NOFX en Monterrey

Poco dinero, poco alcohol. Muchos se desanimaron a ir a la mera hora. Ruko, Huicha, Gargantas, Fabián y yo estuvimos ahí. El Escénica, es un enorme bar con fachada de bodega. Cuando llegamos, apenas y si había fila. Vagamos buscando una cantinucha cercana y no tuvimos éxito. Compramos un six y nos lo tomamos en la camioneta de la Huicha. La fila ahora llegaba a la vuelta de la cuadra; Punks escandalosos de la vieja escuela cagüameando en la banqueta. Le culeé al desmadre y fui a dejar mi cámara a la camioneta. Nos formamos y Fabián no llegaba; la fila comenzó a avanzar y Fabián no llegaba. La fila se acabo y Fabián no llegaba. Los primeros tamborazos (supongo que de kluster, banda punk de monterrey) y Fabián no llegaba. Llego Fabián y cuando ibamos a entrar, me detiene un guardia; no se permiten cadenas. Puta. Voy y dejo mi cadena y la cartera a la camioneta. Entramos y esta tocando Kontrakaos (banda punketera de Mty). El bar esta atascado, tendremos que ver a NOFX desde algunos 100 mts de distancia. Impensable comprar un vaso de cerveza por 60 pesos.
Sale NOFX, tocan “Dinosaurs will die”. La paran a la mitad. Los güeyes de adelante tumbaron la valla de seguridad. Pensé que se repetiría lo del Corona music Fest, cuando Johaben, Emmanuel y yo nos echamos la vuelta hasta Defe solo para ver tocar a NOFX 10 míseros minutos. Bueno, esa es otra historia. Después de 15 minutos re comienza el show con “Fuck the kids”. Fat Mike esta ebrio o drogado. El Hefe dice pendejadas en un español pocho. Eric Melvin se ve serio. La música, eso es otro pedo. Se escuchaba con madres. Punk festivo y acelerado tocado sincronizadamente con la exactitud que solo más 25 años de experiencia pueden dar. Himno tras himno, Fat Mike y compañía me hacían recordar mis años de acelere y desmadre sin tregua. Me sentí algo viejo. Entre canción y canción, los cabrones se mofaban de todo: de México y su religiosidad, de los que traíamos lentes y no podíamos estar en el desmadre, de los que estaban en la terraza y que eran los güeyes ricachones (cobraban 1500 por estar ahí. Que pendejada) y le arrojaban cerveza a los de abajo; se reían de todo.
Entre mas avanzaba el concierto, mas borracho se veía Fat Mike; después el mismo aclararía su estado cuando dijo: “ I will have a new rule: no more cocaine before the show”. El Hefe tocaba “El Mariachi loco” con la trompeta antes de tocar “Bob” y Fat Mike dice que es el nuevo himno nacional mexicano, jaja. Tocan “Reeko”, “ We call it America”, “The Brews”, “Kill all the white man” (que el Hefe presento como “mata a los gringos”, jaja), “Linolium”, “Franco unamerican” con el Limo ,un cabron del staff de NOFX en los teclados y haciendo el pasito del robot.
En un momento del concierto, Fat Mike pide , visiblemente enojado, que no le escupan ni a el ni a su bebida; señala a un wey y remarca que no le gusta que le escupan. Se me vino a la mente la escena del “Backsatege Passport”, donde en una tocada en Israel, el mentado Limo salta hacia el público para romperle la madre a un cabron que previamente le había escupido al rostro de Fat Mike.
Un güey se arroja desde la terraza; suena “sticking in my eyes” y me entran unas ganas de llegar hasta el mero desmadre…pero no me quedo en donde estoy. Se nota que Fat Mike ya quiere terminar el concierto; todos le gritan “putos, putos”, y Fat mike dice que le vale madre , por que no sabe lo que significa “Puto”. El Hefe carcajeándose le dice : pinche Fat mike hijo de puta; pinche menso. Estúpido. Pendejo. That`s means puto.”
Termina el concierto. Fat Mike le avienta el bajo al Limo y NOFX sale del escenario. Chifilidos, gritos de “Otra, Otra” y de “putos,putos” y de “No-E-FEX, NO-E-FEX”. Salen, tocan “Bootles to the Ground”, “Leave it alone”, y no recuerdo que otras dos mas. Fat Mike ya se quiere salir del escenario, pero todos en plan botanoso lo detienen y lo obligan a regresar; después Fat mike empieza a discutir con un güey de su staff y este encabronado lo empuja, haciendo que el gritante de NOFX se caiga de puras nalgas con todo y bajo. No se si fue actuado, pero creo que no. Tocan otra rola más que no recuerdo cual fue y tan tan. Se acabo el veinte. Prenden las luces y yo me quede con ganas de escuchar “Lori Meyers”, “Electricity” o la chingonsísima “Eat the Meek”.
Veo que en la consola, adelantito de nosotros, esta un gringo pelón y de lentes; es Kent, el manager, ingeniero de audio, promotor y organizador de giras de NOFX. No me aguanto las ganas de acercarme y le digo con mi pobre inglés: “Hey, hey, You`are the NOFX`s manager, right?..” voltea y asiente con la cabeza. Le digo: “I saw you in the Backstage Pasport; you did a great work!. You`re my hero, more than Fat Mike...” entonces suelta una carcajada y me saluda con un “Thanks”. Me quede con las ganas de pedirle una púa, pero lo mas probable es que me hubiera mandando derechito a la chingada.
Salimos del Escénica y Fabián nos guió a la salida de Mty. El destino y el gobierno de monterrey quisieron que el viaje de regreso lo hiciéramos sin cerveza. Ruko manejó. Llegamos a Monclova a las 4:30 am, cansados, pero con un buen sabor de boca; Fue una tocada memorable (fácil éramos 2000 cabrones); fue la primera vez que NOFX piso Monterrey y estoy seguro de que no será la ultima; se que regresarán.
Solo espero que la próxima vez traiga más dinero en mis bolsillos, más alcohol en mi cabeza y menos problemas en mi vida.

p.d. Esta vez no tome fotos.

Estorbo y el Madura Criatura para descarga

Al fin nos dimos tiempo para subir el Madura, Criatura para descarga gratuita. El disco en formato de cd ( obviamente con mucha mejor calidad de audio y una bonita calca de regalo) lo estamos vendiendo por la módica cantidad de 40 pesitos.
Sobra decir que al adquirir el disco, el hipotético escucha esta apoyando enormemente al Estorbo, ya que, como de todos es bien sabido, es una banda de rock jodida y afectada por las politicas neoliberales que los politicos de quinta le aplican a este tercermundista país.
Para contactarnos, lo pueden hacer por medio de este blog chamagoso o bien, pueden escribir a estorbogarage@gmail.com o a laroso28@hotmail.com .

Cualquier tipo de difusion es bien recibido; lo que queremos es que el disco llegue a la mayor gente posible.

y sobre el conjunto musical Estorbo, pues sigue en la hueva ( que raro); no pudimos ir a tocar a Piedras Negras en Jalogüin por falta de carro en que movernos ( por cierto, una disculpa y un abrazo para los Zulú, bandototota hermana que toca bien cabrón), aunque estamos puestos para tocar en quinceañeras, bodas, posadas, pre-posadas, pedas, desfiles, cumpleaños, bautizos o lo que sea; el chiste es ver si de alguna manera se puede juntar algo de varo y finiquitar nuestra deuda con los estudios "De Chiquito a grande".

Ya saben, ustedes nomas invítenos y nosotros les ayudamos a acabarse la cerveza.
sobres.

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Agua

Hacia tiempo se había convencido a sí mismo de su vulnerabilidad al agua. Comenzó a sentirla como pequeños  e incómodos cristales que se le clavaban  en el cuerpo al ducharse. Poco a poco el dolor se fue haciendo más intenso, así que dejo de hacerlo. No tardo mucho en  sentir que al pasar los pequeños tragos  por su garganta, ésta se rasgaba como si cuchillas transparentes le hicieran dolorosos cortes. Se encerró en su oscura habitación. Los dientes comenzaron a  ponérsele amarillos por el refresco de cola (única bebida que podía soportar tragar con un poco menos de dolor) y  su rostro  se mostraba plomizo.

A veces conseguía ponerse en pie y observaba a los niños jugar desde su ventana. Con el tiempo dejaron de llamar de su trabajo. Seguramente lo despidieron.

Se paseaba  lentamente por  la sala, dando sorbos de refresco y cuando mordía una manzana y escurría algo de jugo por sus comisuras, se asustaba de solo imaginar que  ese líquido dulce fuera agua.

Comía cosas resecas,  y su saliva cada vez más pastosa le dificultaba tragar el bocado.

Salía una vez a la semana,  siempre de noche a comprar víveres; no sin antes revisar  meticulosamente el pronóstico del tiempo. Envuelto en ropa impermeable que ajustaba con cinta en las mangas, con guantes, gafas protectoras y con pesadas botas de hule. Sus vecinos no tardaron en tildarlo de loco.

Veía con insólito  temor los nubarrones que se formaban por las tardes, y  aun cuando estaba temblando dentro de su cama, el solo escuchar el repiqueteo de las gotas cayendo sobre el asfalto, lo desquiciaba, haciéndolo sollozar presa de un pánico desmedido.

A veces, por las mañanas, la sed lo acorralaba y entonces el dulzón sabor del refresco sólo le provocaba asco. Era entonces cuando el suicidio atravesaba su mente, como  una idea liberadora. Poco a poco recobraba  algo de tranquilidad y entonces se quedaba dormido la mayor parte del día, evitando  cualquier esfuerzo que lo hiciera  sudar y por consiguiente sentir como si afiladas agujas brotaran de su piel, para después, como si de microscópicos  pedazos de filoso vidrio se tratara,  se juntaran en gotas hirientes que escurrían  por su cuerpo.

Su estomago se fue hinchando y defecar se convirtió en un verdadero suplicio.

Con el tiempo, su escasa saliva comenzó a lastimarle. Tomaba pastillas para dormir y de esa manera  permanecer inconsciente la mayor parte del tiempo.

Al final, fue una circunstancia tan fortuita como inesperada lo que provoco su muerte; La última noche que permaneció con vida, una fuerte tormenta provoco un apagón  masivo en la ciudad. Asustado y sin fuerza, se cubrió con sus sabanas mientras lloraba y suplicaba que el agua no se colara por debajo de su puerta. Poco a poco el sueño y el cansancio lo fueron venciendo, hasta que no supo más de sí.

Cuando despertó,  su cuerpo húmedo de sudor le dolía  como si alguien le hubiera dado una paliza.  Imaginó un millón de llagas en su cuerpo y los pliegues de su piel  alojando diminutos vidrios molidos, navajas perforando  lentamente sus órganos, imaginó cortes como los que se hacen con el filo de una hoja de papel, y espinas filosas de cristal  en su nuca y sienes.

Con todo este dolor, y la sed (la eterna sed) desesperante, lacerante, omnipresente  desde hace algunos días, se levanto de su cama para tomar un vaso de coca-cola y... olvido ponerse sus sandalias.

Su casa, sin electricidad desde hace horas, se sentía extrañamente quieta.  No  estaba el ruido habitual de televisor, tampoco el parpadeo rojo del reloj, la sala permanecía en una extraña penumbra. Se dirigió hacia la cocina y cuando dio un paso hacia el refrigerador, una ola de dolor se expandió desde sus pies descalzos, recorriéndole la medula hasta llegar a su cabeza: Fría agua encharcada mojaba las plantas de sus pies y podía sentir como se desgarraban los nervios. Paralizado momentáneamente por el horror y el asombro, lanzo un aullido indescriptible que resonó en toda la casa; dos (interminables) segundos después  estaba saltando hacia atrás, al tiempo que se le dibujaba en el rostro un rictus de dolor. Su pie derecho, húmedo y dolorido piso el suelo  y derrapo, haciéndolo perder el equilibrio.  Fue un instante  el que permaneció suspendido en el aire; apenas un instante en el que sus ojos se abrieron  como queriendo salirse de sus cuencas. Apenas un instante y su cabeza chocó contra el suelo, haciendo un sonido  sordo de golpe, como una calabaza haciendo pedazos.

Su cuerpo permaneció inmóvil y sin vida tendido  en el piso; Mientras su piel agrietada y reseca como el terreno de un desierto, absorbía el charco de agua fría que el refrigerador descongelándose iba dejando.

Disidente

El rock en México es un asunto escabroso por muy variados motivos; las bandas de rock mexicano independiente se topan de frente con una escasa difusión, medios de comunicación payoleros, la escasez de lugares en donde tocar, los empresarios y su reticencia en invertir en un genero que consideran obsoleto, la piratería que, aunque es muy cierto que ayuda a que la música se difunda, al mismo tiempo también priva a los grupos noveles de una entrada de dinero, en fin; hay  un largo listado de factores adversos que impiden que los grupos de rock mexicano permanezcan en activo.

Por eso, cuando se escucha  a un grupo mexicano de ROCK (así, con mayúsculas) con canciones sólidas, con potencia y con actitud, no queda mas que aplaudirlos, celebrarlos y  esperar que aparezcan mas grupos así. Estoy hablando de Disidente.

Formados en el 2001 en Guadalajara Jalisco (de acuerdo con santa Wikipedia), Disidente retoma el rock duro y el grunge como estandartes de batalla. Armados con canciones con gancho, riffs potentes y un marcado sentido de la melodía, esta banda me atrapo desde  que escuche su primer disco (¿demo?) “…Y si tuviera disquera?”; el cual a pesar de evidenciar una austera producción, ya da muestras del enorme potencial de la banda.

Poco a poco y gracias al Internet y  a los seguidores que los recomendaban de boca en boca y que cada vez eran mas, Disidente logra obtener en un tiempo relativamente corto  cierto reconocimiento, sin ningún tipo de campaña publicitaria o bombardeo mediático. Abriéndose paso  a base de  telonear para bandas grandes  ya establecidas y reconocidas nacionales e internacionales, logran  entrar a festivales masivos de música (Corona Music Fest, Vive Latino) y más gente comienza a prestarles atención.

Hoy,  ya con un LP bajo el brazo titulado  “Judas” y cuyo sonido muestra un gran avance no solo en aspectos de calidad de audio, sino también una madurez en lo referente a las letras y la estructura de las canciones,  y con EP un recién  nacido llamado “Lobo” , que continua con la línea del Judas aunque dándole quizás mayor importancia a los elementos acústicos y a las melodías,   me da la impresión de que Disidente se perfila como una gran banda de ROCK, lista para dar el  gran salto a las grandes ligas y de paso refrescar la escena rockeril mexicana tan llena de seudo vanguardistas  y  mal pop disfrazado de rock.

Con  la facilidad para armar himnos sudorosos llenos de rock ("Igual que tu", “Gasolina”, “Basura pop”, “Como fue”, “Soy feliz”, “Polivinil”) y  canciones introspectivas con un dejo melancólico ( "Hasta siempre",  "Final", "Campeon", o la  exquisitamente ilustrativa "El rock ha muerto"), Disidente me devuelve el entusiasmo perdido por el rock  hecho en mi país.

Espero que mi economía me permita  escucharlos en vivo este próximo 29 de Noviembre en el Ibex, bar metalero de Monterrey; mientras tanto, ojalá que Disidente continue haciendo rock, así, a secas.

Arturo Meza en la Tumba

Es 31 de octubre y  por el Barrio antiguo se pasean zombies, sensuales mujeres policías, vampiresas, colegialas y enfermeras ensangrentadas, todas mostrando escotes pronunciados y calzando enormes tacones que hacen inevitable para el hombre común (entiéndase heterosexual) voltear a observar sus regias piernas. Pero  no, no me ocupare en este momento de detallar la belleza de las jóvenes regiomontanas; la razón por la que estábamos mi primo Omar y yo esa noche de Jalogüin en Monterrey, tiene cuatro letras: MEZA.

 Hicimos el viaje en autobús y con la incertidumbre de no saber donde pasaríamos la madrugada, llegamos a Barrio Antiguo; afortunadamente  Rodrigo, antiguo  amigo desde los años en que Fabián vivía en los departamentos de Constitución, continuaba viviendo ahí. Cuando nos abrió la puerta, respire aliviado, al menos no tendríamos que dormir en la central.
Inmediatamente después  Omar y yo nos lanzamos a comprar un cartón  de indio al Seven más cercano.
Cuando llegamos a La tumba, el bar donde Arturo Meza estaría tocando, el viento ya era frió. Nos adentramos en el local y vimos que estaba casi en penumbras y con velitas dispuestas en cada mesa;   al fondo estaba el escenario iluminado apenas con una luz opaca y mortecina. Mientras el sonido intercalaba canciones de Caifanes y Héroes del Silencio (¿?), pedimos un par de cervezas. Decepción. Indio de ½ a 30 pesos, sencillamente una bofetada para mi economía.
No nos resto más que marear nuestras cervezas y confiar en que Meza nos embriagaría no con alcohol; sino con música, hermosa y excepcional música. Y no nos equivocamos.

Un abrigo rojo coronado  con una maraña de cabellos grises subió al escenario, ahora completamente iluminado, entre gritos y aplausos; no sin antes saludar de mano a los ocupantes de las  mesas más próximas al escenario. Con una sonrisa, afable, Arturo Meza conecto su Stratocaster negra y probo un pedal de efectos.
-¿Llego el acordeonista?- Fue su pregunta  hacia un invisible organizador en el fondo. No hubo respuesta audible, pero entendimos que el músico invitado  en cuestión no se presentaría.
Apenas iniciaron los primeros rasgueos y  fue como si un imán nos atrajera hacia la figura delgada que dejaba fluir versos por el micrófono. Una ecualización perfecta para el sonido minimalista de Arturo y su guitarra y la cercanía al pequeño escenario, me daba la sensación de estar en un recital casi privado. De pronto una luz blanca apunto a su figura, y entonces caí en la cuenta de un detalle que no había notado: Meza se veía un poco mas avejentado que la vez anterior que lo vi en vivo. De cualquier forma su energía seguía intacta y  con muy pocas pausas entre canción y canción, nos llevaba a los escuchas por caminos sonoros que saltaban de una nostalgia que calaba en los huesos a rocanroles aguerridos.

La raza pedía temas a gritos y  Meza  complacía. Cuando toco  “Flor del canto de primavera”  salio de la nada un acompañamiento de cuerdas; era su pedal.

Desde que comencé a escucharlo, siempre me ha sorprendido la fuerza y el magnetismo que emana de la música de Meza; Cada palabra tiene un peso  y una contundencia que traspasa los sentidos. No hay vacuidad o relleno en sus canciones y cada historia, cada idea, tiene la capacidad de evocar en mi fotografías mentales, colores e imágenes vividas.

Sin ninguna lista u orden, las canciones iban brotando  de las sugerencias del publico y de la memoria de Meza.  Disfrute enormemente “Don Guiñapo”, una de las canciones mas desoladoras y tiernas del repertorio de Meza; y coreé a  grito abierto “Desolación” que es  un himno acelerado y que en esta ocasión Meza casi lo  hizo sonar como punk.

Cuando llego el turno para  “La cena del chacal”,  se subió al escenario  un personaje enfundado en camiseta de Tigres y evidentemente ebrio comenzó a improvisar rimas. No era un acto nuevo; en la ultima visita de Meza a tierras Monterrellenas  hizo lo mismo y aunque el camarada tiene un “flow“  dicharachero y característico y a leguas se ve que es banda y tiene toda la confianza del Meza, la neta hubiera preferido escuchar la rola intacta, tal como es,  por la poesía apocalíptica y mal viajada de la misma; pero supongo que es cuestión de gustos.

Hubo también canciones muy buenas  que ni mi primo, fiel seguidor de Meza desde sus inicios, supo cuales eran. El mismo Meza se ocupo de aclarar que eran canciones muy viejitas; supongo que sin grabar.

Las canciones se sucedían y  las excesivamente caras tinitas de cerveza fluían. Meza toco “Polito” una canción cruda que provoca en el escucha dolor, amargura y rabia, y “Madre” que es un poema musicalizado y si tuviera que describirlo con un solo adjetivo, ese seria sublime. “Si tuviera  un corazón” me erizo la piel como la primera vez que la escuche y  “Mesa con trece sillitas” fue interrumpida por el personaje rimador (ahora mas ebrio), esta vez  de manera totalmente desafortunada; tanto fue así que Meza prefirió dejar la canción inconclusa.

Desfilaron también por la guitarra y la garganta del  Meza  “Huracán”, “El trato”, “tierra de Hipócritas”, “El Juglar se ha marchado del reino”, “La palabra Azul”, “Un poco de música fresca” entre  muchas canciones mas y fue bastante disfrutable el cover de "stand by me" que nos receto.

Cuando nos alcanzaron las 2:30 de la madrugada, después de 4 horas y media de canto sin tegua, Meza dio por terminada la velada. Todos estábamos satisfechos y el, cansado, se recostó en un banquito que había sobre el escenario (cabe apuntar que todo el concierto canto de pie).
Cuando se levanto, con una sonrisa en los labios, observo como  mucha gente estaba en el borde del escenario, esperando saludarlo.
Omar y yo esperamos pacientemente hasta que el grupo de gente se fue diluyendo y al final me acerque  con un ejemplar recién comprado de el libro  “El circulo de fuego negro”  escrito por Arturo Meza.
De manera  muy amable  me lo dedicó y yo no pude evitar decirle, cual  adolescente fanático y nervioso, lo mucho que su música me había influido.
A pesar de que traía mi cámara lista, al final no quise incomodarlo pidiéndole “la foto del recuerdo”. Por alguna razón, en un pequeñísimo instante se me ocurrió que Meza esta más allá  de cualquier afiche o “recuerdito” y que su música es tan valiosa para mí, que no necesito más que eso: solo su música, sus ideas y sus argumentos. Aunque  si no voy a faltar a la verdad, no negare que después me arrepentí un poco.
Mi primo y yo regresamos al departamento de Rodrigo con un muy buen sabor de boca. Barrio antiguo era todavía  un hervidero de monstruos  y brujas sexosas,  y  todavía nos quedo espacio para  una plática pausada  al calor de unas cuantas indios previamente  refrigeradas.

 ¿Qué podría decir de Arturo Meza después de  verlo 4 veces en vivo  y de tratar de escuchar y asimilar la mayoría de su obra musical y comenzar a  empaparme de su obra literaria? Puedo decir que no me cabe la menor  duda que Arturo Meza es  uno de los pocos músicos (rockeros, si se quiere ver así) congruentes con sus ideas que le quedan a México. Puedo decir que Meza escapa a cualquier clasificación o etiqueta; puedo decir que su música es rica, poderosa, que sus letras  son como rayos eléctricos que recorren el cuerpo y al mismo tiempo luz limpia y clara;  Puedo decir que Meza se ha ganado a pulso el titulo de Juglar moderno y lo merece; que Meza es agua fresca en un desierto de modas vacuas y poses falsas; que su hablar pausado es sincero; que sus palabras, sus visiones, sus sueños, sus miedos convertidos en canciones,  se reflejan en mi, en muchos, como en un espejo, como si fueran los propios.



                         ¿Que puedo decir? Solo una cosa: Salve, Arturo Meza.

Manual para convertirse en un ser amargado y solitario

-Comienza por quejarte por todo y de todo.

-Maldice, varias veces al día; al conducir, al ducharte, al salir con tu pareja. Maldice a los perros y a los autos, maldice por el clima y por el alza de los precios; maldice con o sin razón, pero maldice.

-Consigue un trabajo de oficinista y se un asalariado promedio.

-Imagina que todos los días son grises.

-Bebe mucho alcohol en solitario y regodéate en la cruda.

-Toma conciencia de cada uno de tus defectos y no hagas nada al respecto.

-Ve películas de bajo presupuesto de directores desconocidos que ganaron premios en festivales desconocidos y que por lo general retratan historias que rayan en lo patético.

-Habla con tus compañeros de trabajo solo lo necesario. De ser posible, no hables.

-Elige pasar las madrugadas de los fines de semana escuchando a Otis Redding a oscuras, en lugar de asistir a reuniones con amigos o lugares públicos.

-Asume que todos tus problemas te pertenecen a ti y a nadie más.

-Se egoísta.

-Desarrolla una enfermedad crónica; Gastritis o colitis están bien.

-Siente que eres como una marioneta de Dios, el destino o la globalización, el azar, los iluminatis, o el imperialismo Yankee.

-Envídialo todo.

-Convéncete de que no tienes el más mínimo poder para cambiar tu entorno.

-Párate de puntitas en el umbral de la depresión, pero nunca lo cruces; si no correrías el riesgo de convertirte en un potencial suicida (¿y que chiste tendría si ya no vas a estar vivo para seguir quejándote?) o peor aun, en un emo pasado de años.

-Enumera todas las buenas oportunidades que has dejado pasar.

-Recuerda: el mal humor no es un estado de ánimo, es un estilo de vida.

-Escribe un blog seudo depresivo perdido entre miles y miles de bits mucho más interesantes.

-Laméntate por no ser rico y no tener una vida holgada que te permita hacer lo que realmente quieres hacer.

-Duerme mal, come mal.

- Y por último, ni siquiera intentes huir de la mala suerte; no tiene caso.

Coraje y Frustración

Es eso lo que siento; La situación de mi país eso es lo que me provoca.
Demasiado poder y riqueza en unos pocos y el pueblo callado. Se que esta es una historia ya vieja, pero la verdad desde hace algunos años dejo de ser una idea descabellada un inminente estallido social.
Cuando el Estado jode por mucho tiempo a los más pobres, no pasa nada; y con los ricos, siempre se puede negociar y llegar a arreglos. Así que el peso recae en la clase media, que por tradición, en México, siempre ha sido pasiva y aguantadora, pero ojo: si la clase media se harta, lo que resulta es una revolución.
Claro que las condiciones sociales no son las mismas que hace 100 años; pero el abuso excesivo por parte del Estado si es el mismo; y es la clase media (cada vez convirtiéndose mas y mas en baja) quien desde finales de los 60`s ha estado absorbiendo la mayor parte de este abuso. Grupos civiles armados para establecer el orden en municipios de Chihuahua, Crisis sindical en Luz y Fuerza, Frentes ciudadanos cerrando sucursales bancarias por las tarifas abusivas y amañadas...todo eso no son mas que las primeras manifestaciones del hartazgo ante el abuso institucionalizado del Gobierno.
La pobreza extrema siempre puede meterse debajo de la alfombra; los "muertos de hambre" no hablan, ni tienen reflectores. Pareciera que esa es la visión de los políticos. Pero una clase media empobrecida, vapuleada, humillada, sin trabajo y a la cual se le incrementan los impuestos, no es mas que una mecha encendida. Si esa mecha conduce a una bomba enorme o a un simple cuete chiflador, depende de la capacidad de organización y creación de coyunturas por parte de la sociedad civil.
Primero fue una guerra estúpida y sin sentido contra un enemigo que simplemente lo supera en recursos, habilidades y alcance, después la falta de empleo y el choque frontal con un sindicato; y ahora, como la cereza del pastel, un paquete económico que perjudica directamente los bolsillos de una sociedad cansada y desesperada. Ya no se sabe si lo de Calderón y su equipo es insensibilidad política y social, o simple y llanamente Estupidez.
Fue Calderón quien se encargo de llenar de miedo a la sociedad civil mexicana (narcotráfico, pandemia) y la acorralo en la desesperación y la incertidumbre (desempleo, inseguridad económica y social). Quien haya visto a un animal que se siente con miedo y acorralado, sabe como reacciona.
Quien tenga ojos...

Kurt Cobain en Guitar Hero

Jamás fuí un adicto a los videojuegos, aun cuando viví el apogeo del nintendo y en secundaria, me era habitual quedarme un rato jugando el street Fighter después de clases en las ahora clásicas “maquinitas”. Para cuando llego el nintendo 64 y las animaciones más reales, yo ya andaba en otro rollo y mi interés por los juegos de video era nulo. Para que hablar de X-Boxes y demás jaladas; demasiado complicado para mi.
Es por eso que ahora no deja de sorprenderme que amigos (músicos, incluso) consideren divertidísimo el tan famoso juego “Guitar Hero”; es decir, les encanta el pasarse horas frente a una televisión, con una guitarrita de plástico, aplanándole a unos botoncitos para sumar puntos, mientras suena una canción de algún grupo de rock y una animación emula la imagen de un artista. Simplemente no lo entiendo.
Ahora, el colmo: en la nueva versión del juego, aparece el monito (avatar le dicen los entendidos del tema) de kurt Cobain, junto con las canciones “Smells like teen spirit” y Lithium”. El dato no hubiera pasado de lo anecdótico (Después de todo muchos “artistas” de rock aceptan y hasta ven con beneplácito que sus figuras y canciones aparezcan en Guitar Hero) de no ser por que el diseño y programación del juego, permite que el avatar de Cobain “interprete”, además de los dos temas de Nirvana, cualquier canción (de cualquier otra banda o solista que aparezca en el juego) que al usuario se le ocurra y no solo eso, sino que el fallecido músico hace incluso las coreografías del artista en cuestión. ¿Qué quiere decir esto? Según mi entendimiento, esto significaría que cualquier jugador puede poner a Cobain a “cantar” una canción de No Doubt (¿?) o Bon Jovi (¿¿¿???), o que incluso baile como Axl Rose (!!!).

“No te azotes güey, es solo un juego...”Tal vez para la gente que juega Guitar Hero (adolescentes y niños principalmente,), el hecho de que Cobain aparezca en el juego no signifique mas que diversión y entretenimiento; habrá algunos que hasta quizás lleguen a pensar que es una buena forma de homenajear y rendir tributo al máximo icono del grunge, pero, ¿es realmente así?
Crecí en los noventas. La música de Nirvana me influyo y cambio mi entendimiento del rock en todos los sentidos y además fue como una puerta hacia muchas bandas y sonidos, los cuales me hubiera tardado más en encontrar de no ser por Cobain y Cía.
Creo que no hubo ningún respeto por parte de Dave Grohl, Krist Novoselic y Courtney Love, hacia Kurt Cobain y lo que su memoria y figura representan dentro del rock.
El legado de Cobain no necesita de estos artificios de mercado, por que su música habla por si sola; pero obviamente los bolsillos de Love, Novoselic y Grohl, si los necesitan.
Una vida llena de penurias y malestar físico y mental, contribuyeron (no se si en menor o gran medida) a que Cobain creara una obra única.
Hoy, pareciera que su estilo de música(esa genial mezcla de pop, rock duro y punk), su rock acido y marginal, su simpatía hacia las minorías, su pensamiento e ideología, su genio subversivo, su arte, solo queda reducido al deseo mezquino de su viuda y los ex-nirvana de obtener dinero a sus expensas.
No se trata solo de un juego; es cuestión de dignidad y respeto, aunque parece que ambas palabras significan nada cuando entran en juego cuantiosas sumas de dinero.
A mi solo me queda imaginar lo que pensaría Kurt de todo esto si estuviera en vida, y creo que no le gustaría nada. Pero ellos, su viuda y sus ex compañeros de grupo y amigos, lo conocieron, vivieron con el, sabían como pensaba, sabían que le gustaba y que odiaba, y aun así cedieron los derechos de su imagen.

Creo que Cobain no se merecía esto.

O tal vez solo soy un amargado.

Extraño

Extraño la sensación de estar enamorado

La paz hormonal, como drogado, el nirvana en mi hipotálamo

Extraño sentirme adolescente en lugar de viejo y cansado

El disfrutar hasta de tus periodos menstruales más severos

Me extraño a mí, mis tonterías, mi risa despreocupada,

Las madrugadas resbalándose por el pico de la botella,

Y la cerveza que mesiánicamente se iba como agua

Hoy todo es un continuo trago amargo, un sinsabor en cámara lenta

Mientras el sol derrite los techos de chapopote de las casas empalmadas.

Hoy las tardes juegan  a desesperarme,

Esperando mis gritos, mis azotes y  que con la ultima gota derramada

Termine yo eligiendo auto-enviarme a la chingada,

No importa que aun me falte mucho por vivir,

Tener un hijo, plantar un árbol, escribir un libro, nada de eso;

Directito a la chingada y nada más.

Extraño las mañanas de cobijas frescas, sin prisas

Extraño el baño oscuro con olor a jabón verde,

Mis manos aun ágiles sobre los trastos y el suave eco envolviendo melodías

Extraño cuando los sueños aun valían y las canciones significaban algo

Cuando el rock era rock y no decenas de variantes de “Indie pop” superfluo, insulso

Extraño mi vida ociosa y sin compromisos,

Extraño emocionarme; y si, es la misma cantaleta del adulto inmaduro en el cual me he convertido

Y aun y cuando aun disfruto de observarte mientras duermes,

Con tu maraña de cabello alborotado, respirando suavemente, blanca, placida,

No tengo ya la fuerza para ser el tipo que tu quieres

Extraño cuando no extrañaba  y todo era nuevo y  mis expectativas enormes

Hoy, todo es mierda y malas caras, vacas flacas moribundas que no acaban de podrirse.

Y mientras checo la tarjeta del hartazgo, extraño cuando la vida no era complicada.

Extraño a mis abuelos, los extraño tanto.

Extraño ser feliz, aunque sea por un ratito;
Lo que dura una canción, un faje, un poema de Bukowski o una cheve de cuartito.

A veces, Dios se acuerda de mí.

Inmóvil, de pie,  en la esquina; bajo el sol de mediodía en un recién iniciado verano de mi cuarto año de primaria. Con los zapatos llenos de polvo  y las gotas de sudor brotando de mi frente, pude estar parado ahí o cruzar la calle; pude haber bajado a la avenida transitada un minuto antes, o  haberme  quedado platicando con Berna sobre cualquier chiste en casa de su abuela mientras nos pegábamos en el hombro para ver a quien le dolía primero.

Pero no fue así. Baje  por la callecita sin pavimentar hasta llegar a la avenida con su ruidoso trafico de mediodía y  me pare justo en la esquina, aun lado de la casa de barda color mostaza.

Supongo que espere a que el trafico aminorara, pero no lo podría asegurar, por que entonces todo fue como un sueño, borroso y lento. El ruido de la calle, los sonidos habituales, se callaron. No hubo sonido alguno; levante la vista y gire mi cabeza hacia la derecha y lo vi venir, zigzagueando, directo  hacia mi. Un carro gris, sin pintar,  y unas manos aferradas al volante. No hubo rostros con angustia, ni rechinar de llantas, ni gritos; no hubo ruido alguno. Solo el auto virando  directo hacia mí, como queriendo doblar  en la esquina a una velocidad inadecuada. Un metro; tal vez un metro y medio, esa fue la distancia que me  separo del armatoste mientras se impactaba en la barda color mostaza; y en ese instante el sonido volvió. Escuche el estruendo y vi al auto derribar los bloques en medio de polvo y pedazos de cemento; lo vi, extremadamente veloz  atravesar el jardín y derribar la pared de un cuarto de la casa y solo en ese instante, en medio de escombros, humo y tierra, el auto se detuvo.

De pie, incrédulo, permanecí inmóvil, sin saber si estaba soñando o en verdad había ocurrido aquello. Vi a los mecánicos del taller que estaba en contra esquina, correr apresurados y entonces pude escuchar los gritos de la señora de la casa. Un señor  detuvo su auto y se acerco a preguntarme si estaba bien. No le respondí. Con los ojos muy abiertos, me quede un momento mas  viendo a la gente correr para todos lados,  mientras se oian a lo lejos  los gritos desesperados de la mujer.

Entonces crucé la calle, camine dos cuadras más y llegue a mi casa comer sopa de fideo y taquitos dorados de  carne molida y ensalada de lechuga.

No lo había pensado, pero creo que de vez en cuando Dios se acuerda de mí.

 

Nuevo disco de Estorbo

Estorbo,

mi banda de siempre, esa que estuvo  bastante tiempo parada por incompatibilidad de tiempos, por los tiempos difíciles, por la mala suerte, por todo y por nada, se ha despabilado completamente de su largo letargo. Con un disco recien salido del horno y todo el optimismo que ello conlleva, otra vez esta de pie,  echandole chingazos.
Pasaron los nubarrones, pero aun queda mucho trecho por recorrer, y de nuevo, estamos en el principio.
Desde esta trinchera personal que me ha acompañado ya desde hace tiempo, invito a quien  visite esta pantalla  negra y desertica, a que le eche una oída al disquito aqui, en el myspace estorboso.

Sin nada mas que decir por el momento, transcribo lo escrito en el blog Estorboso.

sobra decir que estoy bien pinche contento.

Saludos!

 "¡¡DISCO NUEVO!!

Por que no hay plazo que no se cumpla, ni fecha que no se llegue, ni político que no tranzeé,

 

el disco nuevo de Estorbo esta por salir a la venta!

 

Nos ha costado mucho sacar este disco adelante; principalmente por que todos los miembros del grupo estamos en una posición bastante jodida económicamente; el bajista con un niño pequeño que alimentar, el baterista sobreviviendo en Monterrey  a duras penas, el trompetista  trabajando eternamente de tercera para  sostener su casa y pagarse la escuela, el guitarro engrosando las lista de desempleados y yo atorándole en una fabrica de sol a sol.

Sin suficiente tiempo para ensayar, cansados y sin varo, sacar este disco a flote se convirtió en un verdadero reto de reality show japonés; de esos de que “órale güey: salta  a una alberca llena de cocodrilos y tienes que tararear una canción de lo bukis sin que se te caiga una vajilla que sostienes  con la punta del dedo índice”. Me cae de madres que fue difícil.

Hoy, casi 6 meses después de que entráramos a los estudios “De Chiquito a Grande” de Pato, tenemos el master del disco recién salidito. Fueron 6 meses que disfrutamos mucho, pero que los sufrimos aun  más. El hecho de que nos tardáramos tanto en terminar de grabar este disco de 12 canciones, no se debe a que hallamos estado en plan pinkfloidesco acá de: “si Pato, ahí quiero que se escuchen unos cantos de sirenas góticas del mar mediterráneo, mientras la guitarra lleva un efecto que la haga sonar  como las cataratas del Niágara al mediodía…” nel; el pedo fue que casi nunca nos coordinamos para estar todos en el estudio al mismo tiempo y así avanzar mas rápido. Uno grababa la lira y dos semanas después llegaba el rojo y decía: “ es que ahí no llevaba tanta distor..” o el trusko grababa la trompeta y una semana después la oía yo y ¡chingale! Esta desafinada...Fue pura falta de tiempo libre y  coordinación.

Hoy, todo eso quedo atrás; una pinche felicidad nos embarga (una explosión de paz, jeje) y  aunque aun nos falta entregarle una parte de la lana al Pato (cosa que haremos en cuestión de días),  este arroz prácticamente y a se coció.

 

El orden definitivo de las canciones (creo yo) es el siguiente:

 

1) El Alma en un Motel

2) El Abuelo

3) El fin

4) Ella

5) Emo Gordo

6) Explosión de Paz

7) Humanoide

8) Insensible

9) Jevi Motos

10) Monstruo en la ciudad

11) Sol verde

12) Talismán

 

El titulo del disco aun se esta barajeando; yo propuse “Ruido Cochambre”, pero el Rojo hizo una encuesta o sabe que chingaos y  llego a la conclusión de que no tiene impacto.

El Rojo sugirió que se llamara “Sangre, sudor y lágrimas” pero a mi me sonó muy  Aleks sintek.

Pablo y Lalo sugirieron “Explosión de Paz” como la rolita, y hasta el momento ese va ganando. A ver cual se queda.

 

Una portada provisional, muy en la onda DIY,  estará lista en cuestión de días, pero la portada definitiva todavía no sabemos cuando va  a quedar.

 

Creo que nos salio un álbum equilibrado, completo y bien grabado; pero lo que mas nos gusta es que hicimos un disco de ROCK, ese genero musical tan pataleado en estos tiempos.

Pero no se escriba mas del asunto: echenle una oída en en el maizpeis estorboso! ya!

Realmente esperamos que  quien lo escuche lo disfrute tanto como lo disfrutamos nosotros. Si no, ni pedo. "

Melvins

Cuando comencé a escuchar a los Melvins, entendí la admiración que sentía Kurt Cobain por ellos. Recuerdo lo duro, oscuro y sardónico que el “ “Bleach” de Nirvana me pareció en la primera oída y le di todo el crédito a Cobain y compañía; hoy se que el sonido de Nirvana tiene una deuda enorme con la mítica banda Buzz Osborne y Dale Crover.
Es por eso que no podía desaprovechar la oportunidad de verlos en vivo; sabía que Austin Texas( quizá Laredo) era lo mas cerca que Melvins estaría de Coahuila México, así que tome la decisión de hacer el viaje. Y valió la pena.

Miércoles 13 de Mayo.
No me hubiera dado cuenta de no ser por Emmanuel (camarada de Monterrey que además de ser punk, anarquista y vegano, tiene que talonearle en una oficina, como yo), quien me mando un correo proponiéndome lanzarnos al Chaos in Tejas 2009, un festival de punk HC que se arma en Austin. La idea no me desagrado, aun y cuando solo conocía a dos o tres bandas del extenso cartel; así que comencé a checar los datos del festival y cuando revise la pagina del bar donde se llevaría a cabo ( el EMO`s Bar), no podía creer lo que estaba viendo: Melvins tocaría ahí el próximo miércoles, aventándose todo el” Houdini” a modo de celebración de sus 25 años de existencia y con la colaboración de su primer baterista, Mike Dillard. Ah, y el boleto costaba solo $ 15 dólares. ¿Algo más? Nada más. 
Después de recuperar el aliento, le avise al gruncheto de cepa que tenia mas cercano, Johaben.

Martes 19 de Mayo.
Solo esperaba a que se terminara la maldita jornada laboral, que se había extendido hasta las 9:30 de la noche.
El plan para el miércoles era el siguiente: Johaben ya había comprado los boletos por internet, pero había que llegar al bar 2 horas antes del evento, así que tendríamos que salir de Monclova a las 8 de la mañana. Nos iríamos en su auto y Reynold ( otro camarada que se animo a ir ) manejaría en San Antonio Texas hasta la casa de Largo ( otro camarada que lleva mas de un año viviendo en la ciudad Texana). Ahí echaríamos unas chelas para calentar motor, y el Largo conduciría hasta Austin Texas que esta más o menos a una hora de San Antonio.
Acabándose el concierto, regresaríamos al departamento de Largo a dormir, para el jueves retacharnos a Monclova. Pff. Me canso solo de recordar el itinerario.Salí del trabajo y me fui directo a preparar una escueta maleta y toda la documentación que se requiere para que la oficina de migración otorgue un permiso para entrar en territorio estadounidense, y al final me fui a dormir; después de todo el viaje sería largo.
Me quede dormido oyendo el “Cry baby”.

Miércoles 20 de Mayo, 8:30 am.
La mañana fresca, la carretera sin mucho tráfico y unos taquitos que preparó mi novia nos hicieron la primer parte del viaje (de Monclova a Piedras negras) muy relajante. Comencé a sentir algo de nervios cuando llegamos a la frontera y una oficial aduanal me comenzaba a cuestionar hacia a donde iba y por cuanto tiempo, mientras me pedía mis recibos quincenales de sueldo. No hubo sobresaltos ni contratiempos; los tres recibimos nuestros respectivos permisos y nos adentramos al lado gringo.

San Antonio Tx, 3:00 pm
Después de pasar cerca de 6 horas por el road 57, viendo a los lados sembradíos verdes, pasto cuidadosamente recortado y pueblitos gabachos de esos de los que salen en las películas, llegamos a San Antonio. Afortunadamente solo anduvimos un corto tiempo por el freeway, para después doblar a la derecha y después de cerca de 12 cuadras, llegar a los departamentos donde vive el Largo. San Antonio se ve grandísimo, con mucha población chicana, pero todos te hablan en inglés. Tiendas por todos lados, carros tuneados, calles limpias.Me decepcionó un poco que el cajero de un HEB (un güero puberto y pecoso) no nos quisiera vender un 12 de Miller, pero eso no fue problema: justo enfrente de la casa de Largo hay una licorería atendida por una señora muy amable.

Austin Tx, 7 p.m.
Entre chelas, botana y plática chidita se dieron las seis; nos trepamos a la troca del Largo y partimos rumbo a Austin. Ambientados y escuchando la radio de Texas (¡Si al menos en México hubiera estaciones como las gringas!) que no discriminaba en programar a Johny Cash, Toadies, Led Zepellin o Guns n Roses, por un momento olvide que era un mexicano pisteando y cantando a pulmón abierto en un freeway rumbo a Austin.Gulp. No quiero ni pensar que hubiera pasado si por alguna razón la policía nos hubiera detenido.

Llegamos a Austin, mítica ciudad texana que es un hervidero de cultura y música, y con mapas impresos de Google Earth tardamos no mas de 15 minutos en llegar al Emo`s bar. Nos estacionamos casi enfrente y cual turistas japoneses nos tomamos la clásica foto en la entrada. Ahí me callo el veinte: ¡estaba a punto de ver a los Melvins!

Emo`s Bar, 8 p.m.
La tocada sería en el patio del bar y en la fila a la vuelta del bar había punks, metaleros, rockeros gringos viejos e incluso un padre de familia con su hijo, un güerillo de flecos dorados. ¿Grunchetos? Cero; incluso un cabrón se burlo de mi atuendo (camisa vaquera a cuadros y pantalón de mezclilla gris) diciendo: “hey, look it out! Here is Kurt Cobain in the gig! Y soltando unas risitas. ¿Mexicanos? No vi a ningún otro excepto nosotros.

Hubo una bronca en la fila entre unos skaters (al parecer por una punki de medias rotas) y la policía llego a llevárselos, pero eso no lo vimos Largo y yo, ya que andábamos echándonos una chela, jojojo.

Cuando llegamos Johaben y Reynold estaban todos culeados, pero el susto pasó rápido: se habían abierto las puertas del bar.

Emo`s Bar, 10 p.m.
“¡No mames, el escenario esta bien chirris!”, le dije a Johaben, y es que así era. Un patio techado, unas bocinotas y los infaltables Marshall; no había duda que el tokin estaría con madres. Todavía había poca gente, pero seguía llegando. Una tiendita que vendía rebanadas de pizza y la cheve a 3 dólares el bote de 16 onzas. Chíingale, ahí me eche una lanota. En un patiecito contiguo había muchos carteles de bandas que han tocado en el lugar; desde Mudhoney, pasando por las L7 y los Atomic Bitchwax hasta llegar a los Queens of the Stone Age y Turbonegro. Sentí mucha envidia por los Austinianos. Adentro del bar tocaba una bandita local cursi y suavecita, algo así como los Jonas Brothers y el Largo se daba vuelo tomándose fotos con las gringuitas. Yo solo quería que empezara el sonido cochambroso de los Melvins.

Y al fin, se hizo el ruido a las 11 pm.
El primero en salir fue Dale Crover, gordito y con pelo de fleco. Sin darme cuenta, el corazón me empezó a latir bien cabrón:¡Estaba viendo al compañero de correrías de Cobain cuando formo su proto-banda Fecal Matters!
Se colgó el bajo y casí después salió la leyenda andante; con sus inconfundibles pelos chinos (ya canosos) y un atuendo similar al de Lucas de la Familia Adams, Buzz Osborne conectó su guitarra plateada al Marshall. Tal como lo anunciaron, la batería correría a cargo de Mike Dillard. King Buzzo dijo algo en el micrófono, algo así como un:“ Buenas noches, que bueno que vinieron hijitos de la chingada”( Bueno, ¿Qué? No se mucho inglés, jojojo) y empezaron con “Hoch”, el primer tema del Houdini. ELECTRICIDAD. PODER. ¡Chin-ga-da-ma-dre, como tenía ganas de sentir eso oyendo música! El ruido grave me golpeaba la cara y bajaba hasta las tripas, mientras en un remolino de cuerpos nos apretujábamos unos con otros. Johaben y yo permanecimos con los pies pegados al suelo y los ojos fijos en el escenario, tratando de digerir la situación; mientras Reynold y Largo se escabullían entre el bullicio de los que estaban justo en medio y enfrente, brincando y lanzando gritos.
Entonces reaccione y empecé a disparar foto tras foto, pero ¡la mayoría salían movidas! Una chava tatuada que estaba justo detrás de mí me daba codazos, mientras un güey sin camisa que estaba aun lado casi me tumba la cámara. Entonces decidí dejar de tomar fotos y me uní al desmadre. Impregnándome con su sonido denso y choncho, atascado de graves, entendí por que los Melvins influenciaron a tanta gente; ¡Son energía pura! Energia negativa, electrones pasoneados, lentos, crudos, traspasando los oídos. No se que tan bueno o malo sea que mientras otros consiguen (o consiguieron) éxito y reconocimiento con un sonido que Melvins patento, King Buzzo y Cia. sigan en la oscuridad del underground(a nivel mundial, pero under al fin), fuera totalmente del mainstream dando conciertos en bares pequeños con precios accesibles y rodeados solo por sus verdaderos fans. ¡A la mierda, claro que se que eso no es bueno; es buenísimo!

El recorrido a través del Houdini proseguía mientras intercalaban canciones de su nuevo álbum; En ocasiones Dale Crover se pasaba a la traca y un bajista de pelos ondulados y gafas gruesas tomaba el bajo y entonces pareciera que Crover quería reventar los cueros a punta de baquetazos; Eso era potencia y no mamadas; En todo el setlist no hubo concesión alguna para nada que no fuera rock duro y distorsionado; los devanéos con la electrónica y la experimentación fueron dejados de lado. Para cuando le llego el turno a “Honey Bucket” aquello era un desmadre; la fuerza de los guitarrazos y los tambores como truenos inundaban todo el patio. El oleaje de cuerpos se embravecía cabrón y justo cuando el desmadre crecía, Buzz le bajaba a la mecha, como tanteándole el agua a los frijoles, y empezaba a ejecutarse una rolita mas tranquila.
De pronto, escucho los redobles como de marcha de guerra, y ¡zaz! Un flashback me vino a la memoria: esa canción la había escuchado hace como 9 años, cuando hacia mis pininos en eso de las descargas de internet y usaba el AudioGalaxy; Aunque el archivo decía solamente “melvins”, siempre dude que fuera de ellos por lo suave de la melodía. Pues ¡oh, sorpresa! Si era de Melvins; ahora se que viene en un EP que se llama Lysol, y la canción en cuestión se llama “second coming” y es muy buena; me llene de emoción y la disfrute al máximo. Después se siguieron con “The Ballad of Dwight Fry” que es un cover de Alice Cooper y es una chingonada de canción.No voy a mentir: no conozco toda la discografía de Melvins, pero eso no influyo en lo más mínimo en mi disfrute del concierto. Es mas; me atrevería a decir que el sonido Melvin en vivo es aun mas potente que en sus discos y muestra una rudeza amalgamada casi perfectamente con gruñidos que metamorfean en susurros; los penetrantes y omnipresentes graves se convierten en verdaderos mazos aplasta-cerebros, pero al mismo tiempo, la voz de Osborne cobra matices de melancolía, algo que, vuelvo a repetir, Cobain aprendió muy bien del maestro.

Tres rolas de acelere total, de un punk ruidoso de ese que se solía hacer en los noventas y después el debraye de percusiones que viene en el Houdini ( con Crover y Dillard tupiéndole con harta enjundia a los tambores, contestándose sus batacazos como si de un Pedro infante gruncheto y un Jorge negrete Stoner se tratara). Sale King Buzzo (que se habia retirado durante el jam de los trakos) y se avientan “Going Blind”. Uta madre. Rolón. Cierro los ojos. Grito. Me empujan. Sudor en la cara, en los brazos, en la nuca. Grito a pulmón abierto. Abro los ojos y un borroso mazacote de luces de colores y cabrones moviéndose lenta y cadenciosamente como zombies recién resucitados y yo moviéndome como ellos y esa música diabólicamente lenta, pesada como plomo, como cadenas, arrastrándonos a todos hacia un pozo oscuro.

Con la respiración entrecortada, escucho el jameo; es el jameo final. Buzz esta hablando; nos agradece el haber asistido; nos insta a que los borrachos no manejemos y a que todos regresemos bien a nuestras casas. Con voz afable va presentando a cada Melvin; agradece de nuevo, se descuelga la guitarra y eso es todo. Reynold, Johaben, Largo y yo, gritamos el clásico “!Otra, Otra..!” mientras los gringos se nos quedaban viendo con cara de ¿waht?; pero lo Melvins ya no salieron del backstage. Le tome unas fotos al escenario vacio, toque con mi mano el Marshall imponente de Buzz Osborne y después de tomarle una foto al Largo con una gringa peda y en brasier, emprendimos el retache a San Antonio.

Apenas me subi a la troca, mi cerebro se desconecto y cai en un sueño reparador. Mientras los demás se burlaban de mis ronquidos de león, El Largo (que iba conduciendo campechanamente bajo los efectos del alcohol) y Reynold aun traían la fiesta y entre sueños escuchaba sus carcajadas.
Llegamos al depa sin ningún contratiempo (Gracias a Dios) y mientras Reynold y el Largo aun tenían espacio para otras dos chelas, Johaben y yo nos jeteamos. 

En mis oídos, un zumbido marca Melvin persistía. 

Jueves 21 Mayo 9:00 am.
Me desperté cuando el Largo se fue a trabajar; me dio escalofríos nada más de pensar como iba a estar su día. Con un leve dolor de cabeza y la boca agria me levante del colchón y me puse a cotorrear y a ver las fotos con Johaben; Reynold se despertó y me echo carro sobre mis ronquidos de jaguar y ya empezamos a planear el día.

Después de un reconfortante regaderazo, nos salimos al centro de San Antonio. Fuimos al Álamo, donde los gringos nos partieron la madre a los mexicanos y que ahorita es un Museo; también hay como una especie de canalitos y en las orillas hay un chingo de restaurants, bares y tienditas. 

De ahí nos lanzamos a un mall y que me topo con una tienda enorme de música y dvds. Me di vuelo y conseguí material muy bueno a precios muy razonables: el NOFX Passport (reality show muy divertido del combo punk californiano) un DVD de Calexico en vivo en el Austin City Limits y el un tanto bizarro y aun mas emotivo MIROIR NOIR Neon bible Archives, que es un dvd que documenta una gira de the Arcade Fire; por mi me hubiera pasado todo el día ahí, pero seguimos recorriendo los demás changarros de primer mundo.
Para comer nos despachamos unas alitas picositas acompañados de varios tarros de refrescante cerveza clara en un restauran muy shido.
Después de recorrer unas tiendas mas del inmenso mall, nos regresamos al departamento del Largo. Reynold se quedaría el fin de semana, y Johaben y yo preparamos nuestros tiliches para retornar a Mexicolandia. El johaben andaba algo nervioso por que el nunca había manejado en San Antonio, pero la verdad es que no tenia mucho chiste para llegar hasta la carretera que nos llevaría de regreso a Eagle pass.

Al final de un viaje tranquilo y sin sobresaltos, cruzamos al lado mexicano. El sol aún no se metía y la tarde estaba fresca y media nublada. Tres horas después, llegábamos a Monclova, madreados pero con una sonrisa de satisfacción que duraría días.

La verdad, todo el viaje fue una experiencia chingonsísima; el hecho de ver  a unos mounstros andantes y experimentar su música en vivo, la música que directa e indirectamente, me ha acompañado en una gran trecho de mi vida y que me hizo ser lo que soy y pensar como pienso, y mejor aún, disfrutar esta experiencia con mis amigos,  utamadre, simplemente fue electrizante.

Melvins es un grupo sólido y compacto, pueden hacer (y lo hacen) lo que se les venga en  gana y su música ya hizo historia; solo espero que haya Melvins para rato y que continuen engrosando el soundtrack de mi perdedora vida.

Cambiando tanto...

Cambiando tanto para ser el mismo
Cambiando tanto para ser igual
Como un mutante con los ojos fijos
En un pasado que dibuje mal 

Esta carretera se vislumbra oscura
Tanta distancia no me ha de servir
Alguien ya lo dijo: “el final del trayecto,
No es lo que yo busco; es el camino en si” 

No me preguntes si mi vida vale
De todas formas no me importa más
Si estoy parado en el último risco
Y hasta un viento suave me podría tumbar 


Soy lo que pienso y créeme, no es mucho
Soy aquel homínido que enloqueció
No se si a mi alma la partió un serrucho
Guiado por la mano sangrienta de Dios 

Escucho a las sirenas de las aguas turbias
Y no se si acaso tu me harás volver
A las noches tibias, a los días sin lluvia
A perder el miedo de ser y no ser 

He cambiado tanto para ser el mismo
Para ser demonio o un ángel sin fe
Y rasgué tus sueños provocando un seísmo
Que derribó el templo tierno de tu piel 

Se que vendrán días en que nada cambie
Y tal vez entonces todo estará bien
Cuando al fin olvides mi rostro cambiante
Y yo sea una mancha borrosa en tu sien

Eso fue una posible letra de una posible canción que posiblemente no escribiré.