacia a donde iba y por cuanto tiempo, mientras me pedía mis recibos quincenales de sueldo. No hubo sobresaltos ni contratiempos; los tres recibimos nuestros respectivos permisos y nos adentramos al lado gringo.

San Antonio Tx, 3:00 pm
Después de pasar cerca de 6 horas por el road 57, viendo a los lados sembradíos verdes, pasto cuidadosamente recortado y pueblitos gabachos de esos de los que salen en las películas, llegamos a San Antonio. Afortunadamente solo anduvimos un corto tiempo por el freeway, para después doblar a la derecha y después de cerca de 12 cuadras, llegar a los departamentos donde vive el Largo. San Antonio se ve grandísimo, con mucha población chicana, pero todos te hablan en inglés. Tiendas por todos lados, carros tuneados, calles limpias.Me decepcionó un poco que el cajero de un HEB (un güero puberto y pecoso) no nos quisiera vender un 12 de Miller, pero eso no fue problema: justo enfrente de la casa de Largo hay una licorería atendida por una señora muy amable.

Austin Tx, 7 p.m.
Entre chelas, botana y plática chidita se dieron las seis; nos trepamos a la troca del Largo y partimos rumbo a Austin. Ambientados y escuchando la radio de Texas (¡Si al menos en México hubiera estaciones como las gringas!) que no discriminaba en programar a Johny Cash, Toadies, Led Zepellin o Guns n Roses, por un momento olvide que era un mexicano pisteando y cantando a pulmón abierto en un freeway rumbo a Austin.Gulp. No quiero ni pensar que hubiera pasado si por alguna razón la policía nos hubiera detenido.

Llegamos a Austin, mítica ciudad texana que es un hervidero de cultura y música, y con mapas impresos de Google Earth tardamos no mas de 15 minutos en llegar al Emo`s bar. Nos estacionamos casi enfrente y cual turistas japoneses nos tomamos la clásica foto en la entrada. Ahí me callo el veinte: ¡estaba a punto de ver a los Melvins!

Emo`s Bar, 8 p.m.
La tocada sería en el patio del bar y en la fila a la vuelta del bar había punks, metaleros, rockeros gringos viejos e incluso un padre de familia con su hijo, un güerillo de flecos dorados. ¿Grunchetos? Cero; incluso un cabrón se burlo de mi atuendo (camisa vaquera a cuadros y pantalón de mezclilla gris) diciendo: “hey, look it out! Here is Kurt Cobain in the gig! Y soltando unas risitas. ¿Mexicanos? No vi a ningún otro excepto nosotros.

Hubo una bronca en la fila entre unos skaters (al parecer por una punki de medias rotas) y la policía llego a llevárselos, pero eso no lo vimos Largo y yo, ya que andábamos echándonos una chela, jojojo.

Cuando llegamos Johaben y Reynold estaban todos culeados, pero el susto pasó rápido: se habían abierto las puertas del bar.

Emo`s Bar, 10 p.m.
“¡No mames, el escenario esta bien chirris!”, le dije a Johaben, y es que así era. Un patio techado, unas bocinotas y los infaltables Marshall; no había duda que el tokin estaría con madres. Todavía había poca gente, pero seguía llegando. Una tiendita que vendía rebanadas de pizza y la cheve a 3 dólares el bote de 16 onzas. Chíingale, ahí me eche una lanota. En un patiecito contiguo había muchos carteles de bandas que han tocado en el lugar; desde Mudhoney, pasando por las L7 y los Atomic Bitchwax hasta llegar a los Queens of the Stone Age y Turbonegro. Sentí mucha envidia por los Austinianos. Adentro del bar tocaba una bandita local cursi y suavecita, algo así como los Jonas Brothers y el Largo se daba vuelo tomándose fotos con las gringuitas. Yo solo quería que empezara el sonido cochambroso de los Melvins.

Y al fin, se hizo el ruido a las 11 pm.
El primero en salir fue Dale Crover, gordito y con pelo de fleco. Sin darme cuenta, el corazón me empezó a latir bien cabrón:¡Estaba viendo al compañero de correrías de Cobain cuando formo su proto-banda Fecal Matters!
Se colgó el bajo y casí después salió la leyenda andante; con sus inconfundibles pelos chinos (ya canosos) y un atuendo similar al de Lucas de la Familia Adams, Buzz Osborne conectó su guitarra plateada al Marshall. Tal como lo anunciaron, la batería correría a cargo de Mike Dillard. King Buzzo dijo algo en el micrófono, algo así como un:“ Buenas noches, que bueno que vinieron hijitos de la chingada”( Bueno, ¿Qué? No se mucho inglés, jojojo) y empezaron con “Hoch”, el primer tema del Houdini. ELECTRICIDAD. PODER. ¡Chin-ga-da-ma-dre, como tenía ganas de sentir eso oyendo música! El ruido grave me golpeaba la cara y bajaba hasta las tripas, mientras en un remolino de cuerpos nos apretujábamos unos con otros. Johaben y yo permanecimos con los pies pegados al suelo y los ojos fijos en el escenario, tratando de digerir la situación; mientras Reynold y Largo se escabullían entre el bullicio de los que estaban justo en medio y enfrente, brincando y lanzando gritos.
Entonces reaccione y empecé a disparar foto tras foto, pero ¡la mayoría salían movidas! Una chava tatuada que estaba justo detrás de mí me daba codazos, mientras un güey sin camisa que estaba aun lado casi me tumba la cámara. Entonces decidí dejar de tomar fotos y me uní al desmadre. Impregnándome con su sonido denso y choncho, atascado de graves, entendí por que los Melvins influenciaron a tanta gente; ¡Son energía pura! Energia negativa, electrones pasoneados, lentos, crudos, traspasando los oídos. No se que tan bueno o malo sea que mientras otros consiguen (o consiguieron) éxito y reconocimiento con un sonido que Melvins patento, King Buzzo y Cia. sigan en la oscuridad del underground(a nivel mundial, pero under al fin), fuera totalmente del mainstream dando conciertos en bares pequeños con precios accesibles y rodeados solo por sus verdaderos fans. ¡A la mierda, claro que se que eso no es bueno; es buenísimo!

El recorrido a través del Houdini proseguía mientras intercalaban canciones de su nuevo álbum; En ocasiones Dale Crover se pasaba a la traca y un bajista de pelos ondulados y gafas gruesas tomaba el bajo y entonces pareciera que Crover quería reventar los cueros a punta de baquetazos; Eso era potencia y no mamadas; En todo el setlist no hubo concesión alguna para nada que no fuera rock duro y distorsionado; los devanéos con la electrónica y la experimentación fueron dejados de lado. Para cuando le llego el turno a “Honey Bucket” aquello era un desmadre; la fuerza de los guitarrazos y los tambores como truenos inundaban todo el patio. El oleaje de cuerpos se embravecía cabrón y justo cuando el desmadre crecía, Buzz le bajaba a la mecha, como tanteándole el agua a los frijoles, y empezaba a ejecutarse una rolita mas tranquila.
De pronto, escucho los redobles como de marcha de guerra, y ¡zaz! Un flashback me vino a la memoria: esa canción la había escuchado hace como 9 años, cuando hacia mis pininos en eso de las descargas de internet y usaba el AudioGalaxy; Aunque el archivo decía solamente “melvins”, siempre dude que fuera de ellos por lo suave de la melodía. Pues ¡oh, sorpresa! Si era de Melvins; ahora se que viene en un EP que se llama Lysol, y la canción en cuestión se llama “second coming” y es muy buena; me llene de emoción y la disfrute al máximo. Después se siguieron con “The Ballad of Dwight Fry” que es un cover de Alice Cooper y es una chingonada de canción.No voy a mentir: no conozco toda la discografía de Melvins, pero eso no influyo en lo más mínimo en mi disfrute del concierto. Es mas; me atrevería a decir que el sonido Melvin en vivo es aun mas potente que en sus discos y muestra una rudeza amalgamada casi perfectamente con gruñidos que metamorfean en susurros; los penetrantes y omnipresentes graves se convierten en verdaderos mazos aplasta-cerebros, pero al mismo tiempo, la voz de Osborne cobra matices de melancolía, algo que, vuelvo a repetir, Cobain aprendió muy bien del maestro.

Tres rolas de acelere total, de un punk ruidoso de ese que se solía hacer en los noventas y después el debraye de percusiones que viene en el Houdini ( con Crover y Dillard tupiéndole con harta enjundia a los tambores, contestándose sus batacazos como si de un Pedro infante gruncheto y un Jorge negrete Stoner se tratara). Sale King Buzzo (que se habia retirado durante el jam de los trakos) y se avientan “Going Blind”. Uta madre. Rolón. Cierro los ojos. Grito. Me empujan. Sudor en la cara, en los brazos, en la nuca. Grito a pulmón abierto. Abro los ojos y un borroso mazacote de luces de colores y cabrones moviéndose lenta y cadenciosamente como zombies recién resucitados y yo moviéndome como ellos y esa música diabólicamente lenta, pesada como plomo, como cadenas, arrastrándonos a todos hacia un pozo oscuro.

Con la respiración entrecortada, escucho el jameo; es el jameo final. Buzz esta hablando; nos agradece el haber asistido; nos insta a que los borrachos no manejemos y a que todos regresemos bien a nuestras casas. Con voz afable va presentando a cada Melvin; agradece de nuevo, se descuelga la guitarra y eso es todo. Reynold, Johaben, Largo y yo, gritamos el clásico “!Otra, Otra..!” mientras los gringos se nos quedaban viendo con cara de ¿waht?; pero lo Melvins ya no salieron del backstage. Le tome unas fotos al escenario vacio, toque con mi mano el Marshall imponente de Buzz Osborne y después de tomarle una foto al Largo con una gringa peda y en brasier, emprendimos el retache a San Antonio.

Apenas me subi a la troca, mi cerebro se desconecto y cai en un sueño reparador. Mientras los demás se burlaban de mis ronquidos de león, El Largo (que iba conduciendo campechanamente bajo los efectos del alcohol) y Reynold aun traían la fiesta y entre sueños escuchaba sus carcajadas.
Llegamos al depa sin ningún contratiempo (Gracias a Dios) y mientras Reynold y el Largo aun tenían espacio para otras dos chelas, Johaben y yo nos jeteamos.

En mis oídos, un zumbido marca Melvin persistía.

Jueves 21 Mayo 9:00 am.
Me desperté cuando el Largo se fue a trabajar; me dio escalofríos nada más de pensar como iba a estar su día. Con un leve dolor de cabeza y la boca agria me levante del colchón y me puse a cotorrear y a ver las fotos con Johaben; Reynold se despertó y me echo carro sobre mis ronquidos de jaguar y ya empezamos a planear el día.

Después de un reconfortante regaderazo, nos salimos al centro de San Antonio. Fuimos al Álamo, donde los gringos nos partieron la madre a los mexicanos y que ahorita es un Museo; también hay como una especie de canalitos y en las orillas hay un chingo de restaurants, bares y tienditas.

De ahí nos lanzamos a un mall y que me topo con una tienda enorme de música y dvds. Me di vuelo y conseguí material muy bueno a precios muy razonables: el NOFX Passport (reality show muy divertido del combo punk californiano) un DVD de Calexico en vivo en el Austin City Limits y el un tanto bizarro y aun mas emotivo MIROIR NOIR Neon bible Archives, que es un dvd que documenta una gira de the Arcade Fire; por mi me hubiera pasado todo el día ahí, pero seguimos recorriendo los demás changarros de primer mundo.
Para comer nos despachamos unas alitas picositas acompañados de varios tarros de refrescante cerveza clara en un restauran muy shido.
Después de recorrer unas tiendas mas del inmenso mall, nos regresamos al departamento del Largo. Reynold se quedaría el fin de semana, y Johaben y yo preparamos nuestros tiliches para retornar a Mexicolandia. El johaben andaba algo nervioso por que el nunca había manejado en San Antonio, pero la verdad es que no tenia mucho chiste para llegar hasta la carretera que nos llevaría de regreso a Eagle pass.

Al final de un viaje tranquilo y sin sobresaltos, cruzamos al lado mexicano. El sol aún no se metía y la tarde estaba fresca y media nublada. Tres horas después, llegábamos a Monclova, madreados pero con una sonrisa de satisfacción que duraría días.

La verdad, todo el viaje fue una experiencia chingonsísima; el hecho de ver a unos mounstros andantes y experimentar su música en vivo, la música que directa e indirectamente, me ha acompañado en una gran trecho de mi vida y que me hizo ser lo que soy y pensar como pienso, y mejor aún, disfrutar esta experiencia con mis amigos, utamadre, simplemente fue electrizante.

Melvins es un grupo sólido y compacto, pueden hacer (y lo hacen) lo que se les venga en gana y su música ya hizo historia; solo espero que haya Melvins para rato y que continuen engrosando el soundtrack de mi perdedora vida.

Cambiando tanto...

2009-07-22T17:04:00.000-07:00

Cambiando tanto para ser el mismo
Cambiando tanto para ser igual
Como un mutante con los ojos fijos
En un pasado que dibuje mal

Esta carretera se vislumbra oscura
Tanta distancia no me ha de servir
Alguien ya lo dijo: “el final del trayecto,
No es lo que yo busco; es el camino en si”

No me preguntes si mi vida vale
De todas formas no me importa más
Si estoy parado en el último risco
Y hasta un viento suave me podría tumbar

Soy lo que pienso y créeme, no es mucho
Soy aquel homínido que enloqueció
No se si a mi alma la partió un serrucho
Guiado por la mano sangrienta de Dios

Escucho a las sirenas de las aguas turbias
Y no se si acaso tu me harás volver
A las noches tibias, a los días sin lluvia
A perder el miedo de ser y no ser

He cambiado tanto para ser el mismo
Para ser demonio o un ángel sin fe
Y rasgué tus sueños provocando un seísmo
Que derribó el templo tierno de tu piel

Se que vendrán días en que nada cambie
Y tal vez entonces todo estará bien
Cuando al fin olvides mi rostro cambiante
Y yo sea una mancha borrosa en tu sien

Eso fue una posible letra de una posible canción que posiblemente no escribiré.

2 peliculas

2009-07-20T23:33:00.000-07:00

Siguiendo con algo más de cine independiente, tuve la chanza de ver dos películas interesantes; la primera no me gusto mucho, y la otra me convenció rotundamente; las dos me las encontré en Blockbuster.

Tideland

Esta película es una pesadilla, literalmente. Hay películas de terror que se quedan cortas ante esta cinta que intenta ser un ¿drama?. La historia a grandes rasgos trata sobre una niña aislada del mundo “normal” que ve morir a su madre alcohólica de un pasón y que además prepara las jeringas de heroína para los “viajes” de su padre( un rockero venido a menos irresponsable e imbécil) y tiene por únicas amigas varias cabezas de muñecas. Y eso no es lo más espeluznante. Su padre se la lleva a vivir a una casa abandonada en medio de la nada y ahí se muere de sobredosis. La niña, ante el hecho terriblemente traumatizante de quedarse sola, se bloquea y se niega a aceptar que su padre esta muerto; así, día con día, ella habla con el cadáver amoratado y podrido de su padre, se sienta en su regazo, le espanta las moscas e intenta revitalizarlo colocándole una peluca. Vive comiendo mantequilla de maní con hormigas hasta que descubre que tiene vecinos: una mujer loca que le teme a las abejas y su hermano, un retrasado mental que cree que tiene un submarino. Y es aquí donde realmente la película roza los limites de lo enfermizo, ya que la mujer al descubrir que la niña lleva días viviendo con el cadáver de su padre, decide disecárselo para que viva(¿?) felizmente con el (¿¿¿¿????).
La niña se enamora del retrasado (¿?) y este anhela descarrilar un tren que pasa cerca de su casa(¿?), lo cual logra al final (¡!).
La película en si es una sucesión de escenas que intentan reflejar con cierto aire onírico la visión (horriblemente grotesca para el mortal común, dicho sea de paso) de una niña aislada mental y físicamente de su entorno. No sabría decir si es una buena película o no, pero si podría decir que no me gustaría verla de nuevo. Gente extraña, cadáveres disecados que son tratados como personas vivas, todo me recuerda a “ La masacre en Texas” y aun así, esta película me provocó aun mas miedo y repulsión. La verdad no es una película fácil, y en ocasiones pareciera que cada situación fue creada con el fin pretencioso de escandalizar y provocar, lo que, aparte de “afear” innecesariamente una historia que pudo ser rescatable, le resta cierto merito estético; es decir, se roza (¿se sobrepasa?) esa delgada línea que divide el arte de avanzada del mal gusto. No se; me choco la imagen de la niña abrazando a un muerto, por que no tiene la gracia de una película serie B, de bajo presupuesto.

C.R.A.Z.Y.

Esta es una película francesa y como siempre pasa, en México le pusieron el nombre terriblemente simplón de “una Familia Disfuncional”. De cualquier forma me llamo la atención la portada retro y la rente. La verdad es una historia muy bien contada; es cruda cuando tiene que serlo y emotiva cuando se amerita. En si, esta película muestra la evolución con el paso de los años, de una familia de clase media, desde la perspectiva de un niño que con el paso de tiempo se volverá homosexual y tendrá que afrontar todas las dificultades que su preferencia sexual le acarrea con sus hermanos y padres. Es imposible no encontrar rasgos con los cuales identificarse: están ahí los hermanos(cada cual con su carácter distintivo), el padre orgulloso y trabajador, la madre protectora, las navidades en familia y lo mejor es que conforme pasa la película, esta va mostrando como la perspectiva del protagonista va cambiando con el paso de los años al igual que las modas y los tiempos.
Como una radiografía sobre los problemas reales que enfrenta la gente real, y todo visto a través de un adolescente sensible y cambiante, la película retrata de manera muy efectiva la cotidianidad y los altibajos que la mayoría de las familias tienen que vivir y lo hace de una forma bastante amena.
C.R.A.Z.Y esta muy lejos de ser un película con fórmula hollywoodesca; y eso hace que deje un muy buen sabor de boca. Mención aparte merece la música, que es parte primordial de la película y matiza excelentemente cada escena y en ocasiones toma el protagonismo, como la escena en la iglesia donde todos cantan "Sympathy for the Devil" de los Rollings (simplemente genial) o cuando el protagonista hace un performance en su cuarto de una canción de David Bowie sin saber que es observado por todos sus vecinos.
Es una película 100 % recomendable, con una historia sin fisuras y hermosamente hilada a manera de hechos en orden cronológico, que nos recuerda que al final del camino, quien estará ahí contigo, solo será la gente a la que verdaderamente le importas.

Ah, y si tiene soundtrack!

Nos leemos.

Ex Drummer

2009-04-16T20:34:00.000-07:00

Peliculón. Poesía visualmente grotesca. Punk. Suciedad. Sexo. Tarados genios. Criminales artistas. Disfunción, degeneración, vicio y agandalle. Un verdadero pasón de mugre y maldad. Da cierta comezón verla. Y eso esta con madre.

El tatuaje del pinche pelón loco y violador, simplemente otro pedo.

Alcohol

2009-04-16T20:22:00.000-07:00

Aumente de peso. 1 kilo y medio. Las cervezas, supongo. Demasiado alcohol en forma de cebada. Mi vida esta cebada.
No puedo concentrarme. Cebada. Yum. Yum.

Homero Simpson

2009-04-16T20:19:00.000-07:00

Hoy comí pollo en salsa roja y arroz blanco con verduras. El comedor estaba fresco y el aire movía a los arboles afuera, mientras masticaba, me perdí un momento.
¿Cómo seria vivir afuera? Me imagine como Homero Simpson correteando un perro, fuera del salón de clases.

Muela

2009-04-16T20:09:00.000-07:00

Soñé que se me caía una muela. Estaba a un lado de Robert de Niro, en una tarde soleada y de pronto sentía una ligera molestia, tocaba mi muela con la punta del dedo y sentía unas ganas de arrancarla; entonces la intentaba jalar y mi muela se desprendía en pedazos de hueso podrido color café. Desperté en ese mismo instante asustado.
El significado es aterrador y certero; todo el maldito día de ayer lo pase con una congoja mental enorme. Jamás quiero volver a soñar que se me caen las muelas o los dientes.

2009-04-16T20:02:00.001-07:00

Sin duda hoy es un mal día. Escucho las voces, veo las gesticulaciones, asiento con la cabeza, las cifras enumeradas, y nada mas no entiendo nada. Cantidades y fechas, fechas y cantidades, números, horas, tiempos estimados, faltantes y excedentes, la pinche cabeza va a explotarme.
Salir corriendo no es una opción, ¿o si?
Si la vida fuera un casete en el reproductor, listo para darle rewind…
Día de mierda.

cuento con mechones azules

2009-04-16T18:37:00.000-07:00

Te dejo ver un poco de mis cosas, que husmees tantito dentro de mi mochila. Después de todo no hay mucho para ver; música vieja grabada en viejas cintas, lápices mordidos, un walkman con botones que ya no funcionan y garabatos sucios en un cuaderno. Caminamos al lado del rió casi seco y sucio, con el ruido de los autos rumbando en las espaldas. Caminamos por ningún lado esperando que la tarde se haga noche, esperando nada.
-Este no lo había escuchado- Dices con los audífonos puestos mientras la cara se te ilumina con la ya poca luz del sol.
No digo nada. No se que casete es. Agacho la cabeza hacia mis viejos converse rotos y de reojo veo que sonríes mientras agitas un poco tu cabeza de mechones azules. Probablemente caminamos dos canciones mas, tal vez tres. Doblamos a la izquierda y cruzamos la avenida entre los autos.
Nos sentamos en los escalones de un gimnasio a esperar que pasara tu camión; tu no escuchabas nada, pero la música electrónica se escapaba desde adentro, mientras tipos musculosos en shorts entraban y salían.
De pronto se hizo un breve silencio y lo dijiste así como así.
-Me voy en cuatro días. A Zacatecas. A lo mejor ya no regreso.
Volteo la cabeza y te veo con los ojos cerrados, escuchando la música desde los audífonos como si nada existiera, ni yo, ni los musculosos, ni los autos.
-¿Y tu trabajo?
-Atender el mostrador de una farmacia no es la gran cosa- dijiste con una sonrisa socarrona y casi gritando.
-si, pero y…- Yo. Eso era lo que iba a decir: “Si, pero, ¿y yo?”. Me detuve.
-¿Pero que?
-Pero nada.
El sol se había ocultado y la música electrónica del gimnasio retumbo en mis oídos, dulzona, fría y lejana.
Vi los carros pasar y detenerse ante el semáforo por cerca de tres o cuatro canciones más, con la vista fija y la boca cerrada mientras el viento levantaba tierra y papeles.
-Ahí viene mi autobús, ten; esta con madres- Te quitaste los audífonos y los tome sin presionar stop.
-Nos vemos mañana, ¿sale?
Moví la cabeza asintiendo. Entonces te subiste al viejo y ruidoso camión y te vi acomodarte en un asiento casi hasta atrás, y te fuiste.
La tarde siguiente no pase por la farmacia y así fue como no te volví a ver.
Sin embargo esa ultima tarde-noche esta viva en mi memoria, igual que la canción que escuchabas antes de subirte al destartalado camión.
Te deje husmear un poco entre mis cosas y tal vez ( solo tal vez) hoy recuerdes difusamente la voz de Thom Yorke cantando: “This is my final fit, my final bellyache, with no alarms and no surprises…”

...

2009-04-16T18:34:00.000-07:00

Perdí el alma y desalmado camino por un lado del sendero.
¿Quién notará mis pasos? ¿Quién se detendrá a ofrecerme algo de agua?
Perdí mi vida entre las noches sin mañanas, y así mi rostro es un borrón en el tiempo.
Entonces respiro por envidia y mastico sueños de segunda mano.
Quisiera desesperarme y pegar mi cara al vidrio intentando ver un poco más allá.
Pero sin alma y sin vida, a un lado del sendero, ¿Qué caso tendría?
Ninguno, supongo.
Desearía encontrar mi lugar.

El Hospital de Mi Pequeña Muerte

2009-03-03T12:32:00.000-08:00

No estoy muy seguro de que depende, pero hay discos que son tan buenos que capturan al escucha desde la primera oída. Estos especímenes (tan difícil de encontrar en estos días) te atrapan, te toman por sorpresa, te secuestran la atención y no te sueltan hasta que cada canción se impregna en tu cerebro y cuando menos te das cuenta tarareas estribillos en el baño, haces riffs con tu guitarra imaginaria en la hora de comida o en casos extremos te asaltan melodías a mitad de la noche.
Me ha pasado con álbumes clásicos (como el Nevermind de Nirvana, Are you experienced? de Hendrix, el OK Computer de Radiohead, solo por mencionar algunos) y en estos casos lo extraño seria que no ocurriera de esta forma.

Sin embargo, hay pequeñas joyas aún escondidas a los ojos (oídos, debería decir) de los grandes auditorios que resplandecen en la mas profunda oscuridad; ahí están, esperando a que alguien se anime a escucharlos; perdidos en algún sitio de internet desconocido, en alguna tienda de discos o en casos extremos hasta empolvándose en pulgas o tiendas de segunda mano.
Así me paso con Hospital, primer álbum (editado en 2004) de la banda argentina Mi Pequeña Muerte. Lo encontré en un blog de música argentino y tengo que admitir que fue el nombre del grupo lo que me llamo la atención, por que hay que decirlo, la portada no me pareció muy buena; pero conforme fui escuchando canción tras canción, fui descubriendo un álbum casi conceptual y por demás interesante.
El disco abre con “Agujas”, pieza con cierto aire melancólico y con una letra que nos deja ver cual es la brecha que recorremos en los siguientes cortes. Una canción que atrapa por su derrotismo; es el canto de alguien que se sabe en el principio de una larga penuria.
“Cuando el sol prometió volver” es una pintura sónica de un paciente en un hospital; sorprende como unas cuantas líneas pueden ser tan tristemente ilustrativas: “Cuando el sol prometió volver/ supe bien que no volvería/Los internos conservan el don de esperarlo…y voy a dejar de mirar esta sucia ventana”.

Cuando escuche “Pupilas” ya no había vuelta de hoja: ese pequeño himno amargo y lánguido me había convencido de que Mi Pequeña Muerte es diferente a ese gran montón de grupos “indies” sin sustancia; todo lo contrario, es una banda con una enorme capacidad de transmitir emociones. El tema es una súplica de quien se sabe desahuciado; guitarras con ecos y un ritmo pausado, envuelven un canto que ansia tener esperanza, que se aferra a ese alguien que es lo único que lo mantiene a flote: “Hazme sentir que las cosas tienen sentido/Que no todo está tan perdido/que hay un mañana/ que ya no me hacen falta esas pastillas/para encenderme, para brillar...”
“Revelaciones” es una tierna canción de añoranza; un intento por recordar los momentos perdidos con fotografías mentales. Musicalmente impecable, con atmosferas relajantes, un coro que engancha enseguida y el ritmo pausado que parece ser la marca del disco, es capaz de hacernos sentir la tristeza en el ocaso con tan solo cerrar los ojos.

Desde los primeros acordes, “Cautivo” me recordó al grupo mexicano San Pascualito Rey, sobre todo por el toque opresivo y oscuro que no desaparece a lo largo de todo el tema. Me da la impresión (probablemente me equivoque) de que se trata de un poema escrito al que se le agregó después la música; sin embargo embonan a la perfección. La idea de la muerte, se muestra elegantemente tétrica, como una intuición de lo inevitable.
El puente que enlaza este tema con el siguiente, “Un día mas en el hospital” (una pieza instrumenta tranquila que da la sensación de ser un sedante inyectado directo a la vena), entre ruidos de sirenas, simplemente es triste y espeluznantemente hermoso; un presagio mas del fin.
“La primavera” es en apariencia la canción mas alegre del disco; y digo solo en apariencia porque su letra es lamento por el abandono, un lamento de quien se siente perdido y solo ya sin la compañía del ser amado. Un coro hermosamente tejido de melodías dulces, guitarras y teclados que irrumpen con fuerza, hacen de este tema uno de los mejores (y esto es un decir, ya que ninguna canción tiene desperdicio) del disco.
En las siguientes tres canciones, no distingo hilo alguno con los demás temas del álbum; en “Huérfano” prevalece aun el aire melancólico y los tintes de ternura (Te imagino como un ángel que rescata/de mis ruinas todo aquello que ha podido…) mientras que en “Desaliñado” se percibe una desesperación mal disimulada y enfermiza en lo sonoro, y la letra deja entrever el perfil de un ser acorralado; es como el preámbulo de un final trágico. Sigue después el tema “Cuando no se que decir, digo adiós” que retoma el hilo nostálgico y suena como el despertar de un sueño anestésico y placentero en una mañana flojerosa; como una despedida lánguida, apenas con fuerza. Aun así, y aclaro que las tres piezas me parecen excelentes, siento que es aquí donde se diluye un poco esa sensación de álbum conceptual.
Y fuera de este pequeño reproche (Tal vez infundado, ya que el mote de “álbum conceptual” se lo endilgué yo, je), el cierre del álbum con el tema instrumental que da nombre al disco, es sencillamente emotivo y desesperanzador. Se cae en la cuenta que la batalla terminó y uno se queda con un nudo en la garganta, escuchando extinguirse en el silencio el latido de un corazón.

Escuchar Hospital es como seguir la ruta de un enfermo terminal mientras desciende por la espiral de la enfermedad; cada canción la imagino como un flashazo sónico en las diferentes etapas de su desafortunado trayecto, mientras se va hundiendo en la desesperación de saber que todo terminará y sin embargo esta impotente y sin fuerza para adelantar el trago amargo.

Desde mi humilde perspectiva, Mi Pequeña Muerte logró hacer un disco excepcional en el primer intento.

Créditos:
La Foto 1 fue tomada de la web

www.velvetrockmine.com.ar Desconozco el autor.
La Foto2 la tome de aquí http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-3827-2007-05-25.html y tampoco tengo el nombre del fotógrafo.
Fotos 3 y 4 fueron tomadas de www.mipequeñamuerte.com

Datos nada curiosos y totalmente irrelevantes sobre mí, que publico en internet por que de todos modos a nadie le importan.

2009-02-27T16:06:00.000-08:00

Trabajo en una fabrica (maquiladora) japonesa y es peor que en las películas ¿tendrá algo que ver el tercer mundo?
Me afecta la crisis financiera.
Tengo un sueldo miserable y no exagero; Hipotecaria Nacional opina lo mismo.
A veces me pasa que quisiera meterme dentro de la copiadora y descubrir un mundo grandioso lleno de pasto, arboles, días soleados y jipis. Vi eso en algún lado, pero ilustra a la perfección mi vida diaria.
Suelo ser una persona bastante aburrida. Bueno, eso es obvio, ¿no?
Puedo aguantar sin comer durante todo el día, pero a la hora de la cena, me asemejo a un cerdo en un chiquero y eso a veces me deprime.
No me ejercito y babeo cuando duermo.
Siempre dejo para mañana lo que debí haber hecho hace cuatro o cinco días.
Tengo un problema con el alcohol pero la mayoría del tiempo lo ignoro.
Me gusta caminar sin motivo alguno mientras escucho música; como cuando Forrest Gump corrió y corrió solo por que le dieron ganas.
Dibujo garabatos y algunos son de mal gusto.
¿Podrían creer que no se puede escuchar música donde trabajo? Creo que eso ha acentuado mi mal carácter.
Creo firmemente que Eric Clapton no es Dios; solo es un buen guitarrista sobrevalorado.
Un lugar común más para la colección: Me gustó mucho “Eterno resplandor de una mente sin recuerdos” y creo que me enamoré de Clementine y sus pelos rosas.
Ronco escandalosamente mientras duermo.
Odio los zapatos de seguridad.
No uso reloj de pulsera.
A veces quisiera ser católico, o metodista; pero el budismo y el islam me parecen muy extraños.
Trato; de verdad, lo intento con todas mis fuerzas, pero me es imposible ser puntual.
Valoro la amistad; cualquier cosa que eso signifique.
No me gusta el queso blanco; excepto en la pizza y en las hamburguesas.
De no ser por la música, mi vida seria mas ordinaria de lo que de por si ya es.
Odio vomitar y también les tengo pavor a las abejas.
Cuando alguien me pregunta “¿Por qué usas el pelo largo?” siempre respondo que es por una manda.
No he podido ver mas de una vez y media “La vida es bella”.
Creo que volteo a ver el reloj de pared de mi trabajo como unas ciento cuatro veces al día.
Me gusta el ska y estoy casi seguro de que a muchos rockeros jazzistas progresivos también, pero no lo admiten.
Me gustaría tener tiempo por las mañanas para detenerme a ver las flores a la orilla de la carretera. Se que suena algo gay, pero es verdad.
No me gusta Star Wars ni El señor de los anillos.
No tengo una opinión concluyente sobre la nueva oleada Emo; pero no los odio.
Hay muchas cosas que he estado haciendo como un autómata estos últimos 5 años.
Jamás he entendido por que me tendría que sentir bien con el hecho de saber que hay gente en una situación mas jodida que la mía.
Me gustan los Beatles desde los 2 años.
Creo que mis hipotéticos hijos tendrían muchas razones para odiarme.
El color verde es mi preferido; en especial el verde de los arboles cuando les da el sol y atrás de ellos esta el cielo lleno de nubes negras de tormenta.
Las viejas canciones de Credence me emocionan un chingo; para mí, trasudan honestidad.
El ultimo libro que leí de un jalón fue “La senda del perdedor” de Bukowski. ¡Viejo cabrón!
Con el tiempo he aprendido a valorar las buenas cumbias.
Una vez vomite un pedazo de dorito por la nariz y me encanta platicar esta anécdota en reuniones sociales.

Sueño borroso.

2009-02-15T20:59:00.000-08:00

Eco de muerte.
Saludo engañoso del amanecer interrumpido.
Los perros y sus aullidos lastimeros que se cuelan en tu cuarto,
como llanto de lloronas de negras cabelleras.
Y las risotadas de borrachos resonando en tu cabeza.
Eco de desgracia.
Frente sudorosa y colmillos largos y filosos.
Como nunca, como nadie, como en ningún lugar.
Paredes frías y ropa sucia sobre la cama.
Te resbalas lentamente al abismo de los sueños borrosos, nada placenteros.
Eco de miedo.
Con los dedos pintados de amarillo, como patas de pollo en la carnicería.
Se comienza a dibujar la locura, garabateada con crayones rojos en los parpados cerrados.
Son los cráneos quebradizos en el suelo, los demonios bailando con zapatillas graciosas.
Y los árboles sin hojas, sangrantes y quejumbrosos, todo en una sola pagina.
Eco de luz.
Y confías en que saldrás de nuevo al mundo que conoces.
Por que, después de todo, lo malo no debe durar por siempre.

Año nuevo

2009-01-08T10:40:00.000-08:00

Año nuevo, año incierto. Cosas pendientes por hacer, cosas que nunca se hicieron. Alcohol, vicio, trabajo, pareja. Sigo recorriendo los mismos círculos viciosos. Dudas, deudas, miedos, soledad, vació; todo cabe en vasito de whisky sabiéndolo acomodar.
Mucha música y sin embargo tan poca música. Di el gran paso y al final me hice de un ipod. Mas comodidad, pero no es lo mismo. Hay sol, pero la luz aun se ve lejos. Vacaciones forzadas, quietud, me duele el culo de estar sentado. La crisis financiera, bla bla bla, todo lo que se es que a duras penas puedo pagar la gasolina para ir de el trabajo a mi casa y de mi casa al trabajo. Comprar comida chatarra se ha vuelto todo un lujo. Algo tendré que idear para mantener mis niveles de colesterol altos.
Televisión por cable, la misma porquería.
Probablemente hoy me deshaga de mi pelo largo; de todas formas comienzo a quedarme calvo.
Extraño a Praga Kill. Espero que Juan despierte de su letargo, si no, tendré que ir pensando en un baterista interino.
También empecé el año matando un perro indefenso. Fue un accidente pero igual me siento mal.

Feliz año nuevo y salud, que aun quedan algunos botes en el refri.

El Otro Yo

2008-11-21T14:28:00.002-08:00

Sueños, frustrados, trabajo, comidas, salidas, diversión, alegría de una vez...

Frió mosaico y pies descalzos tambaleantes. Echar una meada, oler los orines de la taza y regresar a tenderme sobre el piso. Los demás duermen. Fabian se acaba de ir a trabajar, probablemente durmió 1 hora. En mi cabeza aun resuena el eco de la noche anterior; noche de tocada de El Otro Yo. Breves flashazos del concierto se intercalan con la cruda. Alcohol y rocanrol, los empujones y el sudor de todos, brincando, bailando, sintiendo, mientras EOY disparaba melodías vibradoras, una tras otra. Y nos hipnotizaba.

Esta noche, estamos muy lejos, pero nuestro corazón, permanece unido...

Se despertaron Johaben y el Flaco, Rodrigo ya se había ido. Quedó medio cartón en el refrigerador. Cada uno con cerveza en mano, contemplamos desde el balconcito del departamento de Constitución, un Monterrey mañanero y lagañoso; probablemente sea la ultima vez que tengamos esa vista ya que Fabian se nos casa. La verdad si se sintió algo de nostalgia; después de todo el depa ( compartido por Rodrigo, el Chopi y Fabian)nos cobijo muchas veces a estos provincianos ávidos de tokines, aventura y rock.
Cotorreando y recordando el tokin, la cruda se fue disipando. Todo nos daba risa,y Johaben me presumió la foto que logro tomarse con Maria Fernanda Aldana, bajista y vocal de EOY. Hace años la idolatre; hoy solo le reconozco su enorme talento y su indiscutible belleza. Marifer y su potente bajo; Marifer cantando dulcemente Filadelfia; los gritos y empujones dan paso a un calmo canto, bajeado con precisión y ecos y luces verdes, como de un sueño. Su rostro es el de un ángel cantándole quedito y con voz de niña, a una masa de jóvenes rocanroleros y una que otra alma perdida ( en los 90´s, claro).

No sabes como seguir, ya no hay sueños que cumplir, nada nuevo que sentir, solo la muerte...

No dejo de pensar que Cristián Aldana es un tipazo; amable y dispuesto a convivir con los seguidores de EOY. Son cerca de las 11 de la mañana y Johaben, el Flaco y yo caminamos por Plaza Morelos, ya con paenas un resquicio de cruda pero oliendo a borrachos. Un día antes, Caritos Garganta se encontró en este mismo lugar a Christian; lo saludo, se tomo foto y quedaron de verse en el recital. Esta vez ,johaben tiene la ilusión de toparse a Marifer, pero la veo difícil. Después de comernos una gringa ( un tacote de carne asada y queso) llenadora, nos fuimos a un Mixup. Mi idea era encontrar material extraño o apócrifo, pero para el material de importación, los precios son muy caros; aun así logre hacerme del documental sobre Woodstock, un DVD de los YEAH YEAH YEAHS, y un concierto de Muse, además de unas ediciones de R&R y Marvin, revistas prácticamente imposibles de conseguir en Monclohoyos.
Sin embargo, mi cabeza aun esta en el iguana, brincando y coreando “69”, “la tetona”, “Pecadores”, “corta el pasto”; “canción del adiós”, viendo a Aldana revolcarse en el escenario, disfrutando el rock que sale de su Gibson y hermanándose en el ruido con el excelente bataco, Raymundo Fajardo , el pelirrojo guitarrista Gabriel Guerrisi y como no, con su hermana y bajista Maria Fernanda Aldana.
Rock sin pretensiones, rock que va desde el punk mas aguerrido a la canción pop mas tierna y de buen gusto. Explosión y ternura amalgamados de tal manera que uno no puede mas que dejarse llevar por esa cálida marea de música, que sigo sin poder clasificar y que sigue llenando mis audífonos de algo sumamente difícil de encontrar en estos días: actitud.

En medio, de la nada, sin nada que perder...mírame bien, yo soy solo un niño, mas...

Después de batallar para encontrar una llantera a la que tenia que ir Edgar el Flaco, salimos de Monterrey desvelados, algo cansados pero con una satisfacción enorme por haber podido ver por cuarta ocasión a uno de los grupos que conforman mi top 10 de grupos “en activo” predilectos ( después platico cuales son los otros nueve). Antes, un policía de tránsito de Monterrey no pudo evitar darnos una mordida al ver las placas coahuilenses del carro del flaco. Ni hablar.

Ya en carretera, las cervezas y la tarde cayendo sobre el desierto, no hicieron mas que cerrar con broche de oro un viaje lleno de rock, amigos y cerveza. Veo los cactus pasando por la ventana y con Kyuss sonando en el estereo, recuerdo la noche anterior; sin duda fue un buen concierto. Al final, Cristián dándose el tiempo de tocar un par de temas solo con su guitarra, bromeando sobre su acento “mexicano”, disfrutando hasta el ultimo momento una tocada que a todos nos dejo contentos.
Después de veinte años de estar creando rock independiente, El Otro Yo sigue siendo una banda con espíritu adolescente, retadora en su sonido y en su lírica, aguerrida en sus directos, emotiva y fiel a un rock sin ataduras.
La luz naranja en el desierto cubre cerros y carretera, llenando el ambiente con cierta aura mágica. Tal vez solo se trate de la cruda amortiguada a punta de cervezas, pero todo parece estar en el lugar correcto. Los colores se intensifican y en mi cabeza rebotan las imágenes, los recuerdos, las risas, las calles remojadas del barrio antiguo y sus chicas regias, la noche fresca y el sudor en el cabello, en la camisa, pero sobre todo, permanece la música Otroyoniana, que como un tatuaje sonoro, me acompaña en este viaje haciéndolo algo mas alegre; y es que, a esta vida (de la cual la única certeza que tenemos es que saldremos muertos), en el fondo habría que verla como una fiesta, ¿no?.

Los niños cantan en el funeral, los niños ríen, mientras lloras, alegría, alegría...

Mala suerte

2008-10-30T23:40:00.000-07:00

Me quemó las manos, como braza o como hielo. Deje de ver lo que era obvio. Mi razonamiento fue nulificado, se extinguió; y entonces el miedo reinó. Lo pueril se volvió de repente el patrón; lo insensato, lo ilógico, el sinsentido, formaron una cortina rugosa, con pliegues de piel de elefante, que me aislaron poco a poco de lo demás.
Ya no pude distinguir las acciones y reacciones. Era desesperante seguir atado al hilo filoso de lo que yo no controlaba.
Escupí y maldije, arroje blasfemias, estire mis cabellos y frote impotente mis ojos una y otra vez. Decidí permanecer sentado en la banqueta del infortunio mientras el viento levantaba la tierra en las calles de la gente que vive como se debe vivir.
Fui abriendo un agujero en mi cabeza para llenarlo de desperdicios mentales y emociones podridas. Deje caer los brazos a los costados y cerré los ojos esperando recibir el próximo chingazo. El cerillo con la flama agonizante, esa cosa que reconocía como fe, se fue extinguiendo hasta que solo quedo un rastro de humo con olor a azufre.
El dormir dejo de ser efectivo para combatir el cansancio y comencé a caminar de aquí para allá sin saber muy bien a donde iba. O si iba.
Entonces lo creí todo perdido y vi a mis pies la tierra suelta y las piedras filosas de un barranco negro. Y una voz suave comenzó a hablarme desde adentro y susurraba las cosas que los locos entienden como verdades.
Supuse que así se empezaba. Así era como todo cambiaba. Y justo cuando creí que podía aceptar eso, de algún lado broto la oración, cómo un eco débil pero audible: “Yo no creo en la mala suerte”.
Por hoy estoy cuerdo.

Mariposa negra

2008-10-30T23:18:00.000-07:00

Bocanada de humo,
No te desesperes, hay tiempo para todo
Toma lo que puedas, el arma esta en tus manos
Volteo para ariba,¿Estas algo alterada?,
Te siento algo lejana
Correría por mi vida,
Pero ya esta empeñada.
Siento el viento en tu aleteo,
Te acercas a mis labios
Te mueves por la orilla, tan lenta como puedes
Dulce sabor de muerte, Tu hollín es del infierno
Hay humo en mis pulmones, capullo en mi garganta
Tu semilla esta segura, dulce ángel de alas negras
Negrura discordante en el mundo de colores,
Negrura que intimida
Siento el viento en tu aleteo
Has creado un huracán en mi cabeza
Estoy desesperado, ya no hay tiempo de nada
Me observas fijamente, ya no siento las piernas
Tu semilla esta segura, dulce ángel de alas negras
Bocanada de humo e Intento sonreírte, mas no puedo;
Mis palabras no hacen eco
Una mancha de luto esta en mi frente
Los niños jugaran en la banqueta y adentro estaré yo con esa gente
Y en el instante del rictus,
Cuando alguien cierre mi ojos y tu vueles para siempre,
Mi último pensamiento será para mi madre.

Meza con 13 sillitas

2008-09-24T19:54:00.000-07:00

Es un teatro de Monterrey, medio vació o medio lleno, como se guste ver. Una amarillenta y débil luz permite ver la estancia; cortinas Rojas, y un escenario con apenas lo básico: un micrófono al frente, amplificadores para guitarra, bajo y una batería solitaria y austera. Difícil de imaginar todo el mar de emociones que instantes después despertarían al ser utilizados.
Podría pensarse que la concurrencia es algo parca, sin embargo, pocos artistas pueden jactarse de tener seguidores tan fieles como con los que cuenta Arturo Meza.
La figura desgarbada, delgada y con el pelo largo y ondulado que ocupa el centro del escenario me recuerda irremediablemente a Saúl Hernández, el caifán que metamorfeo a triste jaguar. Nada más alejado de Meza, quien es un verdadero artesano musical completo y experimental. Los Músicos que lo acompañan son Los Alacrángeles, excelente combo capaz de seguirle el paso al Meza en su viaje.
La música comenzó a llenar el recinto ( ahora sagrado) y me volvió a sorprender, como la primera vez que lo vi en vivo, el escuchar a todos los asistentes coreando hasta las mas nuevas y apócrifas canciones de Meza.

De Meza brotan himnos de esperanza y amor, para después dar paso a oscuros y desoladores pasajes cargados de melancolía y extraña desesperación. Emparentado desde sus inicios con la música progresiva, hay también espacio para temas de aire medieval (“ El Juglar se ha marchado del Reino”) que incluso al tratarlos tan solo con guitarra electroacústica, no pierden ni una pizca de su fuerza.

Rockanroles de la vieja guardia y emotivas piezas con un cierto aire urbano, sin caer jamás en ningún tipo de cliché. En ocasiones, las historias que Meza nos cuenta pueden ser de una tristeza que llega a calar en los huesos, para después recordarnos que es la esperanza lo que nos mantiene en pie.

Cronista de la urbe, malabarista de versos que no desperdicia palabra alguna y que muchas veces pareciera un criptógrafo de ideas profundas, Meza es también un aguerrido y mordaz critico de los sistemas: Desde la jerarquía católica (escúchese el disco “ A la Siniestra del Padre”, desde mi perspectiva, uno de los mejores y más oscuros discos del rock nacional) hasta la elite política y la frialdad de la sociedad ante el sufrimiento del oprimido.
Su espectro musical es amplio; se enorgullece de sus raíces y se regocija en la música del viejo Mexico; Blues y Rock se escapan de su guitarra, influencias Dylanianas, calmos sonidos ambient, atmósferas oscuras y bellas baladas, ecos lejanos de un Mexico de piel de bronce, de selva y rió.

La dulzura brota como manantial; Es poesía transparente y clara, como un paraje de luz en medio de un bosque sombrío; eso es“ Flor de canto de primavera” y contrasta con la visión apocalíptica y horrorosa de temas como “De Gesta Siniestra” o “El Canto Oscuro de la Sierpe”, y sin embargo los dos son Meza; dos aristas distintas de un todo con infinidad de lados, texturas y sonoridades, pero al final, compuesto de la misma esencia.

La dualidad en la música de Arturo Meza puede resultar desconcertante, pero de igual forma atrayente y mágica. No es ningún novato en eso de hacer canciones, y aun sigue manteniendo un bajo perfil dentro de este embrollo que es el rock nacional, lo cual lejos de restarle meritos lo cubre de cierta aura de misterio y clandestinidad bastante efectiva.

Meza no busca los reflectores e incluso se podría intuir que les rehuye; y sin embargo ahí esta, moviéndose con la gente que realmente esta interesada en lo que canta; no busca las masas y no las necesita; se mantiene en pie, sin perder un ápice de congruencia y credibilidad; su alimento es una audiencia siempre hambrienta y deseosa de canciones que digan algo, que les signifiquen.
Cuando termina el ritual (sin duda es la palabra adecuada) y las luces se encienden, era impensable que faltaran los gritos de “otra, otra”.

Meza complace y es complacido. Lo demuestra su sonrisa. Nos observa a quienes estamos enfrente, en la penumbra y con su mirada nos hace saber que somos cómplices de su sueño, que acabamos de ser parte de un concierto irrepetible.

Poco importa lo que pueda decirse de Arturo Meza; lo verdaderamente importante es escucharlo con el corazón abierto y con el alma dispuesta, ya que realmente no sabemos si Meza es la neta o solo es un Falso profeta de ¿Dios?.

PRAGA KILL

2008-09-15T15:15:00.000-07:00

Praga Kill es, además del cabezal de este blog solitario y perdido en el cyber espacio, una banda de rock; la banda en la cual toco. Tenemos aproximadamente medio año tocando (bueno, ensayando y echando palomazos) y la verdad disfruto mucho el hacer y tocar canciones con Trusko, Juan y Pollo ( trompetista, baterista y bajista, respectivamente).
Al principio, la idea era tomarlo como algo alterno al Estorbo, pero ahora que no hay Estorbo, Praga Kill ocupa todo mi esfuerzo en cuanto a hacer música se refiere.
La intención inicial era el rescatar del olvido todas las canciones lentas, tristes y depresivas que en Estorbo nunca vieron la luz; pero con el tiempo y los ensayos nos fuimos dando cuenta de iba a ser algo difícil, ya que sobre la marcha han ido surgiendo canciones e ideas que le han dado una nueva cara a la Praga; menos triste y azotada y mas desmadrosa y chacotera. Para mi gusto esto ha sido bueno, aunque sin duda tendremos que ejercer cierto balance para evitar que este ente bipolar recién creado, se nos escape de las manos.
Aun no hay mucho material grabado, pero ya tenemos un buen set de temas ensayados; por el momento solo se puede escuchar la “trompeta triste” ( Que irónicamente no lleva trompeta alguna, ya que Trusko no pudo asistir a la grabación) en el myspace pero espero que en muy poco tiempo estén mas canciones y algunos videos.
Sin embargo no todo ha sido sencillo ni placentero; ya sufrimos 3 bajas de integrantes, y pasa mucho tiempo entre ensayo y ensayo, debido a que todos trabajamos y la mayoría de las veces los horarios no concuerdan. Ni hablar, ya no tenemos 16 años y las deudas son el pan de cada día. Nos alcanzo la jodida realidad.
De cualquier manera, confió en que los ensayos sean mas frecuentes y que la grabación no dilate tanto.
La Praga, junto con este su blog-hermano del mismo nombre, representan para mi la opción de seguir tocando, gritando y escribiendo lo que se me da la gana y compartirlo con quien se deje.
Espero continuar así.

Olvido y me acuerdo

2008-08-13T13:38:00.000-07:00

Olvido y me acuerdo, me muevo en el fango. Respiro pausado, y siento las manos un poco entumidas. Mascullo entre dientes palabras viejas, con tufo adolescente. Hace tiempo confié en mis sueños cristalizados para después chocar de frente con lo que se conoce como vida real. Hoy cada parte de mi cuerpo huele a humo y a tierra y a cocina chiquita en mediodía.
De pronto, los días se agolpan con fuerza en un pequeño espacio de memoria, como queriendo reventar alguna vena; y con todo y el enorme dolor, se recupera algo de lucidez, como cuando se sobrevive a una larga y extenuante borrachera, y el sol mañanero le da claridad a las ideas.
Mis pasos estan contados, pienso. Mi ruta trazada. Mi piel amoratada. Mi voluntad desecha. Mi espacio reducido. Mis labios resecos.
Y la gente viviendo sus vidas, dibujando rutas a través del plano. Llorando, riendo, pensando, dudando, moviéndose. El eterno movimiento a ningún lado.Y yo, ya no me muevo. Olvido, mejor olvido.

Tocada en Terraza Bohemia

2008-08-13T10:28:00.000-07:00

EL próximo sábado 16 de Agosto habrá una tocada en la Terraza Bohemia, que es un lugar donde tradicionalmente se realizan bailes populares. Norteños, Colombianos, Vaqueros, Cumbieros, se dan cita regularmente ahí para escuchar y bailar al ritmo de acordeones, tumbas y bajo sextos.
El sábado será diferente. Guitarras distorsionadas, gritos y ritmos acelerados embarraran de rock las paredes de la Terraza.
Solo espero que la cerveza se mantenga a precio popular.
Por cierto, tocara Praga Kill ( ya pronto tecleare algo sobre la Praga).

Dejo el flyer y la atenta invitación al hipotético lector (¿Realmente existe?, jaja) Para que se eche la vuelta y escuche buen rock monclovense mientras se refresca el cogote con la ingesta de cebada fría.

Grafitti Sanitario

2008-08-06T16:03:00.000-07:00

He encontrado un nuevo pasatiempo: Visitar regularmente los baños de la fabrica. Realmente encuentro esta actividad relajante y edificante; así que cuando el estrés comienza a agobiarme, voy y me echo una meadita y de paso me cultivo. Y es que los sanitarios, dispensando el olor, son verdaderas galerías de arte urbano, espacios para la expresión, la critica y la denuncia.
Declaraciones de amor, fragmentos de canciones, monitas encueradas y detallados gráficos de genitales, porras al equipo de fútbol y las indispensables mentadas de madre.
¿por qué resultaría extraño que un trabajador sobre explotado y mal pagado, en ese liberador trance que es la evacuación de excremento-caca-popo, experimente un súbito despliegue de ingenio o creatividad? Después de todo el excusado siempre ha sido un recinto donde convergen el razonamiento, la creatividad, el análisis y los diversos fluidos y desechos corporales.
Jocosos sobrenombres para las figuras de autoridad acompañadas de ilustraciones divertidas, teléfonos de señoritas de dudosa reputación, ofensas que no discriminan hermanas, padres o hijos, directas alusiones a la sexualidad de tal o cual y garabatos que rayan en el expresionismo más puro, conforman un collage abstracto y por demás interesante.
Para alcanzar a apreciar toda la caótica belleza de dicha obra de arte, es necesario casi pegar la nariz en las paredes de cada cubículo y desentrañar el mensaje oculto entre los trazos de tinta de pluma bic y marcador de alcohol, mientras un pedito resuena a lo lejos.
Aun y cuando el aburrido personal de recursos humanos tratan de cubrir con pintura color pastel la obra del proletariado, siempre habrá un artista que, entre pujido y pujido, estará dispuesto a plasmar su visión del mundo.
No cabe duda que el arte se abre paso aun en los entornos más hostiles.
Por mi parte, de ahora en adelante me declaro fiel seguidor del Graffiti Sanitario.

Flojera

2008-08-06T13:55:00.000-07:00

Nunca quiero levantarme en las mañanas.
Me aburro fácilmente y no tengo ideas grandiosas.
No soy gracioso, no soy simpático y no soy tan buena persona.
Nunca termino mis proyectos; de hecho la palabra proyecto se me hace muy mamona.
Bostezo muchas veces durante el día y no hago ejercicio.
Tengo deudas y una gran preocupación por el futuro.
Estoy en vías de convertirme en un alcohólico.
Estoy medio jodido.
Soy un flojo Frustrado.

D Po k (¿?)

2008-08-06T13:15:00.000-07:00

Mediodía; tengo treinta minutos para comer y los títeres de una corporación televisiva hacen su trabajo; mastico sin ganas mi comida calentada en microondas y pienso en las amas de casa, atentas a los chismes de espectáculos. Observo en la televisión del comedor a dos comediantes, actuando como estúpidos, albur tras albur, humor vulgar, obsceno, “humor para el pueblo”. De pronto me siento incomodo. Tal vez no difiera mucho de ellos, por que, básicamente todos somos peones, en diferentes niveles, haciendo su trabajo.
Alguien de la mesa de atrás suelta una carcajada.
Bufones y peones, es lo mismo.

A veces

2008-08-04T12:53:00.000-07:00

Tan hediondo como un pedo de cruda rezagado.
Tan bizarro como un disco de Sonic Youth rayado.
Casi tan desolador como ver “Exterminio” en domingo.
Igual de aburrido que ver números verdes sobre una pantalla negra, 12 horas al día, todos los días.
Tan frustrante como los problemas de razonamiento en tercero de primaria.
Tan triste como la escena donde muere la mama de bambi.

A veces así alcanzo a vislumbrar mi futuro. A veces no.

Paco Barrios "El Mastuerzo" en Monclova

2008-06-10T17:56:00.000-07:00

Miércoles 14 de Mayo. Miércoles de 48 grados centígrados. Miércoles de maquiladora asfixiante. Las horas se arrastraban en el reloj, lentas como tortugas asoleadas en canícula. Se llegan las seis con seis y la musiquita que nos avisa a todos los esclavos (perdón, trabajadores) que nos podemos ir a nuestras cajas(perdón, casas) de infonavit, retumbo gloriosamente en mis orejas y me anime un poco. Faltaban escasos minutos para que, cuatro días después del día de las madres, un juglar correoso y con un alto kilometraje recorrido en la polvorosa brecha del rock, nos viniera a recetar a los monclovenses una excelente noche de canciones subversivas, chacoteo guacarocker y madres al por mayor.

En la plaza principal había sillas; unos cuantos monitores de bocinas, una manta del rockcoahuila, evento que realiza el gobierno del estado con el fin de difundir la cultura del rock.(¿Será ese el verdadero fin o habrá alguna treta politiquera de trasfondo?). La promoción fue escasa, pero aun así llego algo de gente. En el publico se veían rockeros viejos, chavos con audífonos, estudiantes de secundaria, señoras con niños llorones y viejitos pensionados.

Después de un rato se sube al kiosquito un güey de esos que trabajan en la presidencia a leer (muy mal, por cierto) desde una hojita la trayectoria de Paco Barrios “El Mastuerzo”; después de la penosa presentación, Se trepa el Mastuerzo con guitarra en mano, camisa roja sin mangas y su ya característico corte de pelo.
Un robocop pacheco, armado con versos y acordes, estaba a punto de ejecutarse al personal.

Con voz pausada, Paco Barrios se encargó de llevarnos a dar una vuelta por las diferentes etapas de su vida musical; Le dio un repaso a la obra del maestro León Chávez Teixeiro ( “Quince metros tres pulgadas ocho octavos dieciséis”), y se siguió con rolas clásicas de la era botella.

Nunca dejara de sorprenderme lo que una guitarra tocada con hartos huevos es capaz de transmitir; El Mastuerzo dejó en claro de donde viene y por donde la gira; De su lira y su garganta brotaban canciones para la gente que esta cansada del pan con lo mismo de los políticos, canciones para las grandes minorías, canciones para las y los desahuiciados de amor, para el carnal que deja su tierra, para los despreciados y todo eso, sin perder su clásico humor botello.

Para cuando toco “Prohibido”, el Mastuerzo ya tenia ganado el corazón del publico presente; El sentimiento le brotaba y su voz y su guitarra le zarandeaban los sentidos al que se dejara.

Un fuerte terregal y unas inofensivas gotas de lluvia amenazaron con dar por terminada la velada, pero después de unos breves titubeos, Paco Barrios se regresó para seguir tocando un par de temas mas y retirarse como debe ser: curándosela del presidente ( ¿espurio? Jeje) Calderón y haciéndonos cantar a todos “te sientes la mamá de tarzán... no le eches tanta caca a tu papel”.

Con eso habría sido suficiente para entender que el maztuerzo es un artista en toda la expresión de la palabra; el carnal mas alivianado, sencillo y humilde del rock mexicano, un luchador entusiasta de las causas sociales y un músico auto-excluido de toda la parafernalia, frivolidad y autocomplacencia de la que el rockcito mexicano(Hugo García Michel dixit) hace gala.
Decía, con eso habría sido suficiente; pero el Mastuerzo aun tenia mucho más que mostrar.

Varia gente nos acercamos a tomarnos la foto del recuerdo con el Mastuerzo y ya encarrerados, la huicha (un amigo) lo invito a seguir la fiesta en casa de Pablo, otro amigo. Cual seria nuestra sorpresa cuando dijo que si, que con todo gusto se echaba unas cervezas con nosotros.
Sobra decir que fue una noche chingosísima. Entre cervezas y humo, el Maztuerzo cotorreaba con nosotros sobre la situación de La Otra campaña, sobre el rock nacional, sobre las aventuras nostálgicas y entrañables con la Botellita de Jerez; se hablo sobre Teixeiro, sobre el Rockdrigo, sobre los Tacubos y sobre Lora.

Pero lo que me pareció mas interesante fue su disposición y deseo de escuchar las rolitas que se tocan por este lado del norte (Específicamente en Monclova); se rolo una guitarra de Palo entre Pablo, El Rico y yo ( los tres güeyes metidos en este pedo de la rocanroleada desde hace ya algunos años) y me sorprendió un chingo la atención que le puso a cada rola; nos dio su opinión de ellas y nos recomendó crear una comunidad de “roleros” monclovenses; es decir, que la banda que tenemos la inquietud por hacer canciones, nos reuniéramos para compartir puntos de vista, ideas y rolitas.
Le comente sobre la propuesta que se le había hecho al Estorbo( grupo donde toco y que actualmente esta en receso indefinido) por parte de un colectivo de saltillo, de grabar un tema de él y con toda sencillez dijo que le parecía excelente; que le daría mucho gusto y que si queríamos, con gusto colaboraba con nosotros.

La noche comenzó a hacerse madrugada y llevamos al Mastuerzo a su hotel en la combi del Gigo. Le invitamos unos “jotchos” ( entiéndase hot dogs para trasnochados con poco varo) de un puestecito enseguida de la iglesia del centro y la señora que lo atendía, ¡se acordó de Pancho! Jajaja el personaje de El Mastuerzo en “ Alcanzar una estrella” , la novela de Telerisa.
Nos despedimos de Paco Barrios, con la satisfacción de haber convivido con una leyenda del rock nacional, pero más que todo, satisfechos por haber conocido a una persona tan a toda madre.

Todavía contagiados por toda esa buena vibra que El mastuerzo irradia, llegamos a casa de pablo a echarnos la ultima bironga.

Cuando llegue a mi casa, eran las tres de la mañana. Sabia que mañana había que ir a trabajar, pero me acosté con una sonrisa de oreja a oreja; total, cuando comiencen los regaños de mi jefe, le pondré play a mi grabacha mental y empezara a sonar esa voz rasposa diciendo: “ ¿Te sientes muy nariz? Tan respingada que parece que traes bigotes de cagada; hijo de la chingada, tu y tu prenda amada; inagada da vida beibeeee...”

Yongol

2008-05-29T16:59:00.000-07:00

Hoy me regresaron del trabajo; acumulé tres retardos y me suspendieron un día. A pesar de que el descuento en mi quincena me va a arder hasta el alma, me dispongo a disfrutar de este descanso forzoso.

Ahora mismo estoy escuchando a una banda llamada Yongol; puedes escucharlos aqui. Eran de Chihuahua (al parecer ya no existe) y su sonido se asemeja al de Explosions in the Sky. Tienen canciones interesantes.

Estoy algo cansado y no se de que. Los mosquitos me estan comiendo los pies. Todo esta muy tranquilo aquí en la casa; solo se escucha el ruido del aparato de aire.

Tengo muchas cosas pendientes por anotar en este cuaderno público y digital, y espero poder irlo haciendo poco a poco.

Neutral Milk Hotel

2008-01-30T23:27:00.000-08:00

Es bastante extraño la forma en que la música toca a las personas dispuestas a dejarse tocar. A veces parecería que somos como piezas cambiantes de rompecabezas y de repente aparece esa música que jamás imaginamos que existiera y embona perfectamente en nuestro espacio.

Asi me sucedió con Neutral Milk Hotel. En realidad no conozco la ficha técnica de la banda, pero de inmediato reconocí la sensación en el estomago (esa que me avisa que me estoy topando con algo bueno) al escuchar una de sus canciones, "The King of Carrot Flowers". Me acerque a su música con algo de recelo y es que, de un tiempo para acá, lo que tanta gente insiste en llamar “indie” no me inspira mucha confianza. El caso es que me lleve una grata sorpresa al descubrir sus canciones entre desenfadadas, melancolicas y con un acentuado sentido de la melodía. Su música es una mezcla de extraña nostalgia, trompetas emotivas, ruidos raros y acordes que transmiten estados de ánimo.

Tengo entendido que la banda ya no existe, lo cual es triste. Su Folk-pop-enfermizo con guiños al punk es muy disfrutable.

Búsquenlos en youtube y se llevaran una grata sorpresa.

Ocio

2008-01-30T22:59:00.000-08:00

Ahí estoy tirado de panza en el piso recién trapeado. Nunca me entere que ese ocio, del que renegaba a los 8 años, jamás volvería. Con unas gastadas bermudas y una playera, viendo desde el suelo como subía el vapor afuera, en la calle. En la vieja grabadora se oye “Sara” de El Tri y el mediodía hace que todo se vea brillante, exagerado por el umbral de la puerta. Las sabanas que tiende mi Madre en el patio se revuelven con un viento suave, que no es suficiente para disipar el calor de los 36 grados centígrados.

Son vacaciones y no hay nada que hacer. Ver la tele, leer algo, dibujar, repetir los hasta el hartazgo mis casetes grabados; en ese momento ya me había fastidiado todo.

Y ahí esta mi mama y sus interminables mandados.

Salir descalzo corriendo a la tienda de doña Lichita, con el envase de Coca Familiar y el cartoncito que funcionaba como una rustica tarjeta de crédito. Las tortillas, la cebolla, el refresco y medio de molida. “ ¡Ahhh y unos chetos Lichita!”. Correr con la bolsa y el refresco toda la cuadra de regreso a mi casa, pararme en la sombrita de la mora, esconderme los chetos en la bolsa de la bermuda y poner todo en la mesa.

Me quito el sudor de la frente con el brazo y me vuelvo a acostar en el piso de la sala, comiendo chetos y cuidando de no hacer mucho ruido al masticar; a esperar que el interminable día pase, a que baje un poco el sol, a que regrese mi padre del trabajo con una revista, a desaburrirme. Bájate del avión, FZ-10...

Y ahí estaba yo; renegando del aburrimiento sin saber que jamás regresaría esa clase de ocio.

Verde

2008-01-30T22:20:00.000-08:00

El verde, el placido verde de los sueños. Siempre ese verde de bosque, con rayos de luz colándose entre las hojas de los árboles, como si el mundo entero se moviera en cámara lenta.

El olor a vida, a plantas, mientras se esta solo por horas, o por minutos largos. Probablemente sea de mañana, pero en los sueños nunca se puede saber la hora exacta; realmente no importaría.

No tendría por que regresar de ahí. Todo esta en orden. Como parte de un cuadro armonioso en formas y colores, nada desentona.

Sentado entre el pasto y la tierra, imaginado otras cosas, más allá de los sueños. Pareciera que por un instante todo cobra sentido. Son esos pequeños lapsos donde se puede creer que hay un motivo, un porque de las cosas.

Inamovible, casi eterno. Pasan los rostros y los momentos.

Recargando el mentón en las rodillas, se imaginan vuelos, o se recuerdan cosas, apenas destellos de otros tiempos.

Probablemente sea de tarde, en el pequeño pueblo, cuando la gente regresa de la laguna, los niños en shorts.

Y en el bosque la luz floja y anaranjada hace mas irreal lo que solo existe cuando se cierran los ojos, y al final todo cobra un color azul morado, antes de que la luna comience a brillar en los troncos y las piedras.

El viento refresca. Se oye el crujir de las ramitas secas al regresar.

A lo lejos, Se ve la luz del patio de la casa de la abuela.

Se que voy a despertar.

1

2007-12-24T10:07:00.000-08:00

Larga caminata mañanera; el viento frió en las mejillas resecas.

Dulce separación del vicio. Se pueden ver cosas distintas, como a través de un vidrio mas limpio.

Las chimeneas industriales arrojan su humo negro, y hasta eso encaja.

Deje de aferrarme a todo el antiguo ritual del sufrimiento existencial.

¿Quién sabe?, Podría ser mi oportunidad.

Mis tenis sucios me llevaran a un lugar seguro.

Si, mi sombra en el asfalto va un poco mas adelantada que yo; intuye algo que no se.

Mi voz resuena en mi cabeza, mi voz, como un mantra.

También esas canciones tristes, pero por alguna razón suenan diferentes.

Reconozco las nubes, no son de este tiempo. Son de una Palestina vieja de la cual guardo un recuerdo falso, apenas una imaginación; o de un 1995 estático en mi memoria.

De cualquier forma ya no me afecta, es mas como un amigable equipaje sensorial.

Esperanza, ¿es eso? ¿Procesos químicos haciéndome ver oasis de algo cercano al optimismo?

Paz. Tiene que ser Paz.

Solo falta ella.

Tiempo

2007-12-03T22:25:00.000-08:00

No me veras por que tu tiempo no es mi tiempo.
Cuando sales a la calle con la vida a cuestas, yo duermo en la más miserable (para ti) de las autocomplacencias.
Cuando te esmeras en conseguir todos tus juguetes dadores de estatus que te convierten en el hombre simio de los guijarros más bonitos, yo sobrevivo soñando las cosas que te repugnan.
No seré yo quien te juzgue, bastante tienes con los juicios de tus jefes, amigos, familia y compañeros.
Cuando atiborras tu cabeza con todos esos datos importantes, yo me revuelco en la inmundicia (para ti) de lo pueril.
Aceleradamente, dedicadamente, responsablemente, inteligentemente, jamás tienes tiempo para ser. Yo ya no soy, pero me siento mas vivo.
Me he tomado el tiempo; ese que a ti te rinde tan poco. Me he dejado caer de bruces al vacío, ese que tanto miedo te causa y que ironicamente llena tu vida.
Tal vez me arrepienta. Tal vez tengas razón. Pero creo que para ser una cobaya tome algo de valor.

Hasta luego luces artificiales y agua en conitos de papel.

Hasta luego días que no son días.

Hasta luego yo acobardado.

Hasta nunca, ojalá.

Principio

2007-12-03T08:29:00.000-08:00

Veo sus tenis azules y una parte de sus piernas. Gente entrando y saliendo. Tarde nublada y fresca. Suicidio. Dicen su nombre, pero no lo retengo. Univision. Mi mamá cambia el canal. De pronto me parece una tarde un poco triste.

***

Tuvo que ser en Septiembre de 1993, en mi ultimo año de secundaria. Afuera hace calor, pero la casa de mi tía esta fresca. Es uno de esos días donde todos duermen la siesta y la televisión solo es para mi. El sol fastidioso se cuela por las cortinas y mientras voy buscando algo interesante, aparece esa imagen: es desmadre, desmadre en un auditorio, un güero de pelo largo orquestando todo, pero lo mas impactante fue el sonido: jamás había escuchado nada como eso; ¡que pinches guitarrazos! Pase toda la tarde esperando que el MTV pasara de nuevo ese video, cosa que no sucedió. En ese entonces los “VJ´s” no eran tan repetitivos. Ni tan estupidamente ñoños. Me olvide de esa canción estruendosa y estimulante, pero solo por un tiempo.

***

Había un negocio donde rentaban cd`s; estaba en los Bosques, cerca de la EIME. Los casetes todavía reinaban, pero los discos compactos ya empezaban a ganar terreno, aunque seguían siendo muy caros para la mayoría de los clasemedieros como yo. Así que lo que hacia era ir a rentar algunos cuantos cds ( como si de videojuegos se tratara) y después lo grababa en un casete en el estero de mi casa.
Es un sábado al mediodía en pleno verano; paseo la vista por las paredes llenas de portadas y ahí esta: me atrajo casi magnéticamente; todo ese azul celeste, tan refrescante, y el niño tan libre ahí nadando y luego repare en el dólar como una carnada y entonces se me hizo muy gracioso. Después el nombre del grupo: era tan intrigante, con esas letritas medio serias, no sabias que esperar. Le doy vuelta a la portada y esa foto del changuito con casco, mas la foto borrosa de esos tres tipos, pensé: “tiene que ser rock”.

***

Tarde-noche. Es la primera canción. No puedo describir esa sensación. Electricidad. Jamás, había escuchado algo así. Es como un golpe, ese rasgueo y luego ¡BOM! Todo explota; como una marcha que intenta arrasar con todo y luego, calma otra vez, y luego va creciendo, creciendo, creciendo, c R E C I E N D O y de nuevo esas guitarras y la batería como queriendo romper todo. No lo pude evitar, antes de seguir escuchando las demás canciones, tuve que regresar la primera.
Después cada canción me descubría pasajes sonoros que jamás había escuchado. Me sorprendía encontrar esa pequeña, oscura y hermosa isla con solo voz y guitarra, en medio de ese océano de distorsión. Potencia; el perfecto equilibrio entre ruido y melodía, entre calma y rabia, entre grito y susurro, y el fúnebre final, triste e hipnótico, haciendo con dos tonos lentos lo que muchos no logran con técnica y años de conservatorio: transmitir. No había pretensiones ni requintos apantalladores; todo lo que había era esa música capaz de hacer que mis tripas temblaran, atrapadas en ese estado único de excitación, algo muy cercano a estar enamorado.
Después, solo horas y horas de escuchar un casete grabado, sin descanso, con esas 12 canciones. Fue un buen verano; aislado en la biblioteca Pape; entre Lovercraft, JJ Benítez, Stephen King, y esas tardes encerrado en mi cuarto con la vieja guitarra de palo, intentando reproducir ese ruido extraño.

***

Me entere cuando entre a prepa. Tal vez lo vi en televisión o alguien me lo dijo. Ya no existía. Se había dado un tiro el vocal y guitarrista. Instantáneamente me vino a la memoria aquella lejana noticia. Llore. Fue un duelo tardío y una sensación extraña; me sentía medio tonto por no saber que mi grupo preferido ya no estaba. Además sentía como si acabara de perder algo que en realidad estimaba.
Fue por ese entonces cuando descubrí el “desenchufado”. Lo ponían en la VHS de la Vaca Pinta, la cafetería que estaba enfrente de la prepa 24. También fue cuando descubrí su potente y sucio primer disco; no recuerdo si me lo paso Memo ( un amigo preparatoriano al que no he vuelto a ver) o lo rente junto con el “Pablo Honey” de Radiohead. Pero lo mas impactante fue ver ese concierto donde rompen todos los instrumentos, con toda esa rabia que me dejaba entre asombrado, medio asustado y queriendo ver mas y después, la calma; tranquilos tocando todas canciones tristes entre flores y gente atenta. Era Invierno. Mis amigos y yo haciendo tonterías. Por fin era un rockero adolescente. Camisas de franela, pantalones rotos.

Cuanto daría por volver a experimentar esa sensación de expectativa y libertad.

Domingo

2007-11-13T07:05:00.000-08:00

La saliva pegajosa, los ojos sumidos en enormes ojeras violáceas, la barba crecida, el pelo grasoso, las manos temblorosas y las uñas negras, la piel reseca, la camisa arrugada, el estomago descompuesto, la sien palpitante, la frente ardiendo, la nuca pesada, la espalda molida, ardor en la uretra, la garganta llena de flemas y plastas de mocos duros y grisáceos dificultando la respiración, boqueando como perro cansado, vértigo horroroso que pareciera lanzarte fuera de tu propio cuerpo en vueltas interminables, gases, eructos, encías que sangran, fastidio, Televisa y Tv Azteca coronando el sin sentido, el aburrimiento y el hartazgo, imposible leer, imposible concentrarse en otra cosa que no sea el malestar, asco, hambre, mas asco, pesadillas tan vividas que se confunden con la realidad y todos los miedos, sol de tarde triste, viento de tarde triste, música de tarde triste, llorar con las noticias, llorar viendo las ciudades inundadas, sentir repulsión por lo que se es, Los sentidos amplificados, la habitación se cierra sobre mi, todos los problemas juntos marchando en la cabeza, niños jugando en la calle, recuerdos de cuando se es niño, el pendejo de la cuadra, no se puede soportar, “ ¿Te regaña tu mamá, marica? Jajaja ¡No sabe pelear!”, jodidos recuerdos, el temor a la muerte, la muerte de mis tíos, mis abuelos, la carretera, A la Siniestra del Padre, música que jamás se escuchara igual, miedo, incertidumbre, nostalgia, pareciera que se tiene agua en la cabeza, miedo como cuando se es niño, miedo irracional, miedo de las sombras y de la oscuridad y de los duendes que brincotean en la cama, miedo e imágenes religiosas, dos niños caminando por un puente, atravesando un bosque oscuro y un enorme ángel luminoso y asexuado detrás de ellos, alacranes pegados en la cortina del baño, funerales, la casa sola de mi abuela, callada, triste, recuerdos ligados a la música, OK Computer, hospitales, nada tan feo como un ser querido en un hospital, el silencio de los inocentes, terror puro, y...¡ehhhh arriba!, Ducha fría, el cuerpo se tensa y empieza a reaccionar, empieza a pasar, un poco (solo un poco), el malestar se diluye y llega algo de alivio; el sol casi se ha ido y con él, el pinche domingo de mierda.

Pasado

2007-11-06T09:49:00.000-08:00

La recuerdo con su aliento a chocolate; carcajeando con mis chistes malos.
Recostada en el pasto del parque, hallando formas en las nubes, mientras su mano apenas tocaba la mía.
La recuerdo caminando en tardes que se escurrían juguetonas, cuando todo lo que quería era un minuto eterno.
Tarareando las canciones de mis walkman, maquinando sueños imposibles, con sus tenis gastados y las calcetas moradas.
La recuerdo escribiendo en su diario, con letras chiquitas y sentimientos grandes; con el fleco despeinado y las manos hermosamente delicadas.
Saltando bajo el cielo nublado, incapaz de desprenderse del olor a tierra mojada del viento fresco.
La recuerdo con su falda celeste y la blusa blanca manchada de nieve de vainilla, distraída, pensativa, para luego explotar en risas y ademanes.
Sentada en la mecedora de su casa, oyendo cantar a los grillos, mirándome a los ojos sin decir una palabra y obligándome a bajar la vista.
La recuerdo ese domingo, con los labios pálidos y partidos por el frió, y su enorme abrigo beige, leyendo divertida las tiras cómicas del periódico en la cafetería.
La voz baja en el teléfono, las pequeñas discusiones, sus confidencias, sus bromas y su llanto silencioso.
La recuerdo en aquel viaje sentada junto a mi; en ocasiones no había palabras, solo el quedarse quieto y rogar que mi sudor no la incomodara.
Mediodias esperando la salida, los caminos con los autos desesperados, todas las charlas y sonrisas inocentes.
La recuerdo esa ultima tarde, cuando no pude decir lo que debía. La recuerdo cruzando la calle, con el pequeño libro que le regale bajo el brazo, sin voltear atrás; tal vez demasiado molesta por mi personalidad blandengue, alejándose de mi por siempre.
Hace días la vi, con su esposo y sus dos hijos. Convertida en una mujer adulta, con el cabello arreglado y el rostro sereno.
Voltee la vista; no quería cambiar mis recuerdos, no quería contaminar ese mundo lejanamente extraño y de colores vivos que habita en mi cabeza, con la fría realidad de mis días actuales.

Para mi, ella jamás creció ni salió de secundaria.

Mi amigo el Cucaracho

2007-10-10T23:13:00.000-07:00

Escondido entre el jabón y el shampoo, descansando en la ventana del baño, con las patas húmedas y las antenitas moviéndose de aquí para allá, me saluda mi amigo el cucaracho.

Cualquiera, victima de la repugnancia, hubiera cambiado de jabón y asestado tremendo chanclazo, pero no yo; abandonado por quien juro amarme hasta que la muerte nos separara, enredado en la mas insípida, desesperante e insana de las rutinas, olvidado por amigos y parientes, vi en aquel pequeño y café ser, el motivo para terminar de volverme loco o bien, la oportunidad de encontrar un nuevo amigo.

Yo tomaba el jabón y el corría al otro extremo de la ventana; en ocasiones bajaba por la esquina de la pared y se posaba cerca del piso. Curiosamente jamás intento volar; tal vez no era de ese tipo de cucarachos. Yo me duchaba apresurado por no llegar tarde al trabajo y mientras me escurría el agua por la cara intentaba ver si no había escapado.

Con el pasar de los días llegue a hablarle; le decía “¿qui`hubo cabrón?” o “¿Qué pedo, Como amaneciste güey?” cosas así.

De pronto me descubrí dejándole restos de comida a la orilla del excusado y mientras imprimía alguna copia en el trabajo a media tarde, pensaba:” ¿que andará haciendo el pinche cucaracho?”. Nunca le puse nombre; de alguna manera eso me parecía patético por que en si, el cucaracho no era una mascota; era mas bien como un compañero de trinchera y me molestaba la idea de llamarlo de una forma que a el no le pareciera, como cuando le pones un apodo a alguien solo por el afán de joderle la existencia. Realmente no quería portarme así con el.

Llegaba del trabajo y el primer lugar que visitaba era el baño, buscándolo entre los rincones y hablándole como si escuchara mi tono amistoso de voz. Echaba una meada y de pronto ahí estaba: paseándose por el lavabo moviendo sus antenas como saludándome después de una larga jornada.

Fue una tarde de un domingo, crudo y con vaso de whisky en mano, lo encontré pegado a la cortina azul celeste del baño. Me senté en el excusado y le conté toda mi desgraciada vida; los amores perdidos, el día que me aporrearon en segundo de secundaria, mis problemas con la autoridad y aquella cena familiar cuando llegue cayéndome de borracho avergonzando a mi madre. El movía sus antenas, como diciendo: “Tranquilo, no pasa nada; mira que hay cosa peores que ser un humano”.

Una mañana me asuste al no verlo; me cepille los dientes, me duche y seguía preocupado por no encontrar rastro del cucaracho; justo cuando me enredaba la tolla a la cintura, vi que salía tímidamente del resumidero; no lo pude evitar y esbocé una amplia sonrisa. Todo el día estuve de buen humor.

En una ocasión estuve a punto de pisarlo; con un intenso dolor de estomago y una diarrea que me había comenzado a atacar desde la mañana, esa tarde entre corriendo al baño sin tener un mínimo de precaución; desabotone y baje mis pantalones y tras un sonoro pedo y una gratificante defecada en chorro, seguida de una sensación realmente liberadora, lanze un suspiro de satisfacción y con los ojos cerrados recargué mi barbilla entre mis manos.

Fue entonces que abrí los ojos y lo vi a escasos centímetros de mi zapato. Ahí estaba quieto, no se si reprochándome mi falta de cuidado o si realmente estaba preocupado por mi estado de salud. Falto poco para que lo tomara entre mis manos y le jurara jamás volver a irrumpir en su recinto de esa manera.

Durante un tiempo no me detuve a pensar en mi comportamiento anormal; pero cuando rechacé una invitación de una chica del trabajo para salir a cenar por no querer dejar solo al cucaracho, comencé a pensar que tal vez estaba llegando algo lejos. Entonces comprendí que sentir aflicción al ver los anuncios de insecticidas, tal vez no era tan sano, en eso de la cuestión mental. Pero no me malinterpreten; mi estima por el cucaracho jamás se desvaneció; simplemente no quería comprometerme tan a fondo con el.

Asi que un fin de semana tome un recogedor y sin decir palabra alguna, lo inste a que subiera en la paleta. El dócilmente, como entendiendo que algo ya no engranaba bien, subió. No pude evitar sentir un nudo en la garganta y aguantando el remordimiento lo puse en un frasquito de vidrio que envolví en papel estraza.

Conduje hasta el basurero municipal, anochecía. Baje del auto y camine unos metros adentrándome en las montañas de desechos, sintiendo como el viento me llenaba los pulmones de un olor a podrido, y suciedad. Tras la mirada curiosa y extrañada del guardia, me puse en cuclillas y abrí el frasco.

“Vas a estar bien güey, no chilles”- le dije con un hilo de voz. “Mira cuanta mierda y mugrero,
¡estas en el paraíso cabrón! Y sin morirte”. El solo camino apresurado unos centímetros y se detuvo. Movió las antenas y se perdió entre bolsas negras, botellas, latas y envolturas de alimentos. Alo lejos vi a unas ratas escabullirse. Sabía que jamás lo volvería a ver.

Al llegar a la casa, me serví un trago, encendí la televisión y fui a orinar al baño. La tristeza apenas comenzaba a disiparse cuando me percaté del pequeño óvalo café que asomaba por el resumidero. No lo pensé dos veces y lo aplaste; crujiendo bajo mi suela, de su cuerpo broto esa cosa oscura y viscosa que suele brotar de un cucaracho aplastado. “Demasiado viejo para comenzar a volverte orate de nuevo”, pensé.

Una vida en soledad, puede ser soportable.

Una vida sin sexo, nunca. Me lo dijo un cucaracho.

Ganga

2007-10-10T12:16:00.000-07:00

Coleándole unas horas a la vida, cantando melodías populares, silbando dos que tres temas de Celso, colgado en tendederos de arrabales.
Sentado entre los charcos apestosos, jugando con monitos luchadores, en tierra, en concreto o en el lodo, los pies siempre descalzos y fangosos.
Los perros que se mueren de la roña, la risa que no sabe de pobrezas, la raza que ha crecido siempre sola, amor hace brotar de las banquetas.
Se pierden deambulando por las calles, su mundo no lo entienden los trajeados, es mas fácil decir “son criminales”, que ver lo que hay detrás de cada cholo.
Las tardes que se mueren entre cumbias, las noches que se caen en tejabanes, la raza de la esquina, los carnales, que no bajan bandera ante rivales.
Se rola la botella y el cigarro, siempre habrá alguien dispuesto a tirar paro, se escurre de la tira entre los carros, se puede tener suerte o chupar faros.
Se tiene corazón de alcantarilla, los sueños que se ahogan en los arroyos, se curte el alma a base de chingazos, la vida se acostumbra a los embrollos.
De pronto el sol es la única cobija, y la única salida es muy oscura, de pronto el vicio ya no causa risa, se siente de cerquita a la huesuda.
La piel llena de tatuajes mal hechos, con los ojos vidriosos y un tabiro, se traga la desgracia en un suspiro, se guarda todo el llanto en el pecho.
Tomándose una cheve en la cantina, echa a volar la mente hacia el pasado, la pena y la alegría se fugaron, dejándolo parado en una esquina.
Sin morra, sin la clika, sin carnales, camina solo como un triste perro, busca en los callejones las señales, de que toca su turno, o algún fierro.
Su blues no lleva los tonos del Delta, Su blues es una cumbia cadenciosa, su cruz y su sepelio trae a cuestas, y dos lagrimas negras silenciosas.
Coleándole unas horas a la muerte, ve reflejado su rostro en el cieno, en espera de algún vato valiente, que le pague el pasaje pa`l infierno.

AudioSensaciones

2007-10-04T10:26:00.000-07:00

Los cuatro grupos de abajo son los que no dejan de sonar desde hace semanas en mis discman, en mi casetera (así es, sigo escuchando casetes), ni en mi Winamp. A continuación los describo en base a las emociones que me despiertan.

Grandaddy.
Un amanecer extraño, tal vez en un pequeño prado de hierba verde que se mece con el viento fresco y un cielo que se traslada de un insipiente naranja amarillento hacia un azul celeste cada vez mas fuerte, mientras a lo lejos se distingue la ciudad y sus edificios y automóviles y su gente apresurada, y se les puede imaginar, llenando todo con su ruido.
Afortunadamente no estoy ahí; y este hermoso oleaje sonoro provoca que mis sentidos se acentúen, que el tiempo se dilate y los acordes, la voz, y los pequeños ruidos de computadora sean capaces de mantenerme en una cómoda y tranquila esfera llena de melancolía.

Grandaddy es (¿era?) un manantial de música fresca, en un oscuro pantano de modas y grupos mainstream.

Kyuss.
El golpe se siente en la cabeza y en el estomago; todo es grave, bajo, profundo. Se puede sentir el polvo de un viejo camino en los ojos y en la boca, mientras bajo, guitarra y batería, como bestias endemoniadas se revuelcan en una pelea rabiosa de distorsión y sonidos duros. No hay conceciones para nada que no sea rock primitivo; tambores salvajes y agresivos, acordes que hacen temblar bocinas. Sonido grasoso, canciones que transpiran sudor y alcohol en exceso, rudeza sonora que no permite que se olvide que la actitud SIEMPRE es primero.

Con Kyuss, la sensación es la de ir conduciendo en una solitaria carretera en el desierto, dejando que el viento cálido del ocaso me vuele la cabellera, mientras piso el acelerador a fondo y me bebo la segunda cerveza del six pac.

Social Distortion.
El feedback que se escapa del estereo es solo la premisa de lo que viene: verdaderos himnos a la mala suerte, perdedores apostando su ultima moneda, el desamor arañando la espalda de algún tipo abandonado. Rock and roll sucio y desesperanzado. Desde la primera oída no acudió a mi mente otro termino que el de “Blues punk”. Guitarras ahogadas en tristeza y resentimiento contra todas las cosas que se han salido de control, la impotencia de saber que se esta mal y continuar por la misma senda de perdición.
Dolor, rabia, círculos viciosos entrelazados que forman espirales y van bajando hasta el infierno, de eso están hechas las canciones que escupe el señor Ness.

Social Distortion es blues ruidoso para punks con alma vieja y dolorida.

The Arcade Fire.
Emociones que se van desenvolviendo como un torbellino; recuerdos, nostalgia, tristeza conducidos y dosificados por una voz desquebrajada; la sensación de ser parte de algo único, como un secreto que se esparce en al aire para que lo escuche quien tenga la disposición. Sonidos que expresan dramatismo pero que de ninguna manera llegan a sentirse falsos.
Emotividad a flor de piel, canciones que transportan al pasado, a la niñez, a la soledad; canciones que enternecen, que provocan, que poco a poco van engullendo los sentidos hasta que todo el cuerpo es parte de un climax explosivo de melodías, voces, teclados y violines.

Retratos sónicos que capturan la belleza y la catarsis, con toda la intención de trastocar los corazones; Eso es lo que hace The Arcade Fire. Y se agradece.

Mi recomendación para quien no halla escuchado aún a estos grupos (creo que deben ser pocos), es que se den una buena zambullida en internet y los experimenten. Se que no se arrepentirán.

De pie frente a las ruinas

2007-09-25T12:44:00.000-07:00

Mi mundo se desmorona. Se va con el agua sucia por el resumidero. Se retuerce y cae en virutas por el laberinto oscuro de la cañería.
Y yo de pie frente a las ruinas, esperando ver los fragmentos de cuerpos, esperando con miedo ver los rostros desencajados. Y distingo las varillas oxidadas, y los pedazos de concreto y la gente que grita. Que sensación tan más desoladora; son dos pisos de un edificio derrumbado, y todo el panorama es gris, como en esas tardes en que la luz del sol casi se desvanece.
De pronto, esperando el transporte publico. Lucecitas en el techo y un señor conduciendo apurado.
Es extraño; siento como si el camión volara y me sostengo con fuerza de un tubo que esta encima de mi cabeza. Cierro los ojos y el vértigo se afianza en la boca del estomago.
Cuando los abro, la calle es normal. Casi normal. El camión avanza tranquilamente, pero ahora esta esa pequeña niña mirando fijamente hacia mí. No puedo sostener su penetrante mirada y me asomo por la ventana. Hace frió.
-Fuiste tu.
La voz casi susurrada me tomo por sorpresa; voltee hacia la esquina del autobús y ahí estaba la pequeña, con una sonrisa apenas perceptible y un fleco negro casi cubriéndole los ojos. Su rostro moreno me pareció de pronto familiar.
-Tu fuiste.
-“No, no fui yo”, creí responder, casi automáticamente, aunque no sabia de que estábamos hablando. Pero la angustia apareció de nuevo, y los gritos de gente llorando y pidiendo ayuda, y entonces entendí a que se refería la niña. Y sentí que yo debí haber estado en el edificio junto con todos mis compañeros de trabajo, en lugar de ver desde lejos como se venia abajo toda esa estructura entre nubes de polvo. Los vi perderse entre el escombro y corrí lejos al oír todos esos lamentos. Tan lejos, hasta llegar a la estación.
El camión se detuvo en un semáforo. Mire a mi alrededor y pude ver la ciudad en llamas, en un tono naranja hipnotizante. El autobús se detuvo y una anciana subió, con pasos lentos, sosteniéndose de las paredes, con la cabeza cubierta por un manto.
Por la ventana, niños pequeños bailando, moviéndose, doblando el abdomen y la espalda, con arrugas, con las manos artríticas, con los ojos grises, con hilachos de pelo en la cabeza. Con risas como de enfermos.
No eran niños, eran enanos; enanos decrépitos bailando al compás de una música inexistente.
Sentí frió y ganas de salir corriendo, pero la anciana aun estaba en el pasillo, con su vestido negro y blanco y su cabeza cubierta por el oscuro velo. Encorvada, parecía sostenerse de un bastón enredado entre sus ropas. De pronto estiro un brazo hacia el frente, como señalando algo a mis espaldas. Por instinto gire mi cabeza y atrás no había nada, solo el color negro, profundo, como un espacio que se cierra deglutiendo todo a su alrededor.
Luego la Luz de la televisión. El ruido del ventilador, el techo de mi cuarto. Carlos Loret De Mola y su voz neutra hablando de todos esos muertos en el medio oriente.
La angustia se fue y me sentí tranquilo.
En mi mundo, nadie había muerto; era el mundo de la tele el que se desmoronaba.