Pirómano
Como pequeños arbustos
llameantes y se tocaría la cara
Incendiando sus mejillas con
un flameante color naranja
Y no le importaría el olor a
carne chamuscada
Solo por sentir el placer de
hipnotizar con un poco de lumbre
Su alma helada.
Tres por cuatro o
cuatroportresdoce
Como una liebre veloz a una
tortuga amodorrada
Me empino yo solito y de
bajada
En esta carrerita perdida aun
antes de empezada
Me sueno las narices -que son
dos como los pantalones-
Y me clavo en los talones la vieja
espina de la hierba desterrada
Y ahí está mi memoria borracha y encuerada
A merced de los diablos que se
caen en desbandada.
Decía yo que me gana el
sentimiento, mas no es cierto;
Ya gane desde que sé que
siempre pierdo.
Excusas para no decir nada
La perfecta caminata hacia tu
casa
Las luces parpadeantes de los
autos en una noche helada
El olor a tierra mojada de
esta tarde
Y la cena preparada por mi
madre
Los tenis desgastados, como
testigos mudos de batallas
Un tema de Ólafur Arnalds y la
geografía de tu mano delicada
Un jardín de niños, una mañana
de calma
La calle vacía de una antigua
madrugada
La negrura intimidante de la tormenta venidera
Ella me vio llorar y solo
dijo:
-Ya hablaron tus ojos. No
digas nada.
Plática de borrachos
Morrison se aferró a su poesía
como a una botella de Bourbon.
Jimi... Jimi no; ese güey
siempre estuvo convencido de ser un dios de Pene grande.
Lennon era un vato tan lleno
de contradicciones que a veces ni el mismo se creía sus mamadas.
¿Y que pedo con el Rotten que
hasta anuncia mantequilla?
Ozzy se debió de haber muerto,
cuando muy tarde, a finales de los ochentas.
De Dee Dee nada se puede decir;
su linaje habla por sí solo.
Y pobre del Cobain; su
baterista es quien disfruta de tocar con todos sus grandes héroes.
Si, ya sé que solo es rock,
pero me gusta.
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