martes, 19 de agosto de 2014

Calaveritas


Pirómano

 Un adicto al fuego quemaría sus manos solo por verlas arder,
Como pequeños arbustos llameantes y se tocaría la cara
Incendiando sus mejillas con un flameante color naranja
Y no le importaría el olor a carne chamuscada
Solo por sentir el placer de hipnotizar con un poco de lumbre
Su alma helada.


Tres por cuatro o cuatroportresdoce

 Me gana el sentimiento cursi y chafa
Como una liebre veloz a una tortuga amodorrada
Me empino yo solito y de bajada
En esta carrerita perdida aun antes de empezada
Me sueno las narices -que son dos como los pantalones-
Y me clavo en los talones la vieja espina de la hierba desterrada
Y ahí está mi memoria  borracha y encuerada
A merced de los diablos que se caen en desbandada.
Decía yo que me gana el sentimiento, mas no es cierto;
Ya gane desde que sé que siempre pierdo.


Excusas para no decir nada

 Una bofetada bien plantada
La perfecta caminata hacia tu casa
Las luces parpadeantes de los autos en una noche helada
El olor a tierra mojada de esta tarde
Y la cena preparada por mi madre
Los tenis desgastados, como testigos mudos de batallas
Un tema de Ólafur Arnalds y la geografía de tu mano delicada
Un jardín de niños, una mañana de calma
La calle vacía de una antigua madrugada
La negrura intimidante de  la tormenta venidera
Ella me vio llorar y solo dijo:
-Ya hablaron tus ojos. No digas nada.


Plática de borrachos

 Janis se murió creyendo que era fea.
Morrison se aferró a su poesía como a una botella de Bourbon.
Jimi... Jimi no; ese güey siempre estuvo convencido de ser un dios de Pene grande.
Lennon era un vato tan lleno de contradicciones que a veces ni el mismo se creía sus mamadas.
¿Y que pedo con el Rotten que hasta anuncia mantequilla?
Ozzy se debió de haber muerto, cuando muy tarde, a finales de los ochentas.
De Dee Dee nada se puede decir; su linaje habla por sí solo.
Y pobre del Cobain; su baterista es quien disfruta de tocar con todos sus grandes héroes.
Si, ya sé que solo es rock, pero me gusta.


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